Noviembre 30, 2004

No puedo hablar
De muertos vestidos,
Con la tristeza de sus deudos.
No puedo hablar
De las bóvedas y sus glaciares,
Que subastan telarañas
Deshabitadas.
Ni de las sombras
Que dominan las flores,
Ya secas, Ya deshuesadas
O de poderosos e impotentes bostezos,
Fraguados por la in-acción.

No puedo hablar de eso.

Me voy a limitar a vivir,
Hasta que mi cuerpo
(O lo que quede de el)
Sea quien hable
De la lenta caravana,
Con fúnebres solarios.

Noviembre 30, 2004

El mundo, las cosas, las personas
Todo hecho y deshecho,
Por un mismo creativo.
Y yo me cuelgo del pincel
Esperando que los trazos
Sean más gruesos.
(Que ingenuidad)

Noviembre 30, 2004

El sol me grita
Con una furia
De tigre con hambre
Con su lengua de fuego
Lame mi piel de presa obligada.
Así las cosas
La garganta de la humedad
Atemporal como la sombra cautiva
Suda hasta resecarse.
De pronto todo es ondulaciones.
Corre una brisa fresca y suave.
Y parece que todas las Cosas,
Personas, Casas, Plantas, Sudores
Corrieran detrás de ese frescor fugaz
Y la utopía se hace realidad
Solo en largos días de calor.
¡Hay aquella vieja costumbre olvidada