El hombrecillo verde me dice cosas...

Respuesta a un comentario hilarante

Con motivo del post del día 25 de enero, Piripiflautico copió como comentario un mensaje extraído de algún otro sitio y firmado por un tal Pai Pallardo. Hoy he encontrado el siguiente comentario a dicho comentario (nótese que para haber dado con él, el tal Pai Pollardo ha tenido que buscarse a sí mismo en google, o algo así):

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Le rogaría que sustituyese mi comentario por éste donde he corregido las erratas:

A mí, sí. Mohamed Pancartero y el ayatolá Llamarazas se han puesto al servicio incondicional de monseur Chirac y Mohamed VI. Esto hasta el más tonto lo ve. Y no están solos. Canal Plus y Telebasura no sólo son cadenas francesas, sino francófonas hasta lo vomitivo. Lo mismo que todos los medios del grupo PRISA. Por eso les duele la tanto la imagen de la bandera española.

La política exterior de Francia y Marruecos siempre ha demostrado con creces que prefieren una España dividida y desaparecida que un España 8ª potencia mundial. La constante histórica nos confirma que desde hace 1500 años ellos han sido nuestros agresores e invasores. Y, por lo que se oye en los medios de comunicación, se ve claro que han conseguido comprarlos todos.

Pero la ciudadanía no es tonta: ve, calla y vota, pero no lo va a hacer a esta pandilla de francófonos e islamófilos. Y si no, al tiempo.

Posted by: Pai Pallardo on Febrero 29, 2004 01:19 PM

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A lo cual, le respondo (por mail, porque dudo que de otro modo lo fuera a leer; y aquí):

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Señor/¿a? Pollardo (si no le gusta que le cambien letras del apellido no se lo haga a los demás),

Debido a que dicho comentario lo puso una tercera persona (sin menoscabo alguno del reconocimiento de su autoría, aunque creo que era más que nada una forma de salvar su imagen (la de ese tercer hombre) de persona digna y capacitada para la razón y el argumento), y a que usted mismo con su propio comentario ya ha corregido lo que considerara corregible, no tengo que sustituir ni uno por otro ni borrar ninguno.

En cuanto al contenido del citado comentario, le emplazaría a que se diese una vuelta por el planeta Tierra, aprendiese alguno de los idiomas que utilizamos en él (por ejemplo el español) y buscase documentación sobre cuestiones fundamentales de la civilización humana: historia, filosofía, política... (con que se repase aproximadamente 2000 de nuestros años terrestres, y si logra adquirir una capacidad crítica buena, o al menos la suficiente como para comprender dichos textos, podría apañarse). No le aseguro que llegue a entender bien a los hombres, que ni siquiera nosotros podemos, pero sin duda su concepción de la realidad mejorará con creces (lo cual, visto el ejemplo que ha dado, no es muy difícil de conseguir).

Como muestra un botón: Ha puesto usted un comentario a otro comentario colgado aquí con razón de mi post del día 25 de Enero. Sé que no es mucho tiempo, poco más de un mes, comparado con los 512 ominosos años que lleva España siéndolo desde la conquista de Granada por los erre erre ce cé, pero es mucho menos comparada con los 800 años que España fue, por ejemplo, la tierra con el pensamiento más avanzado del mundo conocido (para la época, claro), precisamente entre el 711 y el 1492. Una persona que conociese, en líneas generales, cómo funciona la comunicación en Internet, y concretamente en los blogs, habría deducido que enviarme un e-mail con esa misma solicitud hubiera sido mucho más acertado, en aras a una correcta recepción del mensaje. Menos mal que uno es precavido y tiene uns sistema de alertas.

Otro señorito andaluz es posible

"A mí me ponen mucho los andaluces: morenos, bajitos, con el pelo engominado y peinado para atrás" decía una gilipollas de esas que van a los mítines del PP a alabar a Esperanza Aguirre. Un andaluz rubio, alto y despeinado, a la sazón: yo mismo, que estaba sentado en el banco de atrás la miró por encima de sus gafas, como para no verla y le pidió que lo repitiese, por favor, con la risa desaflojándosele toda del ridículo ajeno provocado.

