Dado que no tengo tiempo para terminar el diseño del blog y mi capacidad creativa ( ? ) posteril ha caído como Dow Jones...
INTRODUCCION
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NUDO
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DESCENLACE
TIP #1: Lógicamente no debería explicar cada vez que hago este jueguito como funciona el mismo; tendrías que ir a la Categoría "Elige tu propia aventura" para darte cuenta del funcionamiento... Pero como estoy didáctico, paso a explicar: Vos dejás en los comentarios lo que te parezca, un fragmento de texto, una pregunta, un delirio, lo que se te ocurra...
Una vez que cierra el plazo para comentar, apelo a mi capacidad creativa (bueh...) y armo una linda ( ? ) historia con todos vuestros comments.
TIP #2: Esta vez no voy a poner fecha de cierre. En el comentario NRO. 30 se termina (Uhh...se agrandó Chaca, mirá que este blog va a llegar a los treinta comments por esta gilada) Bueno, probamos y vemos. Todo sea por amor al arte ( ? ).
Rubén Guardiola se encontraba solo en su casa. Solo desde hacía dos días. O dos años tal vez. Sentía que su cuarto de hora ya había pasado. El sillón de aquella lúgubre habitación lo desmoralizaba aún más. Que cruel el destino de las hojas en otoño. Que cruel la vida en sí misma.
La pensión estatal de míseros billetes descoloridos lo había declarado prescindible. No más aventuras. No más fe. Sus días transcurrían en hastío y desolación. Muchas veces llamaba la locura. Ella nunca daba ocupado. Desde lejos, el viejo Telefunken transmitía a Carozo y Narizota informando al pueblo. Siempre junto a él.
"El hombre moco era como un pavo criollo. Cada paso una moqueada. Moco en su remera, moco en su pantalón, moco en sus zapatillas. El moco iba cubriendo poco a poco cada centímetro de su piel. Hasta que un día lo cubrió por completo. Se convirtió en una gran mucosidad inmóvil y pegajosa. Finalmente su gran costumbre de deglutir mucosidades pudo más y se comió a sí mismo, desapareciendo en un estornudo entrecortado.". Parecía un bizarro sketch de De la cabeza. No lo era. El mundo estaba loco. Al igual que esa noticia que dieron hace dos días (o tal vez dos años) en relación al campionato de escupitajos. Fue un éxito. "Toda la ciudad se unió, las calles se llenaron de una sustancia gelatinosa, que dio origen a las nuevas olimpiadas de patín."
- "Comapionato" - dijo en voz alta y para sí mismo. "Si si, no campeonato, eso ya no se usa mas.... “- pensó Rubén. Los muchachos de teletexto, esos imberbes niños que a los 18 o 19 años ya cuentan con trabajo seguro. No como él.
El teléfono sonó dos veces. O tal vez tres.
-Sr. Guardiola? - No era la locura. La voz calcinada resultaba conocida.
- Sep
- Cejas Negras - se oyó del otro lado.
Rubén había sido agente de la SIDE durante la época dura. Pero después del salto del Noruego las cosas fueron más difíciles para nuestro compatriota. Fue un gran paso, pero no alcanzó a demostrar su heroísmo.
No nos olvidemos que las vivió fuleras este hombre... Laburó con Gieco trascribiendo los Télex que le mandaba Perón a Cámpora en el 64, que te deja en Luis María Campos y Maure ahí es el shopping donde también laburó de lava ceniceros en el Mac Donals. Desvaríos. La locura nunca da ocupado.
Se sentó en la pequeña silla adjunta al pórtico del sucio bar de siempre.
Desde una mesa contigua, una dama de más de 70 veranos lo miraba pasivamente. Su rostro resultaba familiar. Uno nunca se olvida de quien le dio de comer. En su solapa, un broche con la figura del Santo de la Espada lo inquietaba. Sabía que lo estaban filmando.
Se acercó cautelosamente mientras la mujer se incorporaba. A pocos metros de distancia, la anciana arroja un pequeño papel al piso. Tras ondear y revolotear un rato, el escrito se depositó suavemente en el húmedo suelo de bar.
La vieja regresa sobre sus pasos y escapa a una velocidad discordante respecto a su edad. Cruzó la calle sin observar el tráfico. Un desconocido no la vió y acabó con su vida en forma repentina. La hizo pedazos. La ambulancia no tardaría en llegar.
Rubén toma el papel del piso y lee:
TOPO-MISIONES-23-AUSTRAL-COGLIANDRO.
Demoró más de un minuto en captar la situación. Aquel manuscrito le indicaba una misión. Se sintió feliz al saber que aún les era útil.
Topo. Su apelativo tras la Misión Noruega que le había brindado “fama”. Sin ninguna duda, Los Servicios saben muy bien lo que necesitan ahora. Experiencia.
