La caminante

Tanto tonto.

El escritor que se dirija a su lector como a una persona inteligente, parecerá inteligente.
Ese es uno de los secretos de la poesía, confiar en la capacidad del lector para culminar un verso. Es también el secreto de la pintura, versiones de la verdad que no existen hasta que aquellos que las contemplan consienten.
Es el principio de la música, un mensaje que sólo es verdadero si lo oímos.
En un mundo de artistas, se confiaría en esa capacidad de aprensión, de sorpresa, de conmoción, de empatía, de evaluación del otro. Cualquiera nos debería parecer en principio inteligente.
Pero el arte es excepcional, quizás por esto.
Sin el menosprecio, esta civilización no sería lo que es.
Esta civilización es un catálogo de coartadas para un ego inútil que no aspira a nada. Eres hombre, eres joven, eres rico, eres… Eres cosas que no has hecho.
Entre un ser humano y otro existe una negociación que no siempre persigue el equilibrio, y es por eso la necesidad de negociar.
El ser humano tiene miedo a la soledad, ser el cuadro que nadie mira o un verso que nadie comprende,
Tememos a ser insignificantes porque la insignificancia es un adelanto de la realidad absoluta que nos demuestra la muerte.
Encargamos desesperadamente a cualquiera que nos confirme que vivimos, engendrando un concepto del amor donde se humilla e incluso se mata.
El arte mientras tanto, nos advierte, nos zarandea, agita sus brazos bellísimos para captar nuestra atención, para confirmarnos que vivimos... sin perdonarnos la vida…