Mare imbrium

Empiezo a despreocuparme por las tradiciones, que como todo lo que parece habarme sido impuesto no termina de convencerme. Me gusta este país porque he nacido en él, aunque siempre pienso que mi sitio está en otra parte. Me he enamorado de esta ciudad, aunque tengo fantasías con otras capitales y otras islas y burbujas del mundo. Quiero a mi familia, pero a mis amigos les he elegido yo… Me gusta elegir la música y las lecturas de las que me alimento, aunque el arte de aquí me hace sentir algo que los otros no pueden.

Quizá eso sean los cumpleaños. Días que te gustan por cariño, porque sí. Pero no los he elegido, ni siquiera me pidieron permiso las estrellas para hacerme con este carácter. Nadie me dio a elegir nada de lo que no puedo cambiar, y a veces sueño que es diferente sin ser más que un deseo infantil imposible de realizar.
Pienso por las noches frías, y reflexiono en los días de lluvia, grises y teñidos de soledad e individualismo, donde no hay paraguas para dos ni para tres, sólo vas sequito de uno en uno.
Me gusta lo que el resto descarta y descarto lo que al resto le apasiona. ¿Por qué soy diferente? ¿Lo he elegido yo? En tal caso no recuerdo el momento en el que lo decidí, pero a veces cuestiono si realmente lo soy porque quiero, o es una más de esas cosas con las que vivo, pero que no elijo.
Puedo pensar que existo, porque opto, pero puedo imaginar que me leen por lo que no adopto.
Puedo imaginar que me ven o me oyen, pero no puedo saber que me sienten y me escuchan.

Qué fácil parece todo cuando no lo conoces, y que poco lo conoces cuando crees conocerlo. Y qué desengaño cuando lo conoces de verdad, y ya nunca más vuelves a reconocerlo. Ni a reconciliar el sueño. Ni a soñar de nuevo, ni el tiempo ni el viento.
Qué sensación la de crecer con el tiempo, y qué sensación la de correr contra el viento, contra corriente. Fuera de serie, de lo normal, de lo esperado, de lo latente.
Las sonrisas se transforman de un día para otro, y lo que antes tocabas, ahora apenas logras verlo. Y olerlo.
Porque apenas logras tenerlo sin que se lo lleve el tiempo y el viento. De nuevo el tiempo de la mano del viento.
Parece que esperas siempre el fin de semana, pero el fin de semana se acaba, y empieza la nueva espera idealizada. Y Godot nunca pasa. Y se retrasa.
Y las líneas abarcan, pero la transición no acaba, y todo lleva a la nada, y oyes de nadas sin haber dicho gracias. Y sufres desgracias sin haber hecho nada. De nada.

Se cae.
Y ya nadie puede amarrarla.
Cae la noche. Se cae. Se cae.
Mientras alguien grita su gracia.
El eco responde al viento.
Se cae su cuerpo.
Se cae su alma.
Y mientras la noche cae,
el silencio seca sus lágrimas.
Y la luna, con su brillar,
brilla más fuerte para salvarla.
Por ello ahora se caen las dos,
se caen la luna y la noche al alba.
Y las nubes negras conspiran,
con matar al sol y resucitarlas.
Pero ahora que el sol ha muerto,
¿Quién le dará su luz tan blanca?

Desde entonces cada noche,
la luna cae de color de plata,
y la noche junto a la luna,
piden al viento besos con alas.

Meciendo la cuna
de la depresión.

Donde un sol,
solo,
sin luna,
y sin alcohol,
busca algo que ha perdido,
y que nunca encontró.

Infinitamente contigo, infinitamente mentira.

Y qué valor tiene la vida cuando das y das caricias mientras sueñas con un beso, pero el beso nunca llega por no ser correspondida, si ahora yo te observo y te declaro mis caricias y tu beso se ha perdido entre las letras y las líneas.

Y de qué sirve llorar nada, si las lágrimas se funden como sueños en la almohada y lo único en la cara son ojeras de despecho maquillando la sonrisa y las astillas en el pecho.

Desde hace cuanto tiempo soy consciente de que el tiempo pasa, si lamentos y sollozos se pierden en la esperanza de poder ver el amor. Y el cuaderno ya se rompe y no puede con el dolor de vivir en la tardanza.

Hoy camino en círculos de sentimientos ya vividos, y todo vuelve a salir mal, como antes ya pasó. Y la historia se repite, y la vida sigue y sigue, y el círculo no se rinde, y la espiral me desanima a ir a un centro de agonía del que no voy a salir.
Porque lo sé, que de ese mare yo no salgo, que ahí me entierro y ahí acabo, que no hay alternativa a esta derrota sin piedad por el reflejo de los sueños que tuvieron una cita con mis peores pesadillas y de allí salio un fruto en forma de poesía que por las hojas se perdió.