Bajo los efectos de teorías ominosas

Llevo muchos días supeditando mi tiempo a tantas cosas y tan ajenas a este blog, sin embargo, también me impedía hasta ahora cierto tic que tiene el ordenador que amablemente me ha prestado Álex para suplir la indisposición del mío. Un tic que consiste, básicamente, en colgarse cuando intento guardar el post, provocando aparte de mis nervios, la pérdida irremisible de mis últimas palabras aquí. Ya me ha pasado dos veces y quizá me vuelva a suceder aquí.

Estoy, como quien dice, flotando en una nubecilla de LSD desde hace varios días. La razón no es fisiológica, aún. Más bien creo que se debe al visionado reincidente de Amelie o, peor aún, a su comprensión minuciosa. Bien es cierto que, sobrándome, podría decir que no me enseña nada demasiado nuevo, pero sí me ayuda a enseñarlo. Seré cruel y acabaré colgando por aquí el trabajo, entonces me entenderéis...

Por otra parte, sigo viviendo, y con la cabeza impregnada de estas pautas analíticas que me he tenido que inventar a partir de un libro que, según mi profesor, solo está editado en una colección de autoayuda por un error de la política editorial. Espero que en eso sí diga la verdad, si no voy aviado, los libros de autoayuda son demasiado cool.

Apreciaciones sobre la utilidad de estas teorías aparte, he de decir que últimamente se me está recordando (desde las circustancias de la vida) demasiado lo útil que es esto de la comunicación en el desarrollo psicológico de las personas. Para bien y para mal, por supuesto. Y, sospecho que esto lo leí en el libro de Manuel Martín Serrano, que es un profesor que tuve el año pasado, también para el cotidiano sinvivir en el que devenimos todos. Lo malo es que como nunca me pagarán por ser un intelectual, la humanidad entera se ahorrará el mal trago de conocer a fondo estas cosas y yo acabaré cubriendo como corresponsal una capa masiva de canguros, o algo así.

La lástima es que me cuesta bastante, a lo mejor porque me parece feo experimentar con humanos, incluso en ciencias humanísticas, aplicar todas esas cosas maravillosas que descubro. Bueno, por eso y porque siempre he intentado evitar ser demasiado pedante o prepotente dando consejos que, como decía aquél, tampoco es que a mí me sobren. Sin embargo poco a poco, iluso soy, espero que la gente que más o menos me importa, como no son gente tonta acaban dándose cuenta por sí mismos de donde está la línea de la felicidad. O de como finjir saber pintarla donde uno quiera, que es la enseñanza más útil que uno puede adquirir en esta vida, en mi humilde opinión, si quiere salir entero de la experiencia.

Muchas veces os quejáis de que soy críptico, ladino, inextricable o pedante. Probablemente llevéis razón, y hoy más que lo hago a posta. Sin embargo, no puedo contener las ganas de hacer un post como este y esperar, a ver si hay suerte y no es mucho, a que se me asienten los posos del cerebro y pueda hacer un blog de esos normales que les gustan a la gente y les impelen a hacer comentarios ingeniosos en ellos...

(Hasta entonces no os gastéis en hacerme el vacío, el feedback no es, ni mucho menos, lo que importa)

Un mamífero nuevo

La pereza estival ya es mía, sí señor. El problema es que a pesar de haber terminado los examenes aún tengo que andar con trabajitos y cosas (castas y honestas todas) a ver si logro que me caiga algún sobresaliente. ¿Por qué no me metí en ciencias? Allí está tirao...

En fin, a pesar de que debería estar perdiendo mis córneas en el visionado contínuo de Amelie (peli sobre la que estoy trabajando), me he dejado envaguecer un poco, ayudado por esos 30ypicoºC que reblandecen Madrid. Ayer, absorto, me tragué el debate de la Asamblea de Madrid de pe a pa. Es fascinante cómo pueden los políticos parecerse a los guionistas de las pelis de Bud Spencer. Sería capaz de resaltar hasta algún gesto de Espe, pero solo en su desplante al Grupo Misto. Esas cabecitas apestosas a azufre de Tamayo y Sáez, al borde de la ignición espontánea cuando el primero ensuciaba la tribuna con sus argumentos de comedor de plastilina, debian molestar más de lo que se piensa, porque no solo los diputados del PSOE e IU abandonaban la sala en esas intervenciones. El nuevo alcalde de Madrid, a lo mejor por despiste, también se alejó de los indeseables. Un minigallifante para ambos gestos.

Por lo demás, los gallifantes gordos, quien los ganó de verdad fue Simangas. Podría resaltar mejor las verdades gordas que le escupió a la cara a Espe, pero prefiero quedarme, por lo hilarante, con su habilidad para ridiculizarla (más de lo ridícula que ya es de natural). "Señora Aguirre: Papa Noel no existe... Papa Noel no existe, los niños no vienen de París y dos y dos no son cinco" o "No pretenda hacernos creer que es usted más ingenua aún que su guiñol en el Canal +" punzaba el candidato, por no irse a punzarle de verdad pero con un bate de baseball a los dos sinvergüenzas esos del Grupo Fósforo.

