El hombrecillo verde me dice cosas...

Sesión doble

Cuando yo era pequeñito, en El Ejido el único cine que había era el municipal, que se proyectaba en el teatro. Sólo había sesiones sábados y domingos. Una película a media tarde y otra por la noche. Y, por si alguien lo dudaba, las películas no eran precisamente "estrenos". El criterio que siguieran para traer unas y no otras, así como por qué seguían usando un proyector de esos en los que solo cabía media película y tenían que hacer descanso son misterios insondables cuya verdad jamás conoceremos.

Como era barato, me pillaba al lado de la floristería y la mayoría de los fines de semana yo tenía poco mejor que hacer que leer o ver películas casposas (que las había incluso antes de Parada) en la tele con mi abuela, pues me daba el paseo y me veía la menos mala de las dos, cuando no ambas, si es que las dos eran muy malas. Al principio me costaba no ir acompañado, siempre había alguien dispuesto a echar unas risas (Babe el cerdito valiente no era tan buena como creí, en realidad me reí muchísimo por la de imbecilidades que nos dió por hacer aquél día en el cine a David y a mí). En aquél teatro (cine), como en la biblioteca, ya hasta les sonaría mi cara. Es lo malo de la vecindad, aparte de que los encargados fuesen los mismos. Mientras con otros se ponían quisquillosos, a mí me dejaban, por ejemplo, pasar a ver tranquilamente las películas que no debiera (vaya usted a saber según quién) hasta 9 u 8 años antes de que me tocara. A veces, quedándome a ver las dos pelis, conseguí batir verdaderos records. De aguante, de tragaderas, de culo recio. El más sonado fue el fin de semana en que aquellos insensatos programadores decidieron que pondrían Wyatt Earp por la noche y El pequeño Buda por la tarde. Echad la cuenta: casi 8 horas de cine en un mismo día. Aquella noche sólo tenía ganas de ponerme una túnica azafrán y disparar a los cuatreros.

Luego crecí, empecé a encontrar cosas mejores que hacer los fines de semana, las películas se fueron haciendo peores y, finalmente, dejaron de poner películas, sencillamente. Unos años más tarde, abrieron en el Copo (celebérrimo centro comercial ejidense) unos multicines, de lo más modernos y cómodos. Pero no era lo mismo. Estaban más lejos, eran más caros, las películas eran aún peores... no sé, en realidad solo habré ido 4 o 5 veces allí, y la mayoría hasta a desgana. No me quedó ninguna costumbre por ir al cine. Me reduje a ese sibarita que se alquilaba las peores películas que iba encontrando con Jose Miguel en los distintos videoclubs. Hasta en eso él es mejor, yo aún no he visto El pollo jurásico.

Aquí en Madrid, lo de ir al cine ha sido también bastante casual la mayoría de las veces. Pocas intencionado y, encima, la mayoría para películas frikis. No es que no quisiera ver alguna buena que otra, pero normalmente no encartaba o, más habitualmente aún, se me olvidaba (que existía tal película e incluso que quería haberla visto). Las que he visto en la facultad no cuentan, porque esas me las ponían muy a huevo. Y también había de todo, lo mismo te ponían genialidades como Sang Woo y su abuela (¿Aún no la habéis visto? ¡¡¡Herejes!!!) o Bowling for Columbine (Idem) que te cascaban un From Hell, directamente infumable.

Hoy, por dos necesidades bastante distintas, he rememorado aquellas tardes de fin de semana (ahora que mis domingos son vuestros lunes) en que me tragaba dos películas. Lo bueno que tiene Madrid es que si necesitas ver La flaqueza del bolchevique un lunes a las cuatro de la tarde, puedes. Y no solo eso, también puede resultar una de las sesiones más cómodas de habitar (junto a determinadas golfas). La película estupenda. En comparación con el libro, cuyas dos últimas páginas iba leyendo con los trailers de fondo, me ha sabido a poco. Porque el personaje del libro es más cafre, más cabrón, menos humano (ñoño) que el de la película. De hecho en el libro es bastante manifiesto que el tío no se ha comido un colín en años y en la película liga a las primeras de cambio. Diferencias de ese tipo, o no mucho peores, aparte la adaptación está bastante bien llevada. Lo malo es que ciertos detalles de la película suscitaron mil recuerdos al humor privado, y Jona y yo nos hemos reído de lo lindo con algunos pasajes de lo más anodino (como que quedaran en Callao a las siete, o que el tipo hiciese llamadas jadeantes a una tal Sonsoles) para los demás, las personas normales. Otro de los grandes descubrimientos que hemos hecho es el llamado "Plano ejidense" (el director es paisano). Es ese plano en el que el personaje (normalmente la chica de quince años) se marcha caminando, dando la espalda a la cámara. Yo sostengo que su uso está plenamente justificado, que es un plano que insufla una gran melancolía a la película, por aquello de las personas queridas que se alejan. Jona, que pensaba menos en la semiótica, aduce que en realidad es todo una excusa para sacar el culo de la niña, que viene a suponer (y en esto sí lleva algo de razón) como el 45 % de toda la cinta.