Vale que yo sea un andaluz atípico. Pero es que visto de cerca la mayoría lo somos. Para eso están los estereotipos, para ir difundiendo imágenes falaces entre los imaginarios cortitos. Para empezar soy almeriense. Algún indocumentado dice que si medio murcianos (un vecino de mi portal, de hecho, aún debe pensar que lo soy, pues siempre me habla de Murcia; y no voy a negar que si no somos murcianos, ni símplemente almerienses, sino andaluces es por algo tan azaroso como un referendum) o que si medio marroquíes. Hasta donde yo sé, nunca lo hemos sido, en cualquier caso ellos habrían sido nosotros antes de que vinieran unos bárbaros del norte a echarlos de sus tierras. Sabéis que no soy partidario de los nacionalismos de escalera que me repatean las rencillas entre barrios o pueblos vecinos, así que imaginaos a niveles mayores. Pero sin embargo, no puedo dejar de notar como la Historia nos ha ido dando (a los andaluces) una de cal y otra de arena (que por si alguno no lo ha probado, cuando te dan una palada te duele lo mismo, lleve cal que lleve arena, así que ninguna de las dos son buenas). A lo tonto a lo tonto, Andalucía ha debido ser la zona española que durante más tiempo ha estado "civilizada" (civilizaciones autóctonas, fenicios, griegos, tartessos, íberos, romanos, árabes... si hasta los godos o los cristianos algo bueno han dejado) con todo lo que de positivo haya podido tener eso y, claro, todo lo negativo. Lo negativo, de cierto tiempo a esta parte, y entiendo que también es un problema importante para el resto de la humanidad, que no es exclusivamente andaluz, es el de la mala educación. No había notado tanto la influencia mediterránea -supongo que siempre pasa con estas cosas- hasta que no lo he vivido de lejos. Es otra forma de vivir. Y esa mala educación en la forma de sentir la vida que deberíamos haber tenido, y que cuando tenemos choca de todas todas con los valores prefabricados y plastificados que nos vende la Civilización Occidental TM, nos ha tenido tan acomplejados (a los mediterraneos, precisamente los padres de la civilización occidental casera y artesanal), que a veces parecía que hasta avergonzados.

Las Al Andalus, la histórica y la mítica, debieron ser menos malas de lo que os enseñaron en los libros de Historia (les digo). Que por aquél camino hubiéramos seguido malamente, no te digo que no. Pero oye, yo hubiera preferido que quien expulsara al Islam (que no a los moriscos) hubiese sido una horda de ateos germanos (con Feuerbach y Nietzsche aprestando sus Tizonas enhiestas en la primera línea de carga) y no esa purria de reinos católicos ungidos como unidad de destino en lo universal (UDU), con sus inquisidores y cierra España a la Reforma (a cualquiera, en realidad) que venimos arrastrando hasta hoy. Y luego esto es como lo del PP, que gobiernan aunque nadie reconozca en público haberles votado; pues lo mismo, ahora nadie lo quería. Una vez la UDU estaba conformada, y ya que quedamos pa trigales como el resto de ella en general, hasta bien avanzado el siglo XXI, pues qué menos que intentar no volver a darnos por culo unos a otros. Que yo piense que la UDU debería ser de una vez una FDU (Federación de Destino en lo Universal) es otra cosa, y que atendería a meras comodidades burocráticas.

¿Que por qué todo esto? Pues en realidad no lo sé, porque yo, como andaluz atípico, nací en un sitio que apenas nació poco antes que yo. Que había sido páramo y chumberas hasta no mucho tiempo atrás. Que, de hecho, como ciudad no existió desde que eramos de la Baetica (ahí es na) hasta el 11 de Septiembre de 1981. Sí, ese es el Día de la Independencia (municipal) de El Ejido. Y tiramos cohetes. JOJOJO. Un sitio cuyo mayor aporte al acervo cultural probablemente haya sido Manolo Escobar, y algún que otro despistao. Un sitio que no se hizo famoso (en una época donde las economías podían cegarlos a todos) por ser la ciudad con la renta per cápita más alta. Para una vez que ganabamos en el "yo la tengo más gorda"... Sino por una cafrada digna de "El caso" y por tener un equipo de fútbol en Segunda División. Un sitio que ha acogido a gente de tantos sitios (de dentro y fuera de España), y lo cierto es que bastante bien como norma general, y que sin embargo no acaba de ganar del todo el pulso a la potencialidad que tiene. Me explico. Por esa riqueza multicultural podría ser mucho más, y no lo acaba de ser. A mí no me pregunten por qúe, que hasta la excusa de la agricultura hiperrentable se nos está acabando poco a poco. Un sitio raro, muy raro, de verdad, no es chovinismo. Y está dentro de Almería. Y está dentro de Andalucía.

