Un diván para rita

Barcelona

Hoy quería hablar de mi ciudad. He estado en el teatro (Marionetas del pene, -no hay crónica porque es lo que reza el título-), ha sido el regalo de mi hermano y mi cuñada.

El caso es que aunque me encanta Barcelona, la disfruto poco, como es normal cuando se vive en una gran ciudad, a menos que se tenga el privilegio de vivir en el mismísimo centro y con ello sentir el movimiento y el color de la urbe, del mestizaje que la inunda sobretodo el fin de semana, de sus ruidos, sus actividades culturales, sociales, populares, todas juntas, en corriente danzante y plasticista. No es que mi barrio esté mal, porque es un barrio afortunado, y no lo digo en un sentido clasista, todo lo contrario. El mio es un barrio tradicionalmente vivo, como otros de la ciudad, con un importante sentido de la expresión asociacional, distintos movimientos grupales que derivan en interesantes actividades populares con una buena participación en la calle. Pero me fascina perderme por el casco antiguo, o contemplar subiendo después el Paseo de Grácia. Y pienso en Irak, y en la pérdida y en el cambio. Y Me esfuerzo en retratarla en mi memoria, ingenuamente, pues ella seguirá aquí cuando yo ya no esté.

Mientras pensaba en la belleza de los contrastes y del conjunto he querido ser otra persona, alguien que está de visita en la ciudad. Hubiese querido verla con otros ojos, los de aquel desvinculado del sentimiento de pertenecer a ella, de conocer sus latidos, de sentir su danza. Lo mismo me ha ocurrido alguna vez conmigo misma, querer despojarme de mi propia percepción, incluso limpia de contexto. Pero no puedo imaginarme sin contexto, porque soy con mi gente, seguramente soy con mi ciudad, pero sobretodo con mi gente, sin ellos no soy. De modo que si algún día puedo verme desde fuera quiero verme con ellos y me veré orgullosa, sea en la ciudad que sea.