Y esta fue mi diversión de la tarde, por la noche me dediqué a distraer a Irenita, todo lo buenamente que puede uno, cuando está tan mal de la cabeza.

Esta mañana, como sigo teniendo más o menos la misma cantidad de trabajo que hacer, me he visto un documental sobre felinos en Tele Madrid. Miro a la calle, y el sol me dice cosas bonitas, intentaré hacerle caso omiso a sus sugerencias (está revolucionadito perdido con lo del Orgullo) e intentaré darle la puntilla a este curso, a la espera de que el año que viene en mi Universidad haya un poquito más de Universidad...

El arpa indefectible

Acabo de ver Una noche en Casablanca y no se me ocurre otra reflexión menos estúpida que "¿Por qué el arpa?". Hago memoria y, vale, leí en Harpo habla, una especie de autobiografía, que a pesar de lo pobres que fueron los Sres. Marx, intentaron dar una buena educación a sus hijos y a este, el mayor, le tocó en suerte aprender a tocar el arpa, como a Chicco el piano. También hay una escena en la película en la que Chicco tiene que tocar el piano, sustituyendo al pianista (¿Cómo en todas?), pero no queda tan "fuera" de la película como el recital de arpa de Harpo.

Escena: Harpo y Groucho suben en ascensor en dirección al 6º piso el Hotel Casablanca. El ascensor se atasca entre el 5º y el 6º. Harpo sale por la parte de arriba del ascensor, en busca de una salida. A través de un panel suelto en la pared encuentra la cámara donde se esconde el tesoro que los nazis ocultaron en el hotel. Hay lingotes de oro, joyas, cuadros valiosos.... y ¡un arpa!

Por mucho que el tipo que está atrapado en un ascensor a 2 metros bajo tus pies sea tan execrable como el jefe Groucho, no me explico la tranquilidad con que el tipo se entrega a tocar al arpa, en soledad, una canción.

Siendo muy positivo, y olvidando esas ñoñerías que los cinéfagos (sigh) exigen de las películas que ven, como un poco de coherencia argumental de tarde en tarde, he de reconocer que los numeritos musicales (los de Chicco o Harpo al instrumento, jamás los del galán de turno canturreando) en las películas de los hermanos Marx han acabado cobrando un sentido.

¿Por qué iban a tener ese afán, tantos años después, por seguir incluyendo escenas musicales en sus películas? En una primera época, podrían hasta concordar con la estructura vodevilesca, pero mientras sus películas iban alejándose poquito a poco de aquellos espectáculos, ellos no podían dejar de incluir la escenita (más bien absurda) donde Harpo tocara el arpa o Chicco el piano. No es absurdo un homenaje tan sentido, oído a pesar de todo, a esos padres que se descornaban por evitar que sus hijos llegasen a ser en un futuro lo que acababan siendo los niños judíos de Nueva York. Dibujantes de cómic, cerdos multimillonarios, o algo mucho peor.

Otro San Juan en la meseta

No hay hogueras en Madrid. A lo mejor a las 3 de la mañana se vuelve a quemar la manzana de enfrente, como durante toda esta semana. Pero no creo que los bomberos accedan a pegarme tres manguerazos de agua salada para curarme la nostalgia. Me había puesto el bañador, las gafas con tubito y hasta los manguitos, como cada año hasta hace poco, ilusionado por esa primera noche en la playa de cada año, rebozado de arena con sangría, con churretes de la sangre de unas costillas mal hechas en las brasas de una moraga que, también como cada año, amenazase con secarnos los humores del ojo de tanto mirarla amodorrados.

Soy poco dado a fiestas y jaranas. Pero lo justo y necesario. Y esta de hoy podría decirse que es una de las pocas que me gustan. Sí, ya se que cualquier día es bueno para irse a la playa a hacerse una hoguerita y bañarse de noche, que me pirra, pero el quid no es ese. Es que cuando uno sale corriendo al agua hoy, justo después de las 12, empujado por un sentimiento orgiástico de paganidad, y se pega el chapuzón, y nada, y juega, y se queda en el mar mientras los demás, cansados y medio borrachos de sangría o cosas peores, se van arrimando a los fuegos, envueltos en toallas y tiritando. Siempre me gustó quedarme allí a solas, flotando en algo que sabes agua solo por tu confianza en las leyes físicas elementales.

Esta sensación es mejor si en la geografía de tus alrededores cuentas con calitas o peñascos, que así a lo lejos, vayan dibujando un perfil irreverente de oposición al embate marino. El procedimiento es simple: te dejas vapulear por la marea (que pese al vendaval sine qua non que azota a los de la arena, dentro del agua se manifiesta de lo más manso). Te olvidas de que no has tomado ningún cartón de ácido y te dices "Eh, es un buen día para el New Age". E ipso facto empiezas a fijarte en la costa. En los pocos kilómetros de ella que abarcas con la mirada y en los miles que imaginas bordeando un Mediterraneo que en es instante no puedes comprender ajeno a tu cuerpo. Toda ella, brillante y furiosa de fuegos vivos. Como una guerra primigénea en que la luz y las tinieblas o las aguas y la tierra plantasen cara al creador para no tener que separarse. Hasta los cínicos nos damos cuenta de que esta noche, en las playas, las personas no son más que animales entregados en cuerpo y mente a esa cópula mística, más propia del LSD que del Don Simón y los melocotones, en la que se convierte todo.