Partió en el vuelo de Austral de las 23 horas con rumbo mesopotámico. Al parecer, un tal Cogliandro lo esperaba allí.
Comenzaba a levantarse viento. Le atemorizaban las alturas. Se negaba a mirar hacia abajo. Sin embargo, el vuelo de cabotaje resultó tranquilo.
Al llegar un hombr de escasa estatura lo estaba esperando. Se presentó como suelen hacerlo los agentes especiales. Con cautela. Gnomo – tal cual como era el apodo del hombrecito – le informó que dada su vasta trayectoria en Los Servicios, se lo había recomendado para que lleve a cabo una misión muy peligrosa. Ingresando a través de una mina abandonada, Rubén debería infiltrarse en los campamentos que Osama Bin Laden había asentado en la triple frontera. Informar todo lo ocurrido durante cinco días. Esa era toda la misión.
Los días parecían no pasar bajo la tierra roja y húmeda. La vida de topo ya no era para él. Maldita mina. Llevaba nueve horas allí, a la espera de la caída de sol. En plena oscuridad, junto todas sus fuerzas para salir de ese agujero (literalmente hablando), pero un impulso superior lo arrastraba nuevamente hasta lo profundo de la tierra. Si, era eso, el Mesías de los topos, aunque luche contra su destino. Un error de cálculo hizo que unos guardias del campamento notaran su presencia. Inmediatamente estuvieron sobre él.
Una luz poderosa iluminaba su cara. No dejaba ver alrededor, aunque sí escuchaba murmullos. Árabe, inglés. Nuevamente árabe. Mientras él no abriese los ojos, todo estaría bien. Podrían torturarlo con 50 métodos diferentes, pero él jamás volvería a cometer el error de ver el mundo a través de esos ojos... al menos no con los mismos que vieron a su padre golpeándolo.
No se sabe el tiempo que Rubén permaneció en esa habitación. Cuando las voces se hicieron imperceptibles, trató de moverse y escapar. Poco a poco se retorció y se libró de una pequeña atadura que formaba parte de su cuerpo.
Ya libre se aferró fuertemente a una rama de la palmera que se encontraba próxima a la salvadora ventana de escape. Aproximadamente veinte metros lo separaban de suelo firme. El edificio era alto y le atemorizaban las alturas. La rama empezó a resquebrajarse. Quizás su último recurso antes de caer al vacío. Luego el viento hizo lo suyo y la empujó a su destino. Rubén acompañaba la caída.
Volvemos con el jueguito de comentar lo que se les ocurra y después creamos una linda historia. A ponerle 220 a vuestra creatividad. Comenzamos... (*)
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(*) UPDATE: El jueguito cierra el viernes 5. El sabado o domingo (de acuerdo a como funcionen mis neuronas) se postea.
Al igual que DO THE EVOLUTION del día 24 de Octubre, uds. comentan el post en blanco que viene y luego de acuerdo a lo comentado....modificamos y posteamos....dale?
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Cumpliendo con lo prometido, aquí les va el resultado del vuestros comments....espero que sea de vuestro agrado
- Ese delantal que te pusiste para cocinar eso solo le queda bien a la ex chancle" acusó con sarcasmo.
Sin inmutarme corrí al baño y tomé el delineador de Mamá (la ex chancle según mi viejo) y me repetía en voz alta frente al espejo: "Si querés que yo sea guiner como vos, voy a serlo".
Fumaba Imparciales desde su sillón cuando me vió bajar las escaleras vestido de Sebastian Bach con mis labios de carmel furioso. No sé como soportó esa situación. Caminó hacia la cocina - donde estaba yo en ese momento - y notó que el ciboulet se secaba en el cacerolín. Sin embargo en ese momento no fué lo que mas importó.
- Ricardo no solo es mi amigo, sino que también mi manager - me dijo. Y a los segundos sentenció con un No te burles de mi con esa facha. Ningún putito como vos va a defenestrar mi imagen rockera familiar.
Reímos varios minutos por su ocurrencia. Tras la cena y de común acuerdo reconocimos qu él es tan patético en música como en su ideología política facha comunista anarquista de ultra derecha al estilo Bernardo Neustad. Tambien coincidimos que yo no soy un guiner. Y que Ricardo no es para mí. Le dí un beso al final. Siempre me consideré un buen tipo. Y a partir de ese momento mi padre también lo fue.
-No te hagas el Ozzy Osbourne sudaca - le escupí.
El cachetazo en mi mejilla me hizo soltar la Essen al piso.
- "Cebollas en mis zapatillas mezcladas con las colillas de un imparcial" - dije amargamente.
- Lo que acabas de decir parece el título de un tema de Spinetta - susurró
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