Y como ni teníamos, ni queríamos, ni necesitábamos colegios privados, a mí en la EGB en la escuela pública sólo me enseñaron a cantar un himno (es que el de España no tiene letra). Lo escribió Blas Infante, que viene a ser algo así como nuestro Garibaldi. Y que, pensando bien pensada su enaltecedora letra (cuasi anarquista) a uno le hace pensar muchas cosas.

Por ejemplo, que en los colegios de curas seguro que lo ponían sin letra (si lo ponían).

La bandera blanca y verde
vuelve tras siglos de guerra
a decir paz y esperanza
bajo el sol de nuestra tierra.

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
Sean por Andalucía libre,
España y la humanidad.

Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos:
hombres de luz, que a los hombres
alma de hombres les dimos.

Tautología

El pueblo que repite su Historia está condenado por olvidarla.

(PD: Efectivamente, más de un año y el blog sigue, como siempre, dando vueltas a lo mismo, en versiones distintas (o no). Lo cual no quiere decir que todo sea malo, toda realidad es pluridimensional y nunca vamos a entrar en contacto con ella pura, siempre con un constructo. Si le dan una manzana al señor Ortega se lo explicará mejor que yo, sin duda. A mí ya me pueden tirar cacahuetes, buenas noches).

De máscaras y enigmas

En febrero salen los fantasmas a la calle, vestidos de Guardia Civil, de monaguillo o de ovejita. Con un consentimiento tácito, los poderes del imaginario juegan a ser otros que no serán nunca. La gente se cree que es libre, la gente se cree que es anormal, la gente debería ir disfrazada todos los días del año.

El hombre siempre ha necesitado rodearse de falsas realidades. En estos días en que se acerca a la realidad auténtica, lo hace con temor y, en el fondo, deseando enterrar la sardina lo antes posible. Doña Cuaresma, con una careta de Don Carnal que usa desde que, hace miles de años, le asesinó, juega a ser condescendiente, a no pasar factura.

¿Qué más le da a ella, si nos posee el resto de los días?

Elegí un mal día para dejar de fumar

Y eso que un día como hoy, un amigo descubrió el método definitivo.

Pollo con guarnición v3.0

Salí de clase a las 14:30 a toda prisa, sabiendo que Irenita, que tenía clase de 14:30 a 16:00, para cuando llegase a casa iba a estar muerta de hambre. Más o menos me había hecho una idea de cómo quería preparar los filetes de contramuslo que compré ayer, tan sólo me faltaba que los hados (que ahora hablan con acento argentino y abren hasta las doce su pequeña tienda de alimentación) no cerrasen al mediodía y pudiese comprar los pimientos y el queso (que es Edam, por cierto). También había comprado un kiwi, con la intención de hacerle lo mismo que al resto de la guarnición, pero al final se me ha olvidado la osadía (creo que Irenita ha debido agradecer este punto). Ah, y una lata de cerveza.

Tenía tiempo de sobra. ¡Ja! Como era la primera clase de una nueva asignatura cuatrimestral, Irenita ha llegado a casa a las 15:20 y me ha pillado en bragas (sí, me gusta cocinar fresquito). En fin, la he mandao al cuarto a leer blogs, que la cocina no es sitio para mujeres, y me he quedado yo a luchar contra los elementos. El pollo no tenía mucho misterio: lo he frito un poco y, antes de que se hiciese, le he añadido un poco de cerveza. Si la carne de contramuslo suele ser de por sí bastante tierna, con la cerveza se suele quedar aún más jugosa, y la diferencia se nota, os lo aseguro. Mientras tanto, he partido unas cuantas lonchas de queso por la mitad y las he dispuesto en capas entre rodajas sucesivas de tomate, cebolla o pimiento (todos estos símplemente lavados y cortados). Directamente en los platos, que han ido ambos al microondas por tres minutos cada uno a una potencia media (dos y medio, el último medio minuto los he subido a la máxima).