Las festividades, habitualmente, me la traen al pairo. Tanto aquellas a las que me he habituado en El Ejido como las que podría tomar en usufructo aquí en Madrid. Solo cuando la festividad implica algo extraordinario, ya sea cachondeo sanote o sea, como es el caso de hoy, la lúbrica salazón de los cuerpos, es cuando a mí me gustan de verdad. Sin más pesadumbre que esa, estoy recordando el festín, el despiporre, el juego carnal con el fuego, los conciertos insólitos, aquello que, en definitiva, me gustó todos estos años. Aquello que, anhelo ilusionado, perdurará entre las tradiciones hasta que yo acabe la carrera y esté en mejor disposición para disfrutarlo. Mañana tengo un examen y yo, a estas horas, pensando en baños noctívagos...

... y ¿Qué le voy a hacer? Si yo ... Nací en el Mediterraneo ...

Esta revolución no tiene rostro

Aunque el libro es una recopilación de textos que son en su mayoría ensayos, os voy a poner un fragmento de un relato paródico sobre las Asambleas estas que proliferan como setas por doquier y que, serias serias, pocas lo son. Es la parte en que el protagonista comenta como se "enteró" de la convocatoria de la Asamblea en Internet. Lo he seleccionado, aparte de para no molestarme en escribir yo nada, para reírnos un rato de como acabamos comportándonos todos en Internet: haciendo el chorra.

Por cierto, sí, es legal poner aquí el texto, los autores son Wu Ming y los derechos... de todos.

"[...] El asunto había suscitado mi curiosidad. Aquella tarde había visitado la página www.verkhersabwicklungteilnehmeren-unglue-clicherweise.org y me había apuntado a su lista de correo. En menos de diez minutos me llegaron veinte mensajes. Un tal Vanni Petrulli, de la red BOSTIC Italia, recordaba a los inscritos que aquella tarde, 29 de mayo, se celebraría la seguna reunión del ESB en el Torreón Polivalente Ocupado. Un tal Gino "Ansia" replicaba que no era la segunda, sino la tercera. Petrulli le respondía que la primera no contaba porque todavía no existía el nombre "Enclave Social de Bolonia". Terciaba una tal Leonella, que declaraba estar de acuerdo con Petrulli, pero añadía que la reunión no era en el TPO sino en el departamento de citología. Petrulli replicaba que no existía ningún departamento de citología. Gino "Ansia" añadía que, no obstante, la citología era una ciencia interesante. Marco Branzino, webmaster de verkhersabwicklungteilnehmeren-unglue-clicherweise.org, señalaba que la citología estaba "off-topic". Un tal Andreino Krumm preguntaba qué era la citología. Branzino le respondía que estaba seguro de que existía una lista dedicada a la citología y que aquél no era el ámbito. Intervenía alguien llamado Antenore: "Branzino, admítelo, ¡no sabes lo que es la citología!". Leonella se incorporaba al debate diciendo que, puesto que la reunión iba a ser en el departamento de citología, seguramente Krumm encontraría a alguien a quién pedirle información. Petrulli, sensiblemente alterado, insistía en que la reunión NO era en el departamento de citología, sino en el TPO. Gino "Ansia" sembraba una duda: "OK, pero ¿estamos seguros de que es esta tarde? ¿No es mañana por la tarde?". Petrulli respondía que no, que era esta tarde 29 de mayo, no cabía ninguna duda. Andreino Krumm: "¡Pero si hoy es 30 de mayo!". Petrulli: "¡Estás completamente equivocado, hoy es 29!". Krumm: "¡Te digo que es 30, tengo aquí mismo el periódico de hoy y pone que es 30 de mayo!". Petrulli: "Pero ¿de qué año?". Krumm: "¡Oooops!". Petrulli cogía el toro por los cuernos: "¡Esta tarde, 29 de mayo, en el TPO, y no quiero oir más historias!".

Sobre un banco había una pila de folios A4, un documento divulgativo sobre la globalización. Vi que los responsables del documento eran la red BOSTIC Italia y la Red de los Pitufos, en colaboración con la Red por los Derechos de la Especie Humana, la Red de Antagonismo Global de Calderara di Reno, la red "verkhersabwicklungteilnehmeren-unglue-clicherweise" y, por último, la red "La Mujeres y el Negro" (?).
Me enteré de que el POL estaba discutiendo el texto de un acuerdo multilateral, el MACC, que preveía la privatización de sectores tradicionalmente públicos, como la atmósfera terrestre, los pronombres y todos los asteroides entre Marte y Júpiter. El EO6, a su vez, se encargaba de controlar las inversiones de las empresas, y proponía un tratado, el ECK, que permitiría a las empresas querellarse contra las familias de los trabajadores muertos en accidentes de trabajo, para así recuperar las pérdidas ocasionadas por los daños eventuales y las demoras en la producción. Por último, el EENTA iba a presentar el texto del acuerdo AAZ, cuyo objetivo era derribar los obstáculos legales a la experimentación de tecnología militar con la población africana.

