Transitivos Copulativos son los verbos que admiten un adjetivo calificativo: ser, estar, parecer, quedarse, permanecer. Son verbos que le dan una "identidad" al sujeto, que hablan de su estado o su naturaleza...

Pensando en esto la semana pasada en Sevilla, y arrebatao por alguna Musa (probablemente la de la mayonesa) se me ocurrió la canción que hay debajo. La he (registrado en la Propiedad Intelectual y) subido aquí para que la escuches.

Parece ser
que no te vas
o te has perdido dentro.
Pareces ser
en vez de estar:
un grano azul de tiempo.
Dudo de mi
curiosidad
imaginándolo,
y dudo de
que este lugar
sea como me
parece ser.

No iba a ocurrir
sin avisar
pero vivir es eso.
No iba a ocurrir,
pero al pasar
ibas pensando en ello.
Lo duro es
simplificar
imaginándolo
para insistir
y fracasar
pensando que
no iba a ocurrir.

No iba a ocurrir
que no te vas,
pero vivir es eso.
Pareces ser,
sin avisar,
un grano azul de tiempo.
Dudo de mi
curiosidad
imaginándolo,
y dudo de
que fracasar
sea como me
parece ser.

Como adjetivo
Ya te digo, ni una letra aquí en todo el verano. En junio se me rebelaron las muelas (y doy gracias a que no fuese unos meses antes, en cualquier parte) en Sevilla, además de varias facturas que me dejaron, a mediados, sin teléfono (¡hasta hace unos días! prepago ya) e Internet, pero sí con piso y luz: es lo que tiene que te paguen la nómina de mayo el veintidós del seis. Y en Paro (que cobraré, me dicen, en septiembre) hasta noviembre. Tupido velo. Al menos el dentista ya me ha visto.

Antes de que se me olvide: bajo el nombre de la página esta sintético-avícola hay dos muñecos, de yahoo y hotmail, que indican respectivamente si el que escribe está conectado a uno u otro messenger. La cosita de yahoo funciona, pero la de hotmail ¡me muestra siempre (o muchas veces) online, y no es así!. Quiero aclarar esto, porque puede ser que seas alguien con quien solía hablar y estés pensando que te he "no admitido" o algo. La palomita (mariposa) de hotmail de ahí arriba falla, todos mis contactos del messenger están "admitidos", insisto.

Distinto es que no me conecte nunca, porque desde julio estoy en Cádiz y aquí no tengo ordenador propio en el que enredar, nunca mejor dicho. Aprovecho para mirar los correos (y para escribir esto hoy, no podía dejar pasar más tiempo) justo después de comer, en el lapso en el que mi padre se acuesta, mi hermana ve la serie de vampiros del Canal+ (que, por lo visto, acaba hoy) y mi abuela mira el mando de la tele pensando en Juan Ymedio y el helado que se come cada tarde viéndolo, en transgresión a su diabetes. Si tuviese aquí mi (o uno más libre) PC otro pollo cantaría: pido disculpas por no actualizar esto a ti, si me esperabas, y a los administradores de Zonalibre agradecer que no hayan borrado esta página por vago. Ya romperán aquí más olas.

Como verbo
En tanto que todo nace y muere, intentando reproducirse entre tanto, la Vida es un ciclo. Pulvis es, et in púlverem revérteris. Hakuna matata. Es más, desde pequeño arrastro un dato (no sé si atribuible a Jiménez del Oso o a Los Jóvenes Castores) que intento verificar en este propio Ciclo mío: nuestro "biorritmo vital" (válgala) alcanza un punto de inflexión (crisis=cambio) cada 7 años, como metas volantes (o volantazos) del Destino o hacia él... En fin, a mí me funciona, como aquel libro gratuito de "Saber Vivir" que anunciaba un futbolista hace algunos años, siete quizá.

