ALGUNOS DATOS INÚTILES SOBRE NOSOTROS MISMOS

Dato primero: pal que no se dio cuenta, el entero post que hablaba de la naturaleza interesada de la belleza es un gigantesco apócrifo. Je-je.

Dato segundo: el post donde insultaba a los bloggers (conmigo incluido) recibió más respuestas que aquél donde preguntaba por los motivos que cada uno tenía para postear. ¿Será que estamos más para Mauro Viale que para la introspección? No se preocupen, lo que ocurre en realidad es que nadie me toma en serio. Y con razón.

Dato tercero: Matrix enamorado nos hace felices a todos, aunque acarree consecuencias negativas para su producción: escribe menos seguido y menos interesante. A ponerse las pilas, Dark Lord.

Dato cuarto: Gollum en su estado normal no hace feliz a nadie, y acarrea consecuencias negativas para su producción: escribe poco seguido y poco interesante. A ponerse las pilas, piltrafa.

Dato quinto: este blog tiene una categoría de lectores silenciosos, que leen pero no comentan. Tenía ganas de decirles que no es una actitud muy simpática, pero me siento identificado con ellos.

Dato sexto: sentido.

Dato séptimo: la línea inmediatamente superior pretende ser un chiste. Muy malo, por cierto.

Dato octavo: deseo expresar a todos aquellos que están contentos y a gusto con el diseño de nuestro querido blog, Placebo Virtual, que yo no tuve nada que ver, que sólo Matrix está obsesionado con la(s) película(s) de donde sacó su nombre. A mí, esos filmes ni me fú ni me fá, y como no tengo idea de diseño, he decidido aceptar (gustosamente) las propuestas de mi amigo. (De verdad: queda bien, ¿no?)

Dato noveno: Este es, definitivamente, el post más estúpido que escribí en mi vida.

Dato décimo: en este preciso momento, una canción ha logrado traerme un recuerdo muy antiguo: yo viajando en el colectivo 24 de vuelta a casa, tarde a la noche, saliendo del Curso de Ingreso para el CNBA. Es frío, está oscuro y el bondi se interna poco a poco en las calles de Once, con sus veredas repletas de bolsas de consorcio que aún no ha retirado el camión de la basura. En aquellos años no había tanto cirujeo, aunque recuerdo que cada tanto se veían a unas señoras gordas con sus hijos revolviendo los desperdicios que dejaban las empresas textiles de mi calle. Ahí estaban, alumbrados por un farol maltrecho, o por el cartel luminoso de algún comercio ya cerrado. Y mientras todo eso sucede, me olvidé del décimo dato...

En fin, terrícolas, disfruten estas líneas que están para rellenar ese vacío que sienten cuando entran a Placebo y están los mismos post pedorros que hace cuatro semanas. Vermouth con papas fritas y ea-ea-pepé.

He dicho.