Por fin se dio la señal. La reunión comenzaba.
La intervención introductoria la hizo un joven en camiseta del que me dijeron que se llamaba Jean-Micro. Tenía un marcado acento véneto:
-Hermanos y hermanas, comenzamos la segunda reunión del Enclave Social de Bolonia...
-¡Es la tercera!-dijo una voz.
-¡Es la segunda! ¡Hace dos semanas no nos llamábamos todavía ESB! -dijo secamente un señor alto, entrecano y con gafas. Siguió un instante de silencio embarazoso.
-¿Quién es ese? -le pregunté a un asistente.
-Vanni Petrulli, el fundador de la red BOSTIC Italia.
[...]"

El relato sigue narrando el desarrollo de la Asamblea, pero para esa parte mejor os remito a las reuniones del Frente Popular de Judea...

Técnicos en Investigación Aeroterráquea

Electricidad, energía anárquica donde las haya. La anarquía es, un poco, el factor que prima la desorganización de Internet. La red de redes, redes enmarañadas, redes isomnes, redes inócuas, redes de Al Qaida y hasta habrá redes de medias de rejilla. Todo viene a ser pulsión eléctrica: el pezón enhiesto que ese recién licenciado en derecho ve cada mañana asomar a su e-mail intentando venderle unas píldoras de alargamiento de pene; los mil viajes a Florida que un sospechoso "Messenger Service" anuncia al afortunado de turno que ha ganado; webs corporativas de Halliburton, Repsol, los Teletubbies y hasta de una fábrica de hilos italiana que se radicaba, electrónicamente, en www.greman.com.

Electricidad, chispitas de energía binaria que pretenden venderte la moto también aquí, el Casino On-Line de los 40 ladrones y algunos más. Las actualizaciones del Windows XP a cambio de que permitas a Microsoft saber unas cuantas cosas más de tí y tus gustos. La red colectora: el alcantarillado a donde nos encanta bajar a regodearnos en los vicios pecando por los siete capitales. A saber: webs pornográficas, webs furiosas, webs recaudadoras, webs proveedoras, webs ensalzadoras, webs mentideros y, por haber, hay hasta webs con recetas de cocina. Cualquier hombre, criaturas de vicio, pecado, perversión y librepensar (o al menos muchas veces) puede aportar su granito de silicio (retórico).

Electricidad, comunicación iónica. Expresión factible para todo lo expresable y todo lo libre, utópicamente hablando por supuesto. Que el hombre per se es malo y se le tiene que enveredar. La libertad, por H o por B, acaba degenerando en corrupción. Estos postulados que algunos manejan, no vienen más que a fomentar la inflacción. Inflacción de la Información, superexplotada, sobrevalorada, santificada por el patrón de las armas de doble filo: el filo inerme con asidero y el filo emponzoñado, el inflado y punzante. Ahora el veneno se ha escurrido hasta el mango, y ahora quien tiene la sartén por el mango son CONSPIRACY THEORY ALERT!!! quienes CONSPIRACY THEORY ALERT!!! habiéndonos envenenado todo lo demás, pretenden abandonar la sutileza.

Electricidad luctuosa, lujuriosa, delictiva. Horrores que parecen vivir solo en el html del inconsciente colectivo; ¿quiénes se organizaron siempre en redes? los criminales; terroristas; bucaneros; pobres no, porque en la red no abundan; algún que otro demente y muchísimos asalvajados (¿Os he hablado del señor profesor de Derecho en la UCM que alterna magisterio jurídico con webmastereo falangista?). En fin, la realidad virtual real donde se autogenera el pábulo a la degradación intelectual de las personas y la perfidia tamaña, lícita o ilícita, que supone el librepensar frente al antidisestablishmentarialism, que es algo más que un sesquipedalismo muy largo en inglés. Así, aunque suene fuerte, el libre albedrío campa por estas redes nuestras, y eso se ve que no lo pueden consentir.

Electricidad sentada, por algunos, en crueles sillas. Electricidad que espera a que le den la luz verde, porque se la darán. Ni quejas ni razones, frente a la nocividad creciente que toman en sus programas de automática vigilancia estulta de los ires y venires de los electrones. Electricidad vigilando más electricidad, ávida supongo, de encontrar el más mínimo desajuste unocérico para marcar, señalar y acusar ante el amo humano (a saber: el Ejército de los Estados Unidos de América) quién, cuándo, cómo, dónde, por qué y qué de todo desarreglo en ese trasiego subatómico. Casi parece que se vea ya el apoyo español a los americanos en esto de vigilar al terrorista, porque entre Echelones, LSSIs y demás zarandajas, el asunto no puede oler más a ñapa. Lo cual, hablando de labores policiales, es inherentemente peligroso.

Electricidad, en fin, la que parecen necesitar quienes yo me se. Que hoy la búsqueda del morito malo abre la cancha al vapuleo y la sodomía, sistémica, de aquellos derechos que soñábamos tener, pero que no. Estamos en el camino hacia 1984, pero en plan basto e indignante. Porque para las sutilidades que se gastan los señores del Pentágono (con Bush el primero, que no a la cabeza), no necesitaban haberse montado la T.I.A. (Total Information Awareness), que les bastaba con haber contratado, para ir cacheando a todo quisque, a Pepe Gotera y Otilio.