Lista la guarnición, le he puesto al lado los filetes, he llamado a Irenita para que le hiciese una foto al invento (alguna concesión ególatra tiene que tener uno, y más siendo blogger, ¿no?). A mí me ha gustado mucho. Hoy, cosa rara, los demás comensales han sobrevivido, así que a ver qué opina ella.

Construir el tiempo de nuevo

Aterido por culpa de esas ráfagas de luz azulada que cada amanecer advoca al culto al frío en mi pasillo, se me revolvía la cabeza al salir de la ducha esta mañana con sólo pensar en abandonar mi casa con ese montón de microscópicos bichitos que, intuía, estaban esperando que la abandonase (aquí me acojo a santuario) para hacer que me derrumbase en medio de la calle entre estertores y toses. Y yo no estaba dispuesto en absoluto, así que he preferido guardar cama -y no, no era una burda excusa para no ir a clase-.

Anoche sudé demasiado jugando al baloncesto, pero tampoco creo que esa sea toda la causa. En cualquier caso serviría para justificar mi opinión de que el deporte es un invento del Maligno (ya sabéis que él juega al paddle). Lo que sí me dejó es hecho polvo, y el descanso extra me ha venido de perlas. Sobre todo para luego aguantar estoicamente la visita al HiperZara de Argüelles (esto es mentira, ni aguanto estoicamente ni, en realidad, me molesta acompañar a Irene a un sitio donde le puedo ir señanlándole para que se pruebe las camisas más horteras o falditas que son más cortas que mi palmo abierto. Al final siempre me lo paso teta.

Luego ya me he ido yo a hacer mi compra. No he tenido mejor idea que entrar al Día más infecto que me he echado nunca a la cara (y mira que lo son). Canijo y cutre, lo atestábamos un montón de gente de mal vivir y con una sola cajera para atendernos a esos cien mil hijos de San Luis que estábamos allí metidos.

Ya en el metro me he acordado de que había comprado el periódico así que me he puesto a leerlo. Lo único nuevo que he aprendido es el lema que va a utilizar el PP en las elecciones: "Juntos vamos a M.A.S. (Morir Asfixiados, Seguramente)" (Lo siento, es que no he podido evitar imaginarme a todos los 183 Hijos de la Gran... derecha encerrados con Rajoy en un cuarto oscuro, sin querer salirse ninguno el primero por la consabida cerrilidad). Y justo cuando estoy yo escribiendo estos chascarrillos, el jachondo de Mari ano va y dice en el Mentidero-2 de Uerredeaceí que exige un debate con sus adversarios políticos (A cuadros me he quedado, ¡la cara de esta gente rompería la escala Moss!).

Y hablando de gente con cara que se dedica a romper cosas, hoy han vuelto a saltar los Hijos de la Gran...Puta de eteá (si tuviera que escribir en un La Razón de izquierdas no dudaría en hacer chistes maliciosos sobre por qué el Partido Popular falta el respeto a las siglas perfectamente democráticas de Comisiones Obreras o Zapatero Presidente y sin embargo respetan y publicitan bien clarito las de esos Hijos de la Gran... Puta). Conste que no les considero Hijos de la Gran... Puta solamente porque habiéndo mangoneado a Carod y declarado ahora esta ¿tregua? para Cataluña estén beneficiando electoralmente al PP. A los amigos de las Conspiracy Theories (de las factibles) como yo, lo de que ETA y la derecha (ya sea PP, PSOE o PNV) se necesitan mutuamente me parece cada día más eminente. ETA es una banda de criminales y cada vez que uno de sus atentados se nombra en los medios se les está dando exactamente lo que quieren: publicidad, presencia y entidad que no merecen (claro que ante la posibilidad de silenciarlos existen dos objeciones: el respeto a las víctimas y el interés político que suponen para los partidos del establishment -esto incluye la asqueante "martirización" de esas mismas víctimas).