Eso en Princesa. Al terminar, hablando de culos bonitos, me he ido a Plaza de Castilla, a esperar a Irenita con quien había quedado para ver (¡Por fin!) una película "de las suyas". De las suyas porque a ella le gustara, que la he obligado, pobrecilla, a ver cosas como La liga de los hombres extraordinarios, o peores. Hoy tocaba Love Actually, encarecidamente recomendada por algunos, explícitamente obligada por otros y que, después de verla, superaba con creces las espectativas. Realmente ha merecido la pena, quizá por complementar el toque trágico de la otra película con esta tan cómica. Quizá por lo bonita. Quizá por lo inteligente y divertida. Irenita tenía razón, esta película había que verla en pareja. Nos compadecíamos de las otras dos señoras (cada una en una punta, no os vayáis a pensar) que habían ido a verla solas. Nos compadecíamos (yo al menos), porque nosotros no dejábamos de largar, rajar y comentar en toda la puñetera película. Muy buena también, ¿lo había dicho ya?. La verdad es que la tarde ha sido bien aprovechada, sí señor.

Después, la niebla se ha tragado a Irenita en autobús. Y a mí el Metro. Y cuando he llegado a casa, no sé en qué mala hora, ha sido cuando mi cuerpo ha recordado que estaba griposo, mi cerebro que tenía unos trabajillos pendientes y yo, tampoco tengo muy claro el por qué, que hacía mucho tiempo que no iba a ver dos películas al cine la misma tarde.

La conquista de La Pepita

En 2002 un hatajo de masones y desgraciados de la vida desertó de las hordas invasoras de Callaoalassiete. Hoy son un grupo de gentuza de mal vivir a los que podrán hacer lo que quieran que hagan por un mísero puñado de croquetas...

...Así que ayer, en venganza por la sorpresa, EmeA y yo empujamos al escuadrón de la muerte a comer unas delicias en el lugar más pintoresco de Madrid (y probablemente, si abrieran sucursal, de Saigón).

Salud.

¡¡¡ Qué jevi !!!

Al menos, eso sí, no encontré pelos de sus greñas en mi comida...

A ver si otro día me atienden los Scorpions...

FELICIDADES

El Hombrecillo Verde, mirón

La vida es algo interesante que suele pasarle a los demás, muchas veces delante de tus ojos. La indolencia aparente no es sino costumbre, abulia. A mí ya no me sorprenden demasiadas cosas, y lo digo con tristeza más que soberbia. Sin embargo, supongo que todavía no está todo perdido. Siempre me ha dado un cierto pudor ser sólo el que pasaba por allí. Aunque parezca lo contrario, en actos extraordinarios (ya sabéis, esos que te pasan constantemente), el protagonista es precisamente quien menos reparos tiene a hacer lo que sea por una cuestión muy sencilla: está ocupado HACIENDO y no le da tiempo a detenerse en tamañas estupideces.

Sin mayor escrúpulo confieso que si alguna vez me veo envuelto en trifulcas o situaciones de dudosa seguridad, muy probablemente sea dando la cara por terceros. Porque por mí no doy la cara, o porque no suelo necesitar jugarme el tipo. No lo sé. Sin embargo, aún así, difícilmente acabo metiéndome en el ajo de lo que sea. Por suerte, como pasó aquella vez en que a las cinco de la madrugada que, estando yo dándome al póker en el terrado de mi casa con Samu y Nereo, oímos los chillidos e insultos de una mujer atizada y, sin pensarlo un momento (juventud, divina inconsciencia) nos lanzamos a la calle, yo con un cuchillo jamonero, detrás Nereo con un palo enorme que encontró y Samu arremangándose la camiseta. Valiente panda de salvadores se le iba a presentar a la mujer. La golpiza le duró poco, por la debilidad etílica del cabrón que se la propinaba y porque otro conductor noctámbulo ya se había encarado a él y a su navaja. Salvamos la vergüenza de nuestras armas inútiles haciendo un mutis de reentré en mi casa para llamar a la policía.

Ojalá esto del valor sea hereditario, porque vaya par que tendría yo garantizado entonces. Mi madre, ahí dónde no la véis, ha tenido sus divertidos episodios, como aquél en que el atracador (a quién había tomado por un bromista en principio) tuvo que salir por piernas de la floristería, y con todo y con eso todavía se llevó un golpe en la espalda de las tijeras de podar que certeramente lanzó mi madre tras él. En otra ocasión, quizá más comprometida, unos chillidos (también) de chica, provenientes de una casa en obras cercana, hicieron que saliese a salvar a una muchacha de un violador tuerto que tuvieron la buena fortuna de ahuyentar entre mi madre y un pobre camarero gangoso marroquí que pasaba por allí en su moto. Mi madre hizo la parte humana esta vez, esto es, darle una tilita a la muchacha, que seguramente haya olvidado mi aspecto en pijama como yo, endormisquilado, he olvidado su cara y no sus sollozos. Después de aquella noche, es decir, al día siguiente, descubrimos a una de las vecinas de mi abuela, en plena ronda de cotilleos de antes de ir a misa, comentando que a las tantas de la noche le habían tocado al portero pidiendo auxilio y ella había respondido que no eran horas para andar por la calle para la gente decente. Y así fué cómo, niño, aprendí a valorar en su justa medida los valores de esa "gente decente". Me alegré un montón (probablemente la única vez en mi vida) cuando un mes después la señora se murió, tengo entendido que ahogada en su propia mierda.

Y todo esto venía, creo recordar, a que le comentaba algunos retazos de mi vida insulsa a Joaquín. Y el hombre, se vé que menos vivído, me decían que ese tipo de cosas eran de las que se cuentan en el blog. El hecho de que en estos incidentes, separados entre sí por cuatro días y seiscientos kilómetros los protagonistas (llamémosles problemáticos) compartan nacionalidad, no quiere decir absolutamente nada. Salvo, quizá, que sigo teniendo frescos mis conocimientos de árabe (fundamentalmente insultos) y francés (es decir, casi nada).