Mortadelo y Filemón dos capullos en acción - Andy Chango

Porque son un desastre total,
y todo les sale peor,
el viejo Mortadelo
y el noble Filemón,
son un desastre mundial

Vamos todos juntos a portarnos mal,
y a quemar los posters de David Bisbal,
vamos a luchar contra la CIA ,
travestidos con la ropa de la tía
tiemblan las abuelas de la KGB,
tiembla Ronald Regan aunque ya no este,
tiemblan los cimientos de Inglaterra,
y los dientes postizos de la reina.

Porque son un desastre total,
y todo les sale peor,
el viejo Mortadelo
y el noble Filemón,
son un desastre mundial

No se porque sufre
el pobre Filemón,
sino es peor,
sino es peor
en este mundo de atropeyo a la razon,
nadie es peor,
nadie es peor,

Vamos a legalizar
todas las maneras de fallar,
como todos los demas...
Porque son un desastre total,
y todo les sale peor,
el viejo Mortadelo
y el noble Filemón,
son un desastre mundial.

Una conjura teocida

A saber en qué escala de valores, un tipo puede crear y destruir a su antojo. Puede levantarse una mañana dándole al magín y, a su imagen y semejanza, parir un concepto extraño y esclavizarse a él. En principio, como artesano, puede que ame a su obra. Puede que incluso pretenda introducir a sus hijos en el negocio familiar, si el producto vende, cualquier campaña de márketing es buena. Un cuidado constante por actualizar el producto, por no estancarlo en el limbo de las glorias pasadas. Muchos tuvieron antes en el mercado productos análogos y hasta más variados en ocasiones, y acabaron desapareciendo creadores y creados confundidos en el marasmo del olvido. Teomaníacos...

A lo largo de su vida eterna, ese padre ha podido sentirse más o menos querido, correspondido, cercano o no de lo que creó. Teniendo esto en cuenta, habrá podido idear mejores divertimentos (hijos) en los que entretener su pensamiento. Ha intentado olvidar lo que de viejo le ataba al polvo y, teniendo luces, ha intentado alumbrar a los demás. Uno de los grandes defectos de los demás, suele ser, demasiada querencia por el atamiento y el confundir alumbrado con alumbre, más a la par de lo que quisieramos, y dando lumbre al alumbrado consiguieron retenerse, para sí, obligarse, también a los demás, a creer en ese humo que nace de las ideas cuando arden: el más negro. Teólogos...

En el barullo del linchamiento, se pierden los papeles (o se queman). Y en los papeles estaba, al fin y al cabo, quien era padre o quien hijo. A quién se debía creer y en quién no creer. Pero eso es un tema del pasado. Al hierro sosegado que pende al cuello de los idealistas (alumbrados) se añade el sibilino arte de las Relaciones Públicas. Y ahí están: sin papeles. Se mojaron los libros y se corrió la tinta y ahora la historia viene a ser lo que a cada uno le viene en gana. Una historia de hombres sin sicología pero de brazos fuertes. ¿No os habéis parado a pensar en qué poco se sabe, salvo por aquello de lo que voy a hablar en el siguiente y último párrafo, de qué coño pensaban los brazos? Teorías...

Aquí están, un hatajo de palabrerías altaneras, denigradas y huecas. O no. A los monos alguien les puso cerca una Olivetti a ver cuanto tardaban en emular a Shakespeare y los cabrones fueron y se metieron a propagandistas. Al principio fue el Libro (uno cualquiera) y a fuerza de decirse, contradicciones y desdecimientos, la honra del mismo ha quedado por los suelos. ¿Cuántos libros reflejan el que de verdad escribe nuestra historia? No lo sabemos, pero sí podemos saber algo: que arderán en las estanterías, en una lucha fraticida, ambos mismos libros que sean, a la vez, prosélitos, panfletarios y, en frente (superviviendo): teocidas.

De la literatura minimalista

Se lo justito de poesía. Si es japonesa menos. Pero creo haber captado un concepto de esos que uno dice: "Joder como mola la chorradica esta". Probablemente sea porque lo he pillado mal. Hablo de los Haikus (¿Se escribirá así?) los poemas esos de 17 sílabas que siempre son descriptivos, sin subjetividades (Es lo único que se sobre su composición, por eso creo que alguna parte he debido entenderla mal. Se agradecería apoyo logístico). Anoche hice un par, no así por las buenas, es que empecé a recordar al comerme una mada... digo... un día oí en la radio a una especie de Jodorowski afincado en Granada que se dedicaba a esto (¿Haikus urbanos?) y algunos me parecieron, por lo menos, curiosos. Que un tipo se haya puesto y haya llenado un libro de ellos me pareció, por lo menos, meritorio. Que la gente tenga paciencia de sentarse a leerlos me parece insólito e improbable, pero eso es otro tema. Sin quererme hacer aún el Seppuku (solo he leído un libro de Fonollosa, según algunos cuando lo lea todos comprenderé la vacuidad de mi existir, o algo) voy a optar hoy por esta forma de literatura minimalista. A otros la luna llena les hace hiperpilosos, a mí solo sensible. De ahí la temática.

Dedicado a los que os gusta poco leerme...