Y por no dejar de hablar de los Hijos de la Gran... Puta que rompen cosas (en este caso, muchos culos de niños pequeños), la Iglesia se dedica a pedir el voto para la derecha. No quiero ser falaz (del todo): no todos los miembros de la Iglesia son pederastas (los hay que cometen otros delitos, jojojo). Pero (y en esto, salvo Fraga, hasta el PP se porta mejor que ellos) cuando los que no lo son aprovechan las prevendas que tiene dicha institución para encubrir a los que sí, si quieren venir a darnos lecciones morales no puedo evitar pedirles, encarecidamente, que se las metan por el culo.

Tendría que dejar de ver las noticias mientras escribo los posts... que se me indigestan...

La camiseta es la hostia

Bienvenidos al siguiente estadío de la evolución humana: el PosT-Shirt.
BWHAHAHAHAAHAHAHAHAHA!

Y esto es un año de blog

Hay que ver cómo pasa el tiempo. Parece que fue hace sólo un año. Ha pasado de todo, claro. Lo peor y lo mejor, supongo. Claro que si alguien cogiese hoy los atrasados y se lo leyera todo desde el 17 de febrero del 2003 hasta hoy, probablemente tampoco se enteraría bien de TODO lo que ha pasado. Quizá es mejor así.

En fin... ¿a alguien le apetece un año más?

Pornografía au lait

Le he visto escribiendo en una mesa del café. La cojera de la mesa, sostenida con la rodilla derecha doblada muy afectadamente sobre la izquierda, le hace desviar un poco algunos renglones hacia abajo. No me sorprendería que, cogiendo al azar una cuartilla cualquiera de las cientos que lleva escritas, ordenadas pulcramente sobre su portafolios de cuero, encontrásemos ese mismo giro en todos y cada uno de los renglones. El mismo desvío, la misma cojera, la misma rodilla, la misma mesa y el mismo café con leche cada tarde, sentado allí de tres a siete, con algunos descansos para repasar lo escrito y comprobar que todos sus renglones torcidos siguen siendo paralelos. A veces se levantará, porque fumar fuma, a comprar tabaco. Su mirada serpentea entre el resto de los habitantes del bar. Va obviando discretamente las presencias, perennes, competitivas, de otros que, como él, anidan en el café cada tarde para escribir sus cuartillas. Todos se han acomodado ya, como él, a las respectivas cojeras de sus mesas. Antes quizá, algunos, como él, que al amargor del tabaco rubio. Pero fumar hay que fumar.

Su verdad es más enfermiza. Te busca. Quiere que pasées por "su" bar, que seas muy expresivo mientras relatas a tus amigos las últimas correrías que viviste. Quiere que abundes en detalles, cuando al fin y al cabo él tan sólo cogerá los que realmente le interesen y añadirá cuanto le plazca. Te convertirá, con suerte, en protagonista de alguna estrambótica aventura insensata. O hará que alguno de sus personajes secundarios haya vivido esas escenas de tu vida que despreocupadamente regalaste a su pérfido magín. En realidad él sólo quiere que poses para sus ambientaciones. Ni siquiera le importas. Pretende usarte porque le conviene tu murmullar rellenando los silencios de una tensa escena para el protagonista de la novela de renglones caídos. Un jóven aspirante a escritor reflexiona fumando, a su pesar, tabaco rubio, sobre lo humano y lo divino, sentado en la misma cafetería a la que acude cada día a buscar inspiración para sus obras, prometedoras pero aún insustanciales, sujetando con su rodilla la mesa coja que le endiabla los renglones. Su reflexión se vé interrumpida por tus murmullos y los de los demás, despreocupados clientes que aún tienen tiempo para reir o vivir mientras él se angustia naufragando con sus ínfulas literarias. El escritor, pornógrafo descarado se ha atrevido a fantasearte feliz sin haberte pedido permiso primero. Él, escritor, pornógrafo descarado, te ha robado el alma.

Y yo, que le he visto allí simulando no haber roto un plato en su vida con un torpe gesto de abstracción mientras removía el azúcar de su café con leche, he decidido vengarnos.

Un día más

Blues for a lost virgin

La luz amarillenta, entrando por el gran portón frontal de la iglesia, se derramaba por el suelo de la nave central, esquivando las hileras de bancos hasta lamer los primeros escalones que llevaban al altar. Con una cara que no dejaba saber muy bien si de concentración en aquellos papeles de sus manos o de abstracción total a la realidad que venía a darle los buenos días, un hombre estaba, sin estar, sentado en la tercera fila escribiendo una carta. De cuando en cuando dejaba escapar una mirada de soslayo a una pequeña capillita, a su derecha, en la que hoy el sol aún no se había atrevido a entrar; más que viendo, recordando, la bellisima figura de mujer que lloraba perennemente en las sombras.

