EL CAMINO A ROMA

Mi presente situación, el comentario de mi amigo y una pregunta del Ministro, han arrancado de mi silencio habitual la siguiente reflexión que, por cursi, tosca, sencilla y quemada que pueda parecerles, hoy tiene para mí más sentido que nunca. Veamos.

Hay dos cosas que son capaces de quitarme el sueño: una mujer y la idea de muerte. Y ambas tienen algo que las une.

La mujer no siempre aparece, pero la muerte está omnipresente todas las horas de mi vida. Es la meta marcada al final del recorrido. Está allí, indefectiblemente. Es la Roma a la que conducen todos los caminos.

Pero, a su vez, es la encarnación de lo desconocido. ¿Habrá verdaderamente un túnel de luz? ¿O habrá NADA?

Sólo la duda, y un cobarde horror a lo desconocido, me han hecho desistir (en más de una oportunidad) de la idea de suicidio. Si la muerte representa el "final-final", no la quiero. Lo único que busco cuando asoma la idea de muerte es una fuga sencilla de los problemas cotidianos, del agobio diario, de la prisión de la necesidad. Pero no quiero terminar aún, siento que tengo cosas por hacer.

Y creo que, cada vez que uno rechaza la gentil mano de la Parca, se hace más fuerte. También más apagado, es cierto: la ponzoña de la desesperación no acaba nunca de depurarse y uno se convierte en una criatura oscura, a veces cínica, a veces taciturna, a veces furtiva. Uno acaba transformándose en un ser que ha aprendido a vivir de la carroña, o del canibalismo, atormentado por el remordimiento pero cada vez más aferrado al instinto de supervivencia.

Así me siento a veces.

Sólo una mujer sería capaz de arrancarme de ese estado salvajemente degenerado, decadente e infame. El tránsito a Roma no se detendría, ni tendría entonces sentido. Pero al menos sería maravillosamente llevadero...

¿Acaso eso es un consuelo?