Y es toda esta tontería del siete (entre otras razones menos esotéricas) la que me confirma que debo irme, a Madrid para más señas: si mi actual jefe no me engañó al finalizar el FORCEM primaveral, me reincorporo en noviembre-diciembre (justo al principio del quinto "biociclo") al trabajo en la capital, no hay que trotar tanto esta vez. Allí "tengo", además, a gente a la que quiero y que, alehop, dejarán de estar lejos; y, además, mi particular "cuento de la lechera" no podría tener mejor escenario, salvando Berkeley o Barcelona. Será en el próximo ciclo, quién sabe. Y si mi jefe pasa de mí por respondón, seré feliz de teleoperador(a), anda que no.

Un flashback para el flashforward
Lo bello del Arte (o, siendo pegiguera, lo "sublime") es que nunca te pilla igual: como el "todo fluye" de aquél, no somos la misma persona de un día para otro (los zapatos se compran siempre por la tarde, que están los pies más hinchados), de manera que el libro leído, la música escuchada... puede impresionarnos de manera diferente ayer que mañana. Por eso soy de los que releen, revén y reescuchan.

Este verano, aquí sin PC (sin pelis, sin música), me ha dado por desempolvar a Stephen King: It, El Resplandor, Cementerio de Animales, Christine, Carrie; la Visión del Ahogado de Millás; el Laberinto de las Aceitunas de Mendoza; Sobre la Televisión, de Bordieu (qué bello apéndice sobre los JJOO); Mañana en la Batalla Piensa en Mí, de Marías; ¿Sueñan los Androides...? de K. Dick; 1984, Estúpidos Hombres Blancos, Lo Mejor que Puede Pasarle a un Cruasán. Lo bueno de despegar los ojos del PC es que aterrizan en el papel tarde o temprano, cuando estoy con el ordenador lo más que leo son los subtítulos del Flying Circus.

Pero no sólo estoy reviviendo la estantería este verano. La Buena Suerte ha hecho que me reencontrase con El Amigo y El Amor de mi adolescencia -él/ella- y, en un pliegue rarísimo del tiempo, me veo contemplando mismos ríos (nuestras vidas son los ídem...) con otros ojos (¿o al revés?), y planeando compartir piso con él en la cápitol, que allá está también currando. Los ciclos, benditos contorsionistas de la identidad. 

El frío y la lluvia (y que el "Word avanzado" me pilla más de nuevas; y la siesta; y el AXN; y la "programación-mantra" del CeNeNe+...) me tienen "confinado" en el hotel a base de cocacola, temario y mando: mañana paso la noche de trenes, el lunes amaneceré en Mérida ("Excel intermedio", no problemo). Acabo el mes con dos semanas en Torremolinos, y luego de eso a ver qué pasa.

Definitivamente no me gusta viajar o -mejor dicho- no me impresiona: no me imprime una huella mayor de la que dejan mis tenis ("bambas", "zapatillas", "deportes"...) en el suelo. El Cantábrico está ahí a unos metros, en la playa de San Lorenzo, y me llama más bien poco. Qué le voy a hacer si yo... soy así de soso. Será la "novedad" de dar clases. Será que el termómetro me carambanea.

O, quizá, como dice el Punset: "se elige un ecosistema, no un lugar". Va a ser eso.

Parece mentira... lo que la MSN estira
Bajo un momentillo a "sacar la basura" (borrar SPAM) y veo esto encima de Hotmail:


Para mí que esto es fálico total

No sé si es que estoy ya fatal (o si alguien ha hecho antes una apreciación sobre esta publi), pero yo le veo toda la guasa al tema. De hecho, la primera cifra a la izquierda del "metro costurero" es el número 69: no se ve, pero ahí está, subliminal a tope. Es más, "a tu medida", acaban diciendo, jeje, y en el lema hay cuatro emes (léase "Mmmm"): eso se llama aliteración, que lo estudié yo en el colegio.

En suma, nos están diciendo: "con MSN te va a caber todo esto".
Un escándalo, Mari, un escándalo. Yahoo forever. 