El sábado salí de trabajar a todo correr para llegar a tiempo a Gran Vía, a recoger a Irenita que saldría pronto de la radio. Al llegar a Cuatro Caminos, dónde cogí la línea 1, me metí en un vagón bastante concurrido, donde pronto fijé mi vista (yo iba de pie) en un jóven magrebí que hablaba, bastante acelerado, en árabe con una chica que intentaba leer, sentada enfrente. Ella levantó la vista y le dijo "Pues cállate", bastante airada. Él dijo "¿Qué me calle?" y ella se lo repitió, en árabe. Él le respondió en árabe. Y se calló unos segundos, para reanudar su soliloquio con una serie de vocablos que, por haber jugado tanto al fútbol en su día en el parque de El Ejido contra y con marroquíes, muy pronto pude entender como palabras feas, y de las más fuertes. Al parecer no fuí el único que había jugado al fútbol con ellos, porque un chico que viajaba de pie, junto a ellos, le dijo que dejase de insultarla, que a lo mejor la gente no sabía lo que le estaba diciendo pero que él sí le estaba entendiendo. El ofensor calló, y el defensor debió explicarles a quienes le rodeaban lo que estaba soltando por su boquita el otro que, un poco después se puso de pie, encarado al traductor. En estas el tren paró en Ríos Rosas, como en una mala teleserie, de esas que cortan para poner anuncios cuando el asesino se encuentra cara a cara con el hijo de su víctima, un peruano pertrechado de su correspondiente xilófono colgante entró por el lado del vagón en el que estaba yo y nos deleitó con una curiosa versión de Balada para Adelina que tardé en identificar, más que nada porque yo seguía (frustrado) contemplando la escena de la discusión entre los dos hombres del otro lado del vagón. No me enteré de nada, claro. En Iglesia, el más que probable marroquí se bajó del vagón. En Bilbao hizo lo propio el otro chico, así que entre estaciones aprovechó el fulano primero para colarse de vuelta entre los vagones, acompañado esta vez de dos amigos. Un chico negro y un señor mayor que habían presenciado toda la historia (y muy probablemente habían conseguido escuchar a discusión) le hicieron salir del vagón en Tribunal, antes de que llegase a donde estaba la chica. Cuando el tipo volvía a entrar, y los dos amigos se declaraban como tales, mientras una navaja anunciaba su llegada inminente al meollo de la escena, una mano rápida detuvo el tren, dándo la alarma. Ellos seguían interponiéndose entre el maleducado y la señorita (que aún leía, pero temblando un poquito más). A mí lo mejor que se me ocurrió hacer, por deformación vocacional, supongo, fué ir corriendo por el andén a avisar al maquinista de lo que pasaba y a pedir que, visto el color del que empezaban a pintar las cartas, avisase a los de seguridad. Así, más de lejos que antes pude ver cómo el chico negro y el señor mayor acababan por imponerse a la mala voluntad de los tres tipos, que se dieron en cobarde retirada por el otro extremo del andén antes de que llegasen los de seguridad. El metro reanudaba su marcha, yo me quedé ya en el primer vagón dónde, ajena a estos altercados sexistas transfronterizos, una cuarentona arregladísima se angustiaba mirando el reloj y bailoteando como si se meara, pensando que otra vez iba a fugársele el plan que tan dificultoso (que cruel soy) le había resultado conseguir.

El segundo episodio, más leve y surrealista, tuvo lugar cuando haciendo buen uso del carné de conducir que al parecer me ha sido concedido con restricciones territoriales a El Ejido y cercanías, llevaba flores para una cena a un hotel de cuatro estrellas que han abierto no hace mucho en El Ejido. Normalmente las cajas con las flores las metemos por el bar, pero estaba cerrado, así que me acerqué por la puerta principal a ver qué me contaban los recepcionistas. El recepcionista no me podía contar mucho, de momento, porque estaba explicándole a los dos ocupantes del coche patrulla que me había sorprendido encontrar encima de la acera, las aventuras y desventuras que habían pasado con una chica, jóven, marroquí y pija a la que habían despojado de su condición de huesped la noche anterior por no se qué altercado etílico. Ella no quería moverse de la recepción, dónde había acampado con sus cosas y, para más inri, no hablaba español, solo algo de francés, con un acentillo de clases particulares muy peculiar. Ella decía que no había hecho nada, justo lo que negaba cierto parte rosa que el de seguridad había dejado registrado en su libreta, que ahora estaba abierta sobre el mostrador, y que me contuve de mirar aviesamente, como era mi intención, con el fin de enterarme de qué clase de lujurioso percance habría protagonizado la tal, más que nada porque hacerlo con el disimulo necesario era prácticamente imposible llevando una caja con doce centrillos de mesa al hombro. Esperé, enterándome (para mi gran sorpresa) de todo lo que hablaban en francés la chica y los policías (el hecho de que los policías locales de El Ejido hablen francés con tanta soltura me sorprendió también un poquito, pero menos). Ella, inocente, debía ignorar la Ley Corcuera, en virtud de la cual un agente estaba haciendo las comprobaciones pertinentes con una llamada a la comisaría y haciendo uso del pasaporte de ella. "¿Por qué me pides el pasaporte? ¿Yo no le he hecho nada?", qué pija sonaba la pobre chica, hasta en francés, señalando al recepcionista (yugoslavo). "No le has hecho nada, pero yo te pido el pasaporte ¡PORQUE SOY POLICÍA!" tuvo que aclarar el fastidiado Agente Perogrullo, aunque no sepa como se dirá lo de perogrullo en francés. A todo esto, yo ya me había olvidado de mis flores, de mi furgoneta más mal aparcada que nunca, de mi propia existencia más allá del mero observador. Sólo se me ocurría pensar (¿estaré enfermo?) que llevaba la cámara en la furgoneta, que si me daría tiempo a ir a por ella antes de que acabara la tangana. Por suerte, el recepcionista, algo liberado de su responsabilidad actual en aquella escena, me salvó de haber cometido un nuevo delito (dice Joaquín que no se puede fotografiar ni filmar a las Fuerzas de Seguridad del Estado). Le dije, "Traigo flores", que era la contraseña acordada y me señaló el pasillo que yo necesitaba para desembeberme de los rifirrafes ajenos y acabar con mi trabajo. Por cierto, allí seguían todos discutiendo cuando yo me dejé la pintura de la puerta lateral en una señal de prohibido aparcar que se interponía entre lo que solo alguien como yo llamaría "aparcamiento" y el retorno a la vía pública.

