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Soy cofrade

Cuando con ocho años mi tía me preguntó que si me gustaría salir de penitente aquella Semana Santa en la antigua (más de tres siglos de historia antes de fusionarse las dos hermandades) cofradía en la estoy apuntada desde el día en que nací, no me lo pensé dos veces y le dije que sí. Poco me imaginaba yo que esa experiencia iba a cambiar mi vida, y poco se imaginaba mi familia que yo iba a hacer algo más que salir un par de años para cumplir con la tradición, posar para la foto y guardar los hábitos para siempre.

Recuerdo la primera vez como si fuera ayer. Yo, vestida de negro y blanco, apretando nerviosamente la vela que casi medía más que yo (miento; medía más que yo) sin apartarme del grupo de penitentes que eran amigos de mi familia y de los cuáles me habían ordenado no apartarme. Todo el mundo se fijaba en mí, todos me preguntaban que si estaba cansada, y mi madre apareció a mi lado unas tres o cuatro veces para preguntarme si quería salirme de la fila e irme a casa. Al llegar a la Iglesia de San Pedro (desde donde habíamos partido), recuerdo haber preguntado que si ya habíamos acabado, y también recuerdo las risas de los mayores cuando me dijeron que llevaba ya 8 horas de marcha por las calles del pueblo. Ocho horas que se me pasaron en un suspiro, sin sentir cansancio y sin enterarme, aprovechando las pausas que hacíamos a lo largo del recorrido para mirar embobada a la figura de madera a la que precedía.

Desde entonces, fielmente espero cada Semana Santa a que el tiempo acompañe (ya nos quedamos un año sin salir por la lluvia) y pueda acompañar a Jesús de la Humildad por las calles de Torredonjimeno. Y, en estos tiempos en los que cada vez me cuesta más mantener mi fe en la Iglesia (que no en Dios) para mí es mucho más que una simple tradición, mucho más que folclore, atracción turística y figuras bonitas precedidas de gente con gorro picudo. Es una forma de recordarme que una vez hubo un hombre que hizo y dijo muchas cosas buenas, y fundó una religión que ahora ciertos curas y obispos, precisamente los que deberían dar ejemplo, se empeñan en dejar a la altura del betún con sus escándalos sexuales y trapicheos varios. Claro que, como siempre, una minoría deja mal a una gran mayoría.

Por eso el momento más feliz del año, sin duda, es aquél en el que me enfundo la túnica blanca y la capa negra. La mayoría de la gente no me entiende cuando digo que me encanta desfilar bajo el caperuz al son de una buena marcha y que me emociono cuando se produce El Encuentro entre el Cristo y la Virgen de mi cofradía. Claro que para entenderlo hay que patearse las calles cada Semana Santa (y no sólo para irse de copas), estremecerse con una buena levantá o un paso sevillano bien llevado, y haber llorado cuando la lluvia no permite que tus titulares salgan a la calle. Simplemente, hay dos formas de entender la Semana Santa, y yo he elegido la que la convierte, sin lugar a dudas, en mi fiesta preferida del año.

¿Que por qué escribo esto? Bueno... pues porque este año no voy a poder salir. Mi prima Laura se bautiza en Melilla, y yo evidentemente tengo que estar allí. No sólo me pierdo mi procesión, sino la de mi amiga Nieves, que es una de las más grandes de Granada. Intento no pensar en eso, porque la larga espera del cofrade se me va a hacer doble este año, pero el Jueves Santo, sin duda, mi corazón estará en Torredonjimeno acompañándoles.