En esta página solía haber textos (¡y los habrá!) acerca de mis patéticos "descubrimientos" en internet. Pa eso es esto un "weblog" (un "log", un registro cronológico de avatares; sobre la "web") una "bitácora" (los hispanohablantes es lo que tenemos, la metáfora)... pero como estoy de marinero en tierra esto es, de momento, mi "querido diario".

Las normas son las normas
Pues me cago en ellas. Me cago en la norma de RENFE (por lo demás, encantado) de vender las plazas reservadas por teléfono dos horas antes de la salida del tren. Tenía previsto (y reservado) salir de Salamanca a las 12:45 hacia Madrid, para enlazar con el AVE de las 16h a Sevilla y así llegar a las seis y media de la tarde, como un señor... y me acabo de comer lo que se comió Mahoma. Al llegar a las doce y cuarto a recoger mis billletes, el Tren Regional Directo estaba completo. No sé la gente qué carajo se va a hacer a Madrid, con lo bonita que es la capital del Tormes. Coño.

Ahora tengo que quedarme aquí (estación de Salamanca) hasta las cuatro de la tarde que sale otro tren, que llega a Madrid-Chamartín a las siete, y salgo de Atocha a las diez de la noche para por fin pisar Sevilla a las doce y media de la ídem. Qué malamente. Y como tengo que estar en Gijón el lunes a las 9 de la mañana con todo preparado, he de salir pallí el domingo tempranito... de manera que el sábado tengo que lavar (y secar a golpe de Braun, me temo) las camisas, si no quiero que los compis astures del hotel se encuentren con Carreras, Domingo y Pavarotti cualpiumalvento en mis sobacos.

En fin, este retraso (temporal, el mental lo tengo ya asumido) me molestaría menos si no fuera porque mi hermana viene hoy desde Cádiz a pasar el fin de semana en la Feria, riá pitá, con las amigas, y la idea era darles una llave (y, antes, adecentar el piso un poco, por aquello de) esta tarde. Ahora será a deshora, o les abriré cuando vuelvan a las mil... aunque seguramente todo se arreglará with a little help from my friends (gracias, una vez más, te debo mucho). Por lo menos no me gusta la Feria, menos mal, si no estaría sacándome los ojos con una hebilla, como Edipo, precursor del Peusek.

Me quedan esta noche y el sábado para terminar y subir una web que tengo a medias (pluriempleo se llama esto), quedar con los interesados para cobrarla, pensar que me relajo, invitar a alguien a café, repasar el temario del curso de la semana que viene (no es Excel intermedio, es Word avanzado), ver "Salsa Rosa" y bajarme de internet el disco del Payo Juan Manuel para O, que sé que le va a hacer ilusión al muchacho. Si Maradona puede estar jugando al golf, digo yo que todo es posible: yo no tengo camello(?), pero sí Dromedario. Aunque, ahora que caigo, en Sevilla no me queda azúcar (pero Mercadona, qué gran empresa, qué rico su gazpacho, abre los sábados).

Un pantallazo azul (y un scandisk de cinco minutos) más tarde...
Estoy sentado en una cafetería de la estación de Salamanca. Como tengo tiempo, he sacado uno de los portátiles (el que suelo usar para mí, donde tengo instalado el Monkey Island y el Winamp) y, como el sitio se llama "Internet e-c@fé" y te dan 15 minutos de conexión gratis con la consumición mínima a partir de las 14h (y llevo dos cafés y un cocacola), creo que podré subir esta parrafada lastimosa en un ratito, gracias al tres y medio.

En poco más de un mes acaba esta pequeña "girilla formativa". Viviendo y trabajando en hoteles de lujo, una semana en cada sitio, con los gastos de viaje pagados por la empresa... suena muy bien, por no decir del carajo. Ya te digo. Pero créeme, segunda persona del singular, que me da igual: preferiría currar en pensiones y cobrar el triple. Así podría administrarme.