Unas circustancias

Spicks and specks

El 2003 agoniza, amiguitos. De aquí a una semana nos veremos en la cuesta abajo de los tres o cuatro meses de campaña electoral, de chanchullos y jodiendas varios, de los exámenes, del nuevo cuatrimestre, de la insolidaridad supina, quizá otro país árabe arrasado...

Pero para eso falta una semana, ya colgaré la canción de Mecano correspondiente. Hoy pongo esta, que viene a ser lo suficientemente melancólica como para expresar qué carajo le pasa a todo el mundo estos días, aunque intenten disimularlo comprándose regalos, cantando canciones alegres o emborrachándose. Me ha fastidiado Gabri mi "Noche a lo Scrooge", yo que había comprado un joer-que-buena-pinta pollo chop suey de findus para cenármelo esta noche, y va y me llama y me dice que en su casa, por el solsticio de invierno, también se sacrifican vírgenes y se puede ir a cenar en camiseta.

Ahí queda eso, congratulaos nabos todos, ¡Feliz Nabidad!...

Spicks And Specks - The Bee Gees

Where is the sun
That shone on my head
The sun in my life
It is dead
it is dead
Where is the light
That would play
In my streets
And where are the friends
I could meet
I could meet

Spicks and Specks!

(Que no es eso, que el hombrecillo verde nunca llora con una canción...)

Painful to the death

Madrid, barrio de Tetuán. Desde mi ventana, siempre lo he dicho, se podría hacer todos los días la sección de sucesos de cualquier periódico. Yo salía ahora mismo a comprar unas cosillas. Pero ha sido apagar el ordenador e inundarse la calle con un sonido infernal, parecía que todos los rockeros muertos se habían puesto de acuerdo para emitir una cacofonía agónica desde el más allá hasta la esquina de mi calle con Jerónima Llorente. He abierto la persiana, apresurado, y he descubierto por qué el infierno le puede pasar a cualquiera.

Que lo disfrutéis. Bwahahahaha!

El horror está en la esquina.

(Ya sabéis: botón derecho y Guardar destino como).

Sol y sombra

"Con su mismo consumismo"

Deploro gastar dinero, piensen lo que piensen mis allegados. Es símplemente que me cuesta aún más el no gastarlo. Y claro, hoy voy y "cobro" y he hecho rápidamente los repartos contables correspondientes.

Antes de nada, será mejor que explique el entrecomillado de ese cobrar. Porque mis fuentes de financiación son, hasta cierto punto, las habituales en los estudiantes que trabajan fuera, pero sin embargo hay algunos extrillas que no todo el mundo contempla y que, qué queréis que os diga, nunca vienen mal...

Para empezar está el dinero que me ingresan mis padres. Por si no lo sabíais, están separados, así que llegamos a un acuerdo por el que mi "sueldo" lo pagan entre los dos. Es increíble cómo a pesar de llevar años sin hablarse consiguen ponerse de acuerdo para, cuando uno pone de más, el otro poner de menos. Así he salido. Total, que ni un sólo mes consigo andar sobrao como para decir: "Mmmm pues este mes que ando menos justo, me compro un i-pod". Con los extrillas que me saco trabajando en según qué malos sitios, que tampoco son una cantidad fija, luego tengo para vicios extraños (ya sabe Adrian lo chungo que es tener dvd y ver que sacan pelis molonas a precios psicológicos). Así que buscando algo más "estable" he encontrado un currillo, cuyo primer abono de haberes he recibido hoy. Hoy, decía, mi madre me ha ingresado de más justo la cantidad que mi padre me ingresó de menos la semana pasada. Sin embargo, ahí no acaba la cosa. Todavía falta el ingreso más jugoso. Sé que está feo decir que te mantiene una inmigrante rusa de profesión dudosa, pero es la pura verdad (y Joaquín no hace más que decirme que lo debería contar). Pongo lo de dudosa, con toda mi mala intención, porque no sé a qué se dedica en realidad la buena señora, pero lo que si sé es que un alto porcentaje de las compatriotas suyas que viven en aquella zona se dedican a lo que se dedican. Sólo sé que una vez al mes, por la magia de los contratos de arrendamiento familiares, una tal Natasha ingresa pasta en una de mis cuentas. ¡Bienvenida al capitalismo, camarada Natasha!