Entre antenas
tumbada, en mi cama,
la luna sopla.

En las rendijas,
cuando Irene se duerme
fisga la luna.

Necesitamos un INAM

Bueno, la verdad es que yo no lo necesito. Pero quisiera ser solidario con todos, por eso no me importaría si alguno algún día llegase a patentar esta idea y pusiera en marcha el INAM.

Se trataría de crear una institución como el Instituto Nacional del Amor. Ya sabéis, como el de Empleo pero para suplir estados carenciales en algo, creo, mucho más esencial. El funcionamiento debería ser más o menos el mismo que el otro: tantos años cotizando, tanto se te retribuirá. Seguramente los memoriosos como yo, que siempre hemos vivido aterrorizados por no ubicar concretamente ni la fecha de nuestro propio nacimiento, aprendamos lo que merece la pena recordar el día concreto en que empieza la relación. Porque no es lo mismo lo que cobrarán quienes solo hayan vivido unos días de amor intensivo y esporádico que los que hayan disfrutado de relaciones largas y llenas de sentimiento y todo eso.

Imaginad, por ejemplo, que Jacintita Dominguín ha estado saliendo con su novio Dominguito Juárez durante 24 meses, 3 semanas y 2 días. Y va el hijo de la gran puta de Dominguito y se le mete a seminarista, le dice que ha visto la luz y todo eso y que no volverá a mordisquearle los pezoncillos en las noches de luna llena mientras se acurrucan en el asiento trasero del 127 de su tío Don Raimundo Dominguín.

Jodida, Jacintita se ve abocada a un mundo de desesperación, de salir de jueves a domingo por bares a cada cual más cutre buscando desesperadamente un tipo que echarse al coleto. Pues es injusto, oigan. Si durante esos 24 meses, 3 semanas y 2 días hubiesen estado cotizando a la Seguridad Social, ahora Jacintita tendría un fornido funcionario que pasaría todas las noches de luna llena a mordisquearle cariñosamente los pezoncillos, por la morriña, más que nada.

Aunque también se podría solucionar con chequecitos. Pensad en los chuloplayas que solo pillan cacho durante los tres meses en que nuestras costas se llenan de guiris orondas y cachondonas. El resto del año, ¿qué? Si el INAM existiese les mandarían cada mes su BonoCasaCampo para tres limpiezas de sable y hala, ya iban apañaos.

Porque hay muchos tipos de relaciones y, sobre todo, de abandonos. No estaría mal, de paso, establecer una legislación sobre los "Despidos improcedentes" o las "Prejubilaciones". Vale, que resulta que después de 3 años de amor apasionado y devota entrega le da a Bernarda por abandonar a su Tesifón por un buzoneador del TeleMandarín que se cruzó en el ascensor hace una semana, pues es hasta comprensible. Pero no que le hagan la putada al Tesifón, con lo caros que están los Control XXL esos (que se yo que están muy caros) de dejarle colgada media caja de 12. Porque entre que se le pasa la depresión y conoce a otra naranja gemela que comparta su gusto por hacer monumentos con palillos de dientes, se le van a caducar. Así que para eso se va al juez, que estime las consideraciones oportunas y que permita a la Bernarda irse libremente, siempre y cuando le haya cumplido al Tesifón con los seis polvos de indemnización (y los costes).

También, como en el otro, debería haber una "Bolsa de amantes", en este aspecto no íbamos a inventar nada nuevo. Las agencias matrimoniales y las madames, cada una por su cuenta, sería una maravillosa fuente de inspiración para instaurar un cuerpo de Celestinas funcionarias, verdaderos profesionales del emparejamiento de ovejas. De particular a particular o, ¿por qué no?, con algún cuerpo del propio funcionariado. Para lo cual bastaría reciclar a los actuales operarios del INEM, que tiene una larga tradición de casaputas.

¿Verdad que os suena bien? Pues nada, os lego todos los derechos que pudieran devengarse de la puesta en práctica, que yo ya estoy servido, de hecho ni me ajunto los cupones. No es optimismo iluso, es que yo se que Irenita ni me despedirá ni me jubilará, lo único que la podrá librar de mí es que perezca en uno de esos... accidentes laborales ;)

El día en que yo no tengo la razón

A lo mejor no soy el más indicado para decir esto, pero deberíais saber que algunas veces mis opiniones no son la verdad absoluta. O que podríais no haber pillado el chiste. Simplemente quería aclararlo para luego no verme expuesto a represalias de unos acólitos insatisfechos: Yo no conozco el secreto de la felicidad.

Podría radicar en ese sabor de la infancia que se rememora en una inocente merienda. Pero Proust era un cachondo y lo que en realidad nadie sabe es que fue toda su vida alérgico al gluten y nunca se comió una puñetera madalena, porque aún no las hacían de maíz.

La felicidad tampoco debe estar en la ignorancia, porque de ignorantes hay millones en el mundo y siguen siendo, infelices, infelices. Vapuleados por los temibles poderes fácticos, guiados como marionetas por los grandes señores del control de masas. Subyugados a los poderes en la sombra que, si bien están claramente localizados y bien expuestos; se prefieren atribuir a seres extraños. Hombres verdes hoy, rojos ayer, antes los negros... siempre hay a quién cargar con el muerto, con su muerte y con su entierro.