La semana pasada estuve en Madriz, en uno de los sitios más chulos de toda la cadena, y ya ves, sin un duro (literalmente) hasta el jueves: pagué el tren y mi cartera quedó vacía. Llegué allí y anduve con todos los trastos (casi, los ordenadores estaban ya en el hotel) desde Atocha hasta la plaza de Colón. Podría haber tirado de alguien(es) con coche para que me recogiese, pero quería ser consecuente con la falta de previsión. Al final, sudando, pero llegué. Hasta que el jueves pasado no recibí la Visa Gold (que me dará tantos quebraderos como alegrías, lo estoy viendo) en la sucursal más cercana, allí en la cápitol, no pude comprar ni un paquete de tabaco. Gracias (¡gracias!!) a la generosa aportación, en forma de L&M (Luis Miguel, Lomo&Manteca, La Muerte...) de R y de O, que ninguno de los dos fuma, pude hacerlo yo esos días. Mi padre diría que siempre estoy igual, que no sé hacer nada "normal" (y con razón). En fin.

Quiero pensar que por lo anterior, por falta de billetes (de euro, no de tren), no llamé entonces ni a C ni a V (pendientes me quedan, muy pronto) y que, como en la Vida recibes lo que das, por eso me quedé (a mi vez) esperando a Y, que a ella sí le di un toque. Termodinámica aplicada, por descastao.

Porque es lo que tiene este trabajo, más cercano al de un viajante que al de un ejecutivo, que está uno solo en los sitios. Si tuviese más cara quizá podría haber dormido acompañado algún día, pero va a ser que no me van las aventuras (de ese tipo), porque en mi tiempo libre prefiero fumarme, con un café, las avenidas y las plazoletas viendo (como diría Iglesias, Julio) a las gentes.

Gracias por venir. Echo mucho de menos a mis enlaces, desde la A hasta la V. Gorberé. Me voy pal tren. 

Si hace unos meses estaba siempre metido aquí (internet/mi casa), ahora no la(s) piso. Trabajo, al menos hasta final de mayo, impartiendo Cursos ("Profesor" era Dai Vernon) de Forcem para empleados de una cadena de hoteles: "Excel Básico", "Excel Intermedio", "Word Básico" y "Word Avanzado"; cursos de 20 horas, cinco días en sesiones de cuatro (horas), que empiezan un lunes y terminan ese mismo viernes. Siempre tengo ocho alumnos: algunos "jefes" (Director/Subdirector, Calidad/Márketing, Gobernación/Recepción) y algunos "empleados", pero -al menos durante "mis cuatro horas"- el ambiente es muy bueno, hay respeto (y hasta bromeo) y somos todos iguales ante Bill Gates.

Llego a los hoteles con una maleta (mi ropa y 8 temarios) en una mano, el traje enfundado al hombro y una maleta rígida con 8 portátiles (Pentium, 24Mb RAM, 500Mb HD...) que pesa UN MAZO en la otra. No tengo coche, ni carnet (ni ganas) pero sí una tarjeta de hijo de ferroviario que me permite moverme bien y barato para la empresa. Así que la maleta de los ordenadores me la tengo que comer: de mi casa a la calle (tres pisos de escalera); del taxi al tren-taxi-hotel-taxi-tren-taxi-casa. Y los tres pisos de escalera, que esta vez son de subida. Llevo a la Piquer en el pensamiento y a Iñaki Perurena en el corazón.