He recibido parte del mes y todavía me falta más por recibir, así que he pagado ateamente mi alquiler, alguna deuda, he apartado lo correspondiente a "esas cosas que voy a tener que pagar si no me gasto el dinero antes en alguna chorrada" y, como he visto que quedaba (¿Por qué nunca pienso en que yo también como, con lo que como?) me he ido a hacer esas compras que son inevitables llegando estas fechas: los regalos de cumpleaños.

De momento esta tarde he estado cumpliendo con la familia política. Espero, esta vez sí, haber acertado con el libro de la madre de Irenita, que los que le dejo no le suelen gustar. Su hermano no cumple años, pero me parecía obsceno que toda la familia recibiera regalos míos en un mismo mes menos él por no cumplir años, así que también le he comprado algo para ir profundizando en esas perversiones que compartimos (no, esta vez no han sido tebeos, ha sido jazz).

Y a la mismísima Irenita, como supongo que no leerá esto antes de que se lo dé (sí, pese a las corrientes de pensamiento adverso, soy del parecer de que los regalos hay que regalarlos cuando se compran o se hacen, no cuando se cumplen años, porque sería estúpido guardarlos en el armario un mes entero cuando puede estar aprovechándolos ese mes). Pues he estado a punto de comprarle el primer disco de Bustamante y, en DVD, Tómbola, de Marisol. Sin embargo me ha parecido poco digno para lo solemne de la ocasión (porque, bueno, sé que le hubiera hecho muchísima ilusión, pero seguro que Tómbola se lo puedo regalar cualquier otro día y el DVD de la Edición Especial de Coleccionistas Con Triple Tirabuzón y La Polla En Verso de una película que sé que le gusta mucho, pues no. Y lo mismo con el disco. La verdad es que lo de Busta era una coña privada que me he hecho a mí mismo. Creo que va a estar mucho más contenta con ese CD de la Edición Especial de Coleccionistas Con Triple Tirabuzón y La Polla En Verso de ese disco que también le gusta mucho.

Y para Álex, que venía conmigo, pues no he comprado nada. Pero oye, seguro que una neumonía se pilla de la cantidad de agua que ha empapado el colega. Además, le he regalado con mi grata compañía en esta aciaga tarde lluviosa de martes. Que sin mí, Porras seguro que se lo hubiese cargado. Son una pareja bien avenida, pero él la pega, y ella se deja, porque sabe que en el fondo la quiere.

Y para mí... bien, como iba diciendo, soy un hombre de vicios extravagantes. Y ya que compraba libros no he podido evitar comprarme Mi vida en rose de David Sedaris, que su primer libro me lo dejó Jona y me gustó muchísimo y no creo que en este baje el listón. Y ya que compraba películas no he podido evitar comprarme Mallrats de Kevin Smith, que las cinco pelis que lleva hechas me gustan un montón y, poquito a poco, me gustaría hacerme con ellas en DVD.

Por cierto...

¿Vosotros podéis ver el barco de vela?

"Un insulso (o lo que se puede contar) puente de El Hombrecillo Verde..."

Como soy un inepto emocional, no sé deprimirme. De hecho sólo imaginarme cómo debe ser estar triste me cuesta bastante trabajo. El otro día me pasó una cosa, que sólo me pasa muy de tarde cuando leo el periódico o veo las noticias confiado, sin mi cinismo®; y es que de buenas a primeras me sentí desubicado y se me escaparon unas lagrimillas. Cómo decía, ni eso se me da bien, así que con hablar un rato con Irenita se me pasó. Moraleja: Niños, no hagáis el otoño en casa.

El sábado me regalaron un libro con el periódico. No me lo había leído nunca entero (yo confieso), y como tenía que llenar de alguna forma mis horas de curro, no me costó demasiado. Se hace ameno y, aunque hay cosas que dan mucha risa, no haré como aquella que se cogió y en ratos perdidos iba reescribiendola en clase como a ella le gustaba. Estoy muy tentado, no creáis, mi ego me dice que lo haría muy bien. Pero seguramente se me olvidaría poner a los que no piensan como yo, y ya la hemos liado...

Al mediodía estuve viendo El club de la lucha con Álex y Tania. Es estupenda, mira que no haber tenido la oportunidad de verla antes... lo que más me gustó es que casi sí parece un libro de Palahniuk (que sí, que se que es un libro de Palahniuk, hablo de cosas como el montaje y la estructura y esas cosas). ¿Se les ocurrirá hacer alguna peli de Nana? Seguro que cinco años después acabaría viéndola... :P

Por la noche la cama supletoria de Carlos se me hundió debajo, así que Irenita se tuvo que aguantar y compartir los 80 cms de colchón con mi yo dormido (que al parecer se mueve más incluso que mi yo despierto, pero sin regir). Lo siento Ire...

El resto del fin de semana lo he ocupado en, aparte de currar, cosas que no puedo contar. Bien por decoro, bien por no estropear según que sorpresas. Es básicamente todo trabajo intelectual (dentro de lo que cabe esperar en mí).

Ah, bueno, por fin me ha ocurrido algo interesante en el trabajo. Ha habido hasta sangre y todo. Me he hecho un pequeño cortecito en un dedo, le he puesto agua oxigenada y una tirita y ya estoy como nuevo. Imaginaos como será de emocionante la cosa el resto del tiempo. Por aquello de que la ominosa incertidumbre al menos convertirá la vulgar anecdotilla en riesgo y peligro, no he mirado qué era lo que me ha cortado (iba dentro de una bolsa). Qué valiente soy, cago en tó. ...

Oh, bueno, vale, hay truco: me inmunizaron al Tétanos con una sobredosis de vacunas...