Los sabios son menos felices aún. A mayor conciencia de la textura que realmente conforma la realidad no hay más que rendirse a la impotencia. A lo largo de la historia se ha vapuleado tan fuertemente a la razón (como si fuese una entelequia silvestre) que o se abandonan a la metafísica cuántica abstracta o intentan, en vano, aprender a jugar al mus para entregarse a él en los largos inviernos que habrá hasta que mueran y desaparezcan de toda preocupación terrena. Sí, todo esto lo se porque me lo han contado.

Se que estáis pensando en quién sí es feliz. Pero permitidme que hasta de ellos lo dude. Confío en que algún remedo de conciencia que posean acabe torturandoles en el infierno (que no existe) que ellos creen o en el cielo (que no existe) al que hayan pagado la entrada.

Yo no conozco el secreto de la felicidad. Si no lo descubrió Mafalda, ¿qué posibilidades voy a tener yo?

Se que no lo conoceré.

Pero me apaño bastante bien con mis remedios caseros...

De las guerras de mentira

Un autobús de recuerdo en prospectiva, el almuerzo con la estrella invitada: las cosas de la vida, Giotto, una profesora leyendo cosas que te han enviado por Internet en cientos de ocasiones, un repaso en 30 minutos a una asignatura que tuve anual el curso pasado, descubrimientos sorprendentes acerca del neotribalismo senil, quedada multitudinaria hasta las tantas por garitos y sucursales de la carne en buenas compañías, el regreso a casa y un montón de ropa que tender.

Será porque nunca he tenido uno, pero hacer del blog tu diario sigue sin parecerme atractivo. Claro que es cierto que no todo lo que hago en este me lo resulta. Pero muchas cosas sí. Pretendo no comentar nada de cosas que haya leído hoy, ya que fuesen o no de actualidad, se han venido a arrimar al monotema de los últimos tiempos. Pretendí no hacerme mala sangre y casi lo estoy consiguiendo.

Artículo 20

Ya he leído el álbum que entre muchos han hecho con la sana intención de ayudar a David Ramírez. Aparte de la aportación a la causa, creo que ha merecido la pena comprarlo porque algunas historietas sí son buenas.

Ahora a ver si me las apaño para que en mi facultad que tanto cariño se le tiene al dicho artículo se reparta este tebeo, se difunda y se le apologice. O al menos que alguien se lo lea, ¡coño!

Y de paso pongo el texto del artículo porque me hace ilusión. Me gusta. Que iluso soy:

Artículo 20

1. Se reconocen y protegen los derechos:

A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción.

A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica.

A la libertad de cátedra.

A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión. La Ley regulará el derecho a la cláusula de conciencia y al secreto profesional en el ejercicio de estas libertades.

2. El ejercicio de estos derechos no puede restringirse mediante ningún tipo de censura previa.

3. La Ley regulará la organización y el control parlamentario de los medios de comunicación social dependientes del Estado o de cualquier ente público y garantizará el acceso a dichos medios de los grupos sociales y políticos significativos, respetando el pluralismo de la sociedad y de las diversas lenguas de España.

4. Estas libertades tienen su límite en el respeto a los derechos reconocidos en este Título, en los preceptos de las Leyes que lo desarrollan y, especialmente, en el derecho al honor, a la intimidad, a la propia imagen y a la protección de la juventud y de la infancia.

5. Solo podrá acordarse el secuestro de publicaciones, grabaciones y otros medios de información en virtud de resolución judicial.

Hum... por si acaso, si en este blog he sobrepasado alguna vez los límites del punto 4, pido disculpas y me retracto (ya me dirá Joaquín si esta frase es solo simbólica o realmente ayuda a que no me enchironen).

Pensar puedo seguir pensando lo que quiera.

Teletipos desde el búnker

Tengo miedo. Hay aviones. Y policías con porras. Y militares con pistolas. Y, sobre todo, sus jefes. Y hay poder, y ellos no lo quieren soltar o lo quieren recoger. Tengo miedo.

Cerrado por indefensión

Hoy es uno de esos días en los que te acuerdas de cuántos y cómo de gordos son tus errores cotidianos. No quiero decir que normalmente vaya pisando la vida imbuído de un sentimiento de perfección que me ciegue a la realidad. Más bien al contrario, uno tiene ciertos mecanismos de respuesta rápida cuando las cosas se ponen feas. El problema está en los días en que, como hoy, mi capacidad defensiva está por ahí, de pesca. Y me ha tocado soportarme. Pero yo no solo soy yo. Yo soy yo, mis circustancias y sus consecuencias.

Ojalá mañana me vuelva a cegar el sol. Me ha empezado a gustar.

Próceres

De mayor quiero ser una persona notable, un hombre admirado, un intelectual denostado por pensar. De mayor quiero vivir en España una época donde esté mal visto saber leer, casi como hoy. Cuando crezca, me encantará mendigar por las calles, ya se ve quien vende poesías por la voluntad en medio de la Gran Vía. Yo no soy poeta, así que tendré que irme a Soria o algún lugar así, donde con cuatro palabrejas desparramadas por un folio consiga engañar a los incautos viandantes que irán tan contentos a casa pensando que ayudarán, rebosantes de ínfulas mecenázguicas, a desarrollar la pobre subcultura de nuestro país. Es decir: de mayor quiero ser un tipo al que la gente piense que es BUENO mantener alimentado con sus limosnas.