Acabo de terminar mi tercer curso este mes, y ya (era hora) domino todos los temarios. Porque hasta el momento, pisadas Salamanca y Zaragoza (este tercer curso ha sido en Sevilla, que ya la conozco:P) no he salido de la habitación, preparándome la clase del día o la semana siguiente, y ni el Tormes ni el Pilar ni ná... pero para la que viene (en Alicante) y las próximas ya está todo listo, todos los protocolos aprendidos, creo. A Salamanca tengo que volver en mayo, y en Zárágózá me encantaría repetir, qué buena gente:)

De manera que si antes el PC era internet, ahora es Office y "Manual del Profesor", Notepad y Postit. Esta semana he estado en "mi" piso, pero con "vida de hotel". Por suerte ya se acaba, y ahora sólo me queda, como dice tintachina, aprender de mis alumnos... Intentaré escribir aquí al menos una vez por semana desde los sitios, todavía no sé si con los pormenores de los viajes y las ciudades (todavía no sé si esto es un "querido diario") o con truquitos de Excel (probablemente ambas cosas, pa eso están las Categorías en MT), dependiendo del tiempo y el dinero que los imprevistos me dejen. De la actualidad no escribiré nada, porque no me gusta.

Y ahora me voy, y vuelvo en el día, a Cádiz, a ver a mi familia: como tengo que estar mañana en Alicante para empezar el lunes, tenemos que salir mañana domingo a las 8 de mañana Iñaki, la Piquer y yo.

Aún le debo un mail a S, contándole todo esto.

...el mismo día, de madrugada:

Pues al final va a ser que ahora no duermo. Me quedo terminando de arreglar la casa, haciendo el equipaje... cabecearé hasta Albacete, hasta Alicante luego y pillaré la cama del hotel como un bendito. Es lo suyo. Saimaza... I'm loving it.

A quien no quiero es a la Caixa (por matar al mensajero, por quejarme), y tengo pruebas:


Si esta semana no me pagan los transportes "abusaré" de la familia una vez más

Tengo esto y quince euros para los taxis sevilla-estacion / estación-hotel. Sabía que no estaba el tema muy boyante, pero la cosa es seria: ¿y si alguno de los taxis cuesta más de 7'50€? Cosa poco probable en Sevilla, pero Alicante es ciudad ignota: ¿y si el hotel está a tomar por saco de la estación?

Desenlace: Mañana el transporte lo pago yo. Voy a flipar, pero arrastraré todo el equipaje (parándome cada veinte metros, me estoy viendo) hasta la paradita del autobús; y allí el conductor me mirará con mala cara ("semos los colectiveros, y cumplimos nuestro debeeer", by Les Luthiers) cuando me vea subir con tanto tiesto. Buenos días, usted perdone.

No todo es lujo y fantasía.

PS: La otra noche, en un "encuentro chatero" organizado por Jasp al que fui (gracias!) gentilmente invitado, a eso de las 2am me caí, lo juro. Mis dos últimas pamplinas creo que ya no salieron en pantalla y Auna me dijo que adiós. No volvió la conexión hasta horas más tarde. Pido disculpas al organizador y a todos los que allí estaban por mi "salida a la francesa": no fue el caso, quede claro, anda que no se estaba bien.

Insisto. 

Escribiéndolo aquí mato dos pájaros de un tiro. El primero es que se refresca el texto éste que hay bajo la fecha: es "un palito a la burra", otro añadido al cadáver exquisito... Y el segundo "pájaro" es totalmente mnemónico, para que no me suceda de nuevo lo que hoy me ha pasado una vez y media. Para que la frase "tú quieto aquí hasta que esto hierva" emigre definitivamente del subconsciente a su hermano sin prefijo. Un proceso que quizá debieran imitar otras frases vecinas. En fin. Es lo que tiene el subconsciente.

NUNCA debe uno desatender un cazo con agua puesto al fuego durante OCHO HORAS. Ni agua para un café, descartado (¡con el fuego ya puesto, pedazo de animal!!) por la prisa y la caraja mañanera; ni para un mentita-poleo (detectado el hervor desde otra habitación gracias al Whisper-XL) ahora mismo, antes del "cuatro esquinitas tiene mi cama". Es la primera vez que me había pasado un olvido así (que yo recuerde), y es la última. Si la concentración es pensar sólo en una cosa cada vez, al menos en la cocina le haré caso al proverbio.

Tic. Tac. Y corazones de manzana. Hasta mañana.