Cortylandia

"Trivial Pursuit Edición Casera"

Es muy fácil saber las respuestas cuando tú haces las preguntas...

Las 10 del viernes

Esta semana mis 5 del viernes son 10, por razones obvias: versión actualizada y versión caché.

Actualizada

1)¿En que ciudad o pueblo vives? Especifica país, que a veces las ciudades se repiten.

Madrid. Madrid. España.

2) ¿Un buen restaurante?¿Uno barato?¿Uno especial por algún motivo?

Yo es que suelo comer bien en Odontología o en Geografía e Historia. Son nombres poco usuales para un restaurante, pero os encantarían. Estos mismos dos son bastante baratos. Luego están La taberna de la Pepita o La casa de la tortilla, que al tiempo que baratos son...pintorescos. No tengo ningún restaurante que pueda considerar "especial", cualquiera en el que me sienta agusto, supongo.

3) ¿Qué es lo que más te gusta de tu población, y lo que menos?

Es una gran ciudad. Ofrece tantas cosas que uno se siente satisfecho hasta cuando opta por quedarse en casa leyendo.

Lo que menos me gusta es algo que hay en tantos sitios: reminiscencias de la España rancia.

4) ¿Algún sitio, monumento o rincón de tu ciudad que sea un pecado no visitar?

En realidad no. Si acaso el centro, que es un sitio donde está muy bien perderse.

5) ¿Sabes alguna leyenda, mito o curiosidad de tu zona?

Algún día me pondré a investigar las estaciones de metro abandonadas, a ver si es cierto que conservan carteles de años ha.

Caché:

1)¿En que ciudad o pueblo vives? Especifica país, que a veces las ciudades se repiten.

El Ejido. Almería. España.

2) ¿Un buen restaurante?¿Uno barato?¿Uno especial por algún motivo?

Cualquier bar de tapas: Bodega Benito, La esquina, Calahonda, Tío Tom... y una hamburguesería: Angelo (chiste para iniciados). Todos son baratos, yo es que los caros no los frecuento. Sobre sitios especiales, me itero: cualquiera en el que esté agusto.

3) ¿Qué es lo que más te gusta de tu población, y lo que menos?

Me gusta, en general, pero creo que es por la sangre. Lo que no me gusta es que está muy mal de servicios.

4) ¿Algún sitio, monumento o rincón de tu ciudad que sea un pecado no visitar?

¿Los bares?

5) ¿Sabes alguna leyenda, mito o curiosidad de tu zona?

El día de la independencia (municipal) de El Ejido es el 11 de septiembre. Sí, tiramos cohetes y todo eso.

No os creáis todo lo que leéis en los periódicos. Los periodistas som... son muy malos.

Tentaciones

"Te están saliendo los cuernos y el rabo, Germán" Me decía Irenita, roja como el ketchup de las patatas que se estaba comiendo. Mi mirada se preocupó, primero, de eso de los cuernos. Porque de mi rabo siempre he tenido consciencia. Yo la tentaba, en el sentido menos físico, para tentarla, pero el tiempo no me dejaba...

Dirán que siempre ataco por el sexto, pero eso es mentira. Yo tiento a quien haga falta para que cometan cualquier tipo de pecado. Lo malo es que no suelen hacerme caso. Irenita es débil, es lo malo que tiene, y acaba cediendo.

Y se comió el Brownie (sí, los brownies entran en el sexto, os lo aseguro).

El segundo lugar en mi ranking de tentados soy yo mismo, me pondría el primero, pero sería ceder a la tentación de la soberbia, y eso es como el dopping, ¿no? Me tiento a la pereza, a la gula, a la ira, lujuria, lujuria, lujuria, lujuria, lujuria, lujuria, lujuria... Luego me llamaréis monotemático, pero es difícil improvisar un post con tu musa morreándote.

Ahora le interrogaré a fondo sobre el asunto ese de los cuernos... que el del rabo ya cansa.

¡Eh, tú!

Ahora mis lunes son casi domingos. Solo tengo una clase de 9 a 11. Y a partir de Enero ni eso. El de hoy me ha servido para marcarme un firme propósito: salir del coma cada día a mi hora y no perder esa única clase, al menos.

He conseguido engañar a Irenita para meterla en Gen X. Hoy sólo le ha salido un poquito de sarpullido, la cosa prospera. Conste que hubiera podido prescindir de dicha visita si en la Fnac hubieran traído ya El segador, pero como no, y ya que estaba, he ido allí a comprarmelo y he cogido también unos cuantos tebeos, de paso. La liga de caballeros extraordinarios, Planetary/JLA, La laguna de Sherman y Monster. Y El segador, por supuesto. La tarde se nos ha hecho demasiado corta (Irenita tenía que llegar pronto a casa) así que hemos tenido que prescindir de ir al cine. Una lástima porque acabarán quitando ¡Buen viaje, excelencia!, que junto a Lo mejor que le puede pasar a un cruasán son las pelis que me gustaría ver. Soy así de uncool, ¿qué le puedo hacer yo?

He vuelto a casa y me he encontrado con Tania y Gabi que venían también de la Fnac y Gen X. Habrá sido en un universo paralelo.

Ahora me voy a acostar. Que nunca es tarde para adquirir sanos vicios, como madrugar, que falta me hace.

Sí, sé que este es un post muy apático y que hubiera sido más divertido el que había ideado poner sobre todas las canciones y grupos que recuerde relacionadas, de algún modo, con los Lunes. Pero hay más días que ollas y, como acción de relax, no está nada mal sentarse en la realidad por un día.

