Alguien dijo que no vivirás tan intensamente como en los peores momentos de tu vida. Estos no son precisamente los peores momentos de mi vida, pero creo que me proporcionarán material suficiente para alimentar un blog. Llevo meses sin escribir una sola línea en mi diario sin saber muy bien por qué. Y sin embargo siento que voy a estallar si no vomito todo lo que hierve en mi cabeza.
Ayer compré "11,39 euros" (Anagrama, 2002) la novela de Frédéric Beigbeder. Me la leí de un tirón en una sola noche. Quisiera poder llegar a escribir algo así, descarnado e irreverente... Algo en la línea de "El club de la lucha" (Muchnik, 1999) de Chuck Palahniuk o incluso "Búnker 13" de Aniruddha Bahal (Emecé, 2003). Hay algo en lo que coinciden las tres novelas: Es un descenso al infierno contado por el protagonista en primera persona con altas dosis de sexo y drogas por el camino. Problema.
a) No me como un rosco
b) No consumo drogas
Me resulta difícil escribir de un mundo que desconozco y no me atrae. Así que jamás podré convertirme en autor emblemático de la Nueva Narrativa Joven. No podré vivir del cuento como Joven Autor. Sólo me queda escribir este blog, y gratis.
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Llegué a Madrid en octubre para estudiar un posgrado sobre cooperación internacional. En pocos mese estaré un paso más cerca de los treinta, no tendré un puto duro y por primera vez en cinco años no sabré que pasará a continuación en mi vida. Y aquí estoy, lejos de casa, tan fuera de lugar como siempre me he sentido y comprendiendo que ya no queda espacio para posponer el responder a las preguntas difíciles.
Todas las certezas confortables se han ido desmoronando. Sé que tengo un margen muy estrecho para que las cosas me salgan bien y estoy solo.
¿Hay vida inteligente ahí fuera?
Escrito por Lobo a las Febrero 29, 2004 01:37 AM