Banderita, tú eres...

Todo el mundo tiene uno o varios colores favoritos. Es casi tan absurdo como tener un número de la suerte que nunca te da el Gordo o un animal preferido: a mí me gustan los pingüinos, los armadillos, los koalas, y casi cualquier bicho estrambótico con el que no vaya a tener que compartir espacio vital en mi vida, al menos no en mucho tiempo porque, en realidad, los perros me dan miedo y los gatos me rehuyen.

Todo el mundo tiene uno o varios colores favoritos. Es casi tan absurdo como tener un número de la suerte que nunca te da el Gordo o un animal preferido: a mí me gustan los pingüinos, los armadillos, los koalas, y casi cualquier bicho estrambótico con el que no vaya a tener que compartir espacio vital en mi vida, al menos no en mucho tiempo porque, en realidad, los perros me dan miedo y los gatos me rehuyen. Y mi color favorito es el verde, aunque no hago ascos al azul o el amarillo. El rojo, en según qué circustancias, es inapropiado. Demasiado vivo. El rojo es sangre, pasión, fresa y calor.

Algún día, si alguien se presta a explicármelo, entenderé qué diferencia al amarillo del gualda, y por qué exáctamente se supone que dos bandas rojas con una gualda de doble ancho enmedio representan a lo que es España, o sus españoles. Hace mucho mucho tiempo, en esta misma galaxia, una banda era malva. O lila. O morada. ¡Maldita sea, soy un hombre, solo distingo dieciséis colores! La cosa es que ese tercer color representó también a España. La misma, pero otra, era una República o lo fue. Pasaron unas cosas, llegaron unos tipos, tiñeron de sangre esa banda lila y pusieron a un pájaro negro a vigilar que nadie la lavara. Pasó más tiempo, tuve suerte y aún no estuve allí, pero la cosa es que se les murió el pajarito y, aunque dejaron el recuerdo de la sangre, tuvieron la delicadeza de retirar su cadáver y sustituirlo por otro escudo, una amalgama de simbologías territoriales que, supongo que por despiste, olvidó incluir barras o estrellas.

Obviaron, también, que la sangre molesta y supongo que por eso es por lo que la conciencia colectiva no ha dejado de ver a esa bandera como si siguiera siendo un catálogo de ornitología macabra. Por eso y porque, en realidad, los españolitos de a pie seguimos viviendo como si fuésemos figurantes de "Cuéntame cómo pasó" pero con más carencias culturales, peores condiciones de vida y una calidad de vida tan miserable que entregaría la mía al alcohol si no fuese porque una de las cosas que menos soporto es que me duela la cabeza. Las posturas que, especialmente en los últimos meses, está manteniendo el gobierno de este país frente a los diferentes problemas que han ido surgiendo, me convencen de que no es que nos hayan querido representar con unos iconos de mierda, sino que consideran que somos tal y por tanto estupendamente representados.

Tanto tiempo han estado unos y otros violando a la pobre Constitución, que no es en absoluto panacea, pero que merece un mínimo de respeto, que ahora es paria, es marginal e insoportable, es un marco tan constreñido a las anideologías reaccionarias liberales que es como decir que es una casa de putas, pero de las cutres, donde las ladillas pasan hambre. El PP después de pisotearla, la ha solapado con rescoldos de los principios fundamentalistas de franquistas, opusdeistas, legionarios de cristo rey y demás perlitas humanas que componen su estructúra. Con un referente de tal enjundia, es lógico las mayorías pensantes de nuestro país, aborrezcan de igual modo la bandera de hoy como la de ayer. Y que nos pongamos de puntillas a alcanzar a ver la de antesdeayer, con cariño. Tampoco es eso.

Me jode, y mucho, ser un español sin bandera, que todos deberíamos tener derecho de ser masa iconizada a veces. Que la extrema derecha, also known as, se haya apropiado de las señas de por sí endebles de un país difícil. Me jode, y mucho, que mi banderita tricolor esté raída, y que la otra ondée gigante e inmensa, sin representarme. A ellos no, les basta con ser la quincuagésima tercera estrellita, ser el canuto de cartón del rollo de papel higiénico, ser un energúmeno a una camiseta de Tommy pegado o ser el gran hombre blanco que pisotea IRPFs ajenos. La derecha me ha robado la bandera para regalársela a la extrema derecha y vestirse ella con la bandera estadounidense. Ya sabéis, es algo tan intrascendente que no puede dejar de tocarte las pelotas.

Todos tenemos un color favorito. A mí me encanta como hacen de bonito azul, blanco y rojo en la Union Jack. A mí me parecen muy elegantes el blanco y el amarillo en la enseña vaticana. A mí me divierte la bandera de Japón, tan macrobiótica. A mí la bandera de España cada día me dice menos, a mí lo que me representa de verdad, como buen español, son las crípticas reminiscencias fálicas del estandarte de Brunei.

Posted by germanmj at 09:39 PM | Comments (45)