Las 5 del viernes

¿A dónde te irías de vacaciones, sea donde sea, en cualquier parte del mundo?

A dónde fuere. Ojalá tuviera dinero y pudiera viajar mucho.

¿Cómo llegarías hasta allí? ¿En qué medio de transporte?

A ser posible en avión, así pierdo menos rato viajando y más en el sitio.

¿Con quién te irías, sea un músico, un actor, una actriz, un escritor, o tu pareja?

Sospecho que con Irenita o con un millón de amigos, o Irenita y un millón de amigos. Depende del destino.

¿Qué harías allí? ¿Descansarías, explorarías sitios que nadie ha visto o simplemente irías a las principales atracciones turísticas?

Descansar puedo descansar en mi cama. Si viajo quiero verlo o hacerlo todo.

¿Qué te llevarías allí, aparte de tu ropa?

¿Ropa? ¿Quién necesita ropa? Bueno, llevaría ropa... algo de leer para el viaje... una libreta, un boli, la cámara, el móvil... dinero... un botiquín de campaña...

Palestinos de Madrid

El próximo 29 de noviembre se celebrará el “Día internacional de solidaridad con el pueblo palestino”. En Madrid, diversas asociaciones comprometidas con la causa Palestina nos ofrecen ese día un festival solidario que contará con personajes como el Gran Wyoming, La Frontera, Amistades Peligrosas, Javier Gurruchaga o Luis Eduardo Aute, entre otros. La comunidad hispano-palestina espera que esta iniciativa sea un éxito: en la lucha por sus derechos siempre han recibido un amplio apoyo de la sociedad madrileña.

Una de las organizaciones que están trabajando para que todo funcione en ese concierto en La Riviera el día 29 es la Asociación Hispano-Palestina “Jerusalén”. Ellos llevan más de doce años de actividades, en solitario o junto a otras organizaciones, de representación de la cultura palestina y denuncia del sufrimiento de su pueblo. Fundada en 1.988, la idea inicial de esta asociación fue la preservación de la cultura palestina para esa segunda generación (hoy ya tercera) de palestinos que habían nacido en España. Muy pronto sus actividades se ampliaron, dedicándose también a la difusión de su cultura en jornadas culturales y eventos similares que se sucedían por toda la Comunidad de Madrid. Ponencias, exposiciones, muestras de baile, de gastronomía, recitales poéticos, cine, coloquios, ellos llevan un poco de su tierra allí donde haya alguien interesado en aprender sobre su realidad. Eisa Alsoweis, es un miembro de la asociación que nos presta un poco de su tiempo tan precioso estos días de preparativos para el festival. Lamenta que aquellos jóvenes impulsivos que en su día ponían en marcha tremenda maquinaria difusora se hayan ido apagando con la edad. Pero aún les queda mucho por hacer. Por ejemplo, excepto en determinados círculos, el conocimiento que tenemos sobre literatura palestina es muy limitado. El apoyo a la traducción y edición de obras palestinas desconocidas aquí es otro de los objetivos de esta asociación. “Hay muchos” explica Eisa “Muchos autores buenos, algunos importantes: Najib Abu Warda, Eduard Said. Estamos preparandole un homenaje”.

Los fundadores de la Asociación “Jerusalén” eran jóvenes, mayoritariamente universitarios que se han asentado en España, y han formado aquí su familia en muchas ocasiones casandose con ciudadanas españolas. Como en esta, en otras ciudades españolas, allá donde exista una comunidad palestina medianamente estable, han surgido distintas asociaciones con fines muy similares a los de “Jerusalén”: salvaguardar una tradición que, temen, acabaría perdiéndose con la salida de Palestina. Este es el punto en el que la evidencia política toma el relevo en la conversación a la cultura desnuda, siempre subordinada. Porque esta salida es más un exilio, que no una inmigración. Said Alami es periodista, licenciado por la Universidad Complutense. Él explica esta postura:

- No somos una asociación de inmigrantes. No tenemos nada que ver con los inmigrantes. No nos consideramos inmigrantes. Somos gente que hemos estudiado aquí, que tiene sus hijos aquí, algunos hemos vivido aquí, como yo, que hace 35 años largos. O sea, que no nos encuadre en un contexto de inmigrantes. Nosotros podemos ser refugiados, ero no inmigrantes. Refugiados, exiliados...
- El palestino tiene pocas ganas de emigrar – comenta Eisa.
- Cómo cualquiera – pienso en voz alta, ingenuo.
- No, como cualquiera no. ¡Menos! – Ríe Said, agudo - Porque al palestino se le quiere forzar, le están expulsando, le están deportando, no quiere irse. No sería como el marroquí que lo hace para ganar dinero. El palestino cuando sale, sale expulsado, deportado, sale por la fuerza. Cuando un palestino sale es un logro para Israel.