Con una caligrafía tan agil e ilegible como intensa, apuraba hasta los bordes en los folios, de los que había llenado ya quince con su abigarrada escritura desde la noche anterior. Cuando acabó, dobló las hojas muy cuidadosamente y las introdujo en un sobre marrón que guardó, celoso, dentro de su carpeta. Se levantó, con la carpeta bajo el brazo, y dirigió sus pasos hacia la puerta, fijando la mirada en la plazoleta que había ante la iglesia, donde un monrtón de palomas hartas, al parecer, de volar, preferían picotear las losas anaranjadas en busca de alguna migaja de pan que nadie les habíaechado aún esa mañana. Al pasar ante la capilla, él no pudo evitar volver a mirarla, ahora bastante mejor iluminada, con las tonalidades azules que a través de la vidriera maquillaban la luz, dándole un especial hálito de frio a aquél espacio. Quizá ello explicara la lágrima congelada sobre la mejilla.

Tendría que aprender a olvidarla.
Si supiera cómo... seguramente no querría.

Su mente volvió a la soleada plazoleta, a la mañana que le esperaba ahí fuera, y, tamborileando con sus dedos sobre la carpeta, salió, dejando en la capilla, como ofrenda, los extraños sentimientos. Un aire fresco le abofeteó la cara al salir.

Una visita, de rigor, al bar donde le esperaba todas las mañanas, una tertulia por entregas, obedeciendo los compromisos laborales de aquellos que la sostenían, un café y la buena disposición de quien por hoy se siente desahogado, pretendían hacerle creer que afrontaría el día sin flaquezas. Con un poco de suerte, creía en vano, podría olvidar su resolución o al menos, alcanzar la resignación que debería.

Jugaba. Estas eran algunas de las cosas que para él, seguían haciendole agradable y necesario su trabajo. A veces hay niños que necesitan tener con quien jugar; ancianos que necesitan con quien hablar y luego, los demás, que ni Dios sabe qué necesitarán. Como salido de una novela increíble, probablemente anticuada y pastelosa, todavía se sentía capaz de hacer algo, hacer nada por los demás, hoy en día, resulta bastante dificil para cualquiera. No allí, en un pueblo tan pequeño, donde el atraso cultural no era sino una ventaja, desde su punto de vista, para el enriquecimiento de sus gentes. Cuando el atraso cultural significa que no haya demasiados televisores ni radios; que las fuerzas políticas, fuesen quienes fuesen, no se preocupasen demasiado por el lugar, que todos pasaran por la vieja escuela, al menos una vez a la semana, para elegir algún libro de la biblioteca que leer y que, algunos al menos, creyeran en Dios; el atraso cultural es una bendición. Los que creían en Dios eran los menos, luego estaban los más, quienes creían en él. Un nuevo cura, joven, de fuera y de tan extrañas cualidades como las suyas, despertó ciertos recelos al principio. Pero él era alguien que sabía hacerse querer. Y además, se los tenía bien ganados, por la pasión que demostró siempre por la patrona del pueblo. Ahí tocaba la fibra sensible a propios y extraños, ya que, como él siempre había sostenido, si quieres enemistarte hasta con los ateos en un pueblo pequeño, tan solo tienes que mentarles a la patrona. Por eso a nadie le extrañaba que siempre tuviese a mano una imagen suya, política de empresa le llamaban.

De vuelta a la iglesia, despues de la hora de comer, antes de preparar el único oficio que diariamente ofrecía, con una ausencia de necesidad de dar más debida a la poca afluencia que estos tenían, cerró todas las puertas. Ahora todo el vacío del edificio se llenó de penumbra. Las figuras en las vidrieras se recortaban contra cualquier superficie, acercando el paisaje a algún sueño extraño que pudiera haber tenido. Y rompió a llorar.

Nunca debió enamorarse. Nunca de ella. Se culpaba por entregar su vida.