Metidos en harina, le pregunto a Eisa sobre el muro que construye Israel, por su actualidad. Para ellos la cosa no es tan diferente, Israel había erigido ya su campo de concentración sobre el pueblo palestino en forma de permisos, controles y otras torturas sociales. El muro es solo un descaro, un desafío vergonzante que, aparte de sustraer aún más tierras al territorio palestino de las que ya se había agenciado Israel, solo acentúa su falta de respeto por las reglas internacionales. El veto de los Estados Unidos a la última resolución del Consejo de Seguridad de la ONU contra la construcción del muro se podría contar con los cientos de resoluciones que la Asamblea General de la ONU o las treinta y tantas del mismo Consejo y de las cuales Israel no ha cumplido ni una sola. El muro, la actualidad, llevan a otra triste realidad. Desde que los medios de comunicación invadieron la mayoría de las casas, el conflicto israelopalestino ha estado siempre en los primeros puestos informativos. La gente, los espectadores, nos hemos acostumbrado a ver palestinos muertos. “Nos hemos acostumbrado nosotros mismos, los palestinos” dice Eisa “La noticia palestina en primera plana. Todo el mundo sabe que es una causa justa. Todos los pueblos saben que es un pueblo que vive bajo ocupación. De tanto ver la noticia o de tanto leer sobre la noticia. Hoy día mediante Internet, todo el mundo que quiere saber sobre Palestina entra y lo pone en un buscador... De ser primera noticia siempre, la gente se ha acostumbrado a ver, a leer, la muerte de los palestinos”. Estas rotundas afirmaciones traspasan de pena la cara de Eisa, “¿Esperanza? Toda. El pueblo palestino está siempre pensando en el diálogo.” Sincero, ahorrándome alguna pregunta incómoda, él mismo plantea la antítesis a esto que acaba de decir. Sin pretender en absoluto justificar determinadas formas de lucha, sabe al menos explicar el estado de desesperación que puede empujar a adoptarlas: “Una persona que ve a su padre muerto delante y ve a su hijo morir delante de él, y además, así, porque me da la gana. Y no ya los soldados, también los colonos… eso ya crea dentro de uno decir ¡Pero qué injusticia! Es eso lo que lleva a ciertas personas… por vengarse de ciertas personas, por vengarse de la injusticia que está viendo cada día. Que lo llaman terroristas…”.

Aquí se ve que no solo las pistolas y los tanques rompen los huesos, las palabras también. Cuando, por descuido o intencionadamente, a los homicidios cometidos por palestinos se les llama terrorismo y a los que comete el ejército israelí defensa propia o seguridad, les enerva. Sobre todo en España, donde el problema del terrorismo toca tanto la sensibilidad por su presencia. Al utilizar la misma palabra: terrorista, terrorista, terrorista. El público en general, ya identifica a este pueblo con el terrorismo. Y la causa de los actos de Hamás, o la Yihad no tienen mucho que ver con los de ETA. Pero se usa la misma palabra.

- Eso duele a los palestinos. Porque no nos podemos comparar con ellos. No se puede, no se puede comparar con la causa Palestina, que lo que verdaderamente aspiramos algún día a tener un país sin fronteras. No tiene nada que ver en absoluto. Porque ETA siempre se compara con los palestinos, para dignificarse e Israel siempre compara a los palestinos con ETA para envenenar al gobierno español contra los palestinos. – Perora indignado Said – El gobierno español ha estado siempre por la causa Palestina. Pero la lista de terroristas de la UE todos los grupos de la resistencia palestina están en la misma lista con GRAPO o ETA, lo cual es una vergüenza... quieren despojar al pueblo palestino de su derecho a resistir la ocupación. ¿Qué pueblo no ha sido ocupado y ha resistido la ocupación? ¡El primero el pueblo español, contra Napoleón!

Said recuerda cómo la cosa viene de largo: cuando en su diáspora de Egipto los judíos vinieron a parar a la Palestina de los filisteos (filisteo está en el origen etimológico de Palestina) el año 1024 a.C. Una guerra de más de tres mil años ya que tuvo su tregua cuando el emperador romano Tito deshizo el reino de Israel. De este breve apunte histórico, lo que nos debe quedar, es que en el territorio llamado Palestina quedaron algunos reductos de judíos. Esos judíos, hoy día, siguen profesando su religión, pero se consideran palestinos y, de hecho, algún miembro de la Autoridad Nacional Palestina lo es. Eisa y Said coinciden en que hay que separar a la nacionalidad israelí de la religión judía, una religión que merece tanto respeto como cualquier otra.

- Nosotros queremos que a los judíos se les trate en todas partes como a Dios, que les traten bien... para que no vayan a Palestina. Somos los que más defendemos que a los judíos se les mime en España, Argentina...- bromea Said.

Para ellos es mucho más preocupante que las colonias que ocupan territorios de Cisjordania y Gaza están habitadas, en muchas ocasiones, por extranjeros que se convirtieron al judaísmo. Maliciosamente apuntan que suele darse que vean la luz sobre todo cuando sus países han sufrido una importante crisis económica, sin que esto menoscabe el derecho que se le supone a todo el mundo a profesar la fe que guste.

- Yo he visto hasta cubanos. No hay problema en que se hayan convertido. La conversión prueba fehacientemente que no existe el "pueblo judío". Tú mismo mañana puedes ser judío, pasado mañana tienes el pasaporte israelí y el viernes ya estás matando palestinos. No existe ningún pueblo judío, yo mismo puedo mañana convertirme al judaísmo.- Fantasea, aunque no le veo muy animado a hacerlo, Said.
- A ti no creo que te lo permitan, porque te conocen. – Jocoso Eisa.

Conservan el humor, lo cual debe ser todo un esfuerzo cuando se observan las condiciones en que se encuentran sus derechos y los de sus compatriotas. Pisados y amurallados. Eisa nació en Belén. En su DNI (tiene la nacionalidad española) pone “Nacido en Palestina”. Pero no tiene esa nacionalidad palestina por la que pugna, ni muchos visos. Él no tiene derecho a retorno. Nació en Belén pero no tiene derecho a ser de allí.

Cualquier otro se convierta mañana al judaísmo, sí.