Allí estaba, postrado, escuchando tan solo el eco de sus gemidos, olvidando las luces tenues que le rodeaban y quedándose, tan solo, con la oscuridad. Estaba harto de querer amar. Probablemente la culpa fuera suya, pero la ceguera del amor no le permitia ver eso.

Impasible, ella volvía la mirada al infinito, con sus lágrimas falsas, con su dolor verdadero. Negando el beso que él intentó darle. Sin abrir los labios.

Arrojó la carpeta, tras sacar el sobre, hacia atrás, airado.

Esta carta... aquí dentro se explica, si es que hay explicación alguna, cómo un hombre que ama y sufre, puede acabar con el sufrimiento, ya que nunca con el amor.

Tenía los ojos enrojecidos, más por la locura que por el llanto; las manos temblorosas, que a duras penas sostenían ante su mirada las páginas que el leía; y la voz que, conforma iba leyendo las líneas en voz alta para ella, bajaba y subía, escapando entre estridentes sollozos.

Por respuesta el silencio. Las manos tendidas, como siempre lo estuvieron, ya no eran la falsa esperanza, ahora eran la esperanza del nunca y del mañana. Cuando ella ya le amaba; "Ama" le pedía a la piedra, loco. "No ames" se pidió a sí mismo, loco. Gritando esto se fue hacia la sacristía, tropezando consigo mismo.

El ruido del tiro llenó la iglesia vacía; ahora sí, sin nadie...

(14-2-02).

Clueless intentions

Yo tenía pensado poner un post, a pesar de estar estudiando como un gorrino para el examen de Sociología de mañana (que no cunda el pánico, tengo el Sociología Satélite Digital +3). Estaba relacionado con las canciones del radio blog. Con mi faceta crápula, barriobajera, delincuencial y sórdida. Pero no va a poder ser.

Y no es porque no la tenga...

Y ahora algo completamente diferente...

De cara a las próximas elecciones del 14-M:

Lección 1. Ese es el espíritu.

Ejercicio práctico: Oid el Radio Blog. JOJOJO.

Semana de exámenes

No esperéis demasiado de unos días que se pasan entre la cama y los apuntes. Aunque quizá pasen cosas, o mismamente mi cabeza se ponga a funcionar por su cuenta, y sí que me dé por escribir.

Mientras tanto, el radio blog se dedica a expresar sus propios sentimientos sin que yo pueda hacer nada por impedirlo.

El comment número 1000

La maquinaria intenna del blog me anuncia que hemos llegado a la simpática cantidad de 1.000 comments (no, no sabría como eliminar de la estadística todos los que no son más que publicidad de páginas de alargamiento del pene).

Yo me había prometido a mí mismo que fuese quien fuese (bueno, casi) quien pusiera el comment número 1000 le concedería el mayor regalo que puede esperar una persona de esta vida: UNA NOCHE LOCA DE SEXO SALVAJE CONMIGO.

Enhorabuena IRENITA. Puedes pasar a por tu premio cuando quieras :D

Para animar a Efedito

Aunque puede que sea peor el remedio que la enfermedad, hoy le dedico las canciones del Radio Blog a Efedito, que ha sido el segundo en hacer caso a eso de "se aceptan peticiones". Y de una forma bastante expeditiva:

¡Chantaje emocional!

Saturday Night de Feber

Yo hoy iba a titular mi post Walk of Life, porque después de dejar a Irenita en Plaza de Castilla me he vuelto andando a casa y he visto cosas que vosotros ... os creeríais, pero porque confiáis demasiado en mí. Después se me ha pasado la gana, esas cosas eran un poco deprimentes y, en fin, hoy es domingo. Sin embargo, estando ya en casa, tranquilamente, haciendo mis ejercicios de meditación transcendental de antes de irme a dormir, me ha llamado Tania para que fuese corriendo a su cuarto.

Por el messenger, una amiga suya con la webcam (y dos compañeras) le estaban haciendo un desfile de escotes a la pobre Tania (pobre por no poder arrearles un bocao, que se le saltaban los ojillos y se le estaban poniéndo los dientes verdes). Se vé que tanta feromona junta tenía que rebosar por algún lado y le han dicho "Dile a tu compañero que venga él también", así que me lo ha dicho y he ido, oh, inocente de mí. Les hemos puesto una foto en la que salgo como si fuera un tío bueno (¿Y en cuál no? JOJOJO). Me han dicho obscenidades y también querían que les dijese cosas guarras, pero como me estaba riendo mucho lo más que se me ha ocurrido es, a la vista del escote, proferir un burdo "¡Queremos pezón!", que Tania ha transcrito obedientemente. Yo me he vuelto a mi cuarto, pensando que ahí acababa la cosa. Y ella me ha vuelto a llamar: en la webcam, invocando al poder de la Gestalt, un pezoncillo enhiesto iluminaba de nuevo el camino hacia nuestra confianza en el ser humano. En lo chorras que puede llegar a ser. Sobre todo, pobrecitas, porque ellas no sabían que los dedos de un Hombrecillo Verde son lo suficientemente rápidos como para presionar el botón de Print Screen (mirífico invento) antes de que se lo enfundaran de nuevo en el cruzado mágico. Y, ¡Ale... Hop!:

Esto es como lo del ojo mágico: si bizqueas mucho lo verás...

Antes de que ningún tipo de dilema moral sobre mordisquearles los pezoncillos me asaltara (vamos, porque no me iba a asaltar, que yo soy como Arenas de San Pedro, siempre incendiado, pero siempre fiel), ya estaban ellas enseñándonos el móvil, haciendo lúbricos comentarios sobre el uso desnaturalizado que le iban a dar (cojones, que era un One Touch de esos de los del cuaternario, una burrada, vamos) y proponiéndonos procacidades. A nuestra edad. Así que yo, con el ego (que no más) crecido por los piropos de las beodas cybernudistas, volvía a volver para mi cuarto cuando Tania (no la habéis oído chillar -estando en seco, digo, en lo otro no me meto-: es imposible no ir). Al final todo lo de la orgía y esas zarandajas había quedado en agua de borrajas. Sin embargo, lo que todavía nos había deparado el azar (y la habilidad congénita ejidense con el botón ese de Print Screen) era esta impagable toma de alguien que no creo que vaya a leer el blog, y por eso me atrevo a ponerla, si lo leyese sé que me partiría las piernas.

Culos y Tetas, homenaje a los Simpson en toda regla

Me faltó el vino

Para hacerle justicia a la cosa, lo primero que tengo que decir es que el carnicero se portó y me vendió unos filetes de aguja que han resultado muy muy jugosos. Los he frito con muy poquito aceite y a fuego medio porque sé que si me paso, la carne de cerdo se me queda muy reseca (que no mala) y pierdo el bono de +5 a jugos que me había dado el carnicero.

Una vez puestos los tres filetes en el plato me he dicho "¡Qué coño! ¿Y me voy a conformar con comerme unos filetes fritos así de sosos?" e ipsofactamente me he picado unos ajos y un poco de cebolla muy pequeñitos. A estos (que no a la carne, ojo, la diferencia ha sido sustancial) les he puesto pimentón dulce, pimienta y laurel. Al gusto. Con el aceite de haber frito los filetes, he dorado los ajos y la cebolla, procurando que ese poquito aceite también cogiese bien el sabor de la mezcla.

Y lo he puesto sobre los filetes. Y los filetes han dejado de ser cerdo para convertirse en un poquito de páramo manchego al mediodía de un domingo lluvioso.

Es la primera vez que he echado de menos un chato de tinto en el almuerzo.

Es algo tan básico y simplón que no puede dejar de estar bueno

La antimateria gris

¿Alguien ha oído a algún obispo últimamente? Quiero decir... en los últimos 2000 años. Debe de ser verdad eso de que son personas fuera de lo común... por lo menos, por lo poco en común que tienen con las personas comunes... no sé... lo más evidente es su carencia de sentido común. Ellos llevan un tiempo (sospechosamente cercano a los ocho años) haciendo, como quien no quiere la cosa, declaraciones cada x tiempo, no sé si como globo sonda a ver cómo de alto nos reímos o a cuantos llegan a hacer llorar de verdad. A veces he llegado a plantearme si lo hacen por mero sadismo o porque, realmente, sus capacidades intelectuales se han elevado tanto al espíritu que se han olvidado de razonar como deberían hacerlo los hombres. Claro que si me atengo a lo que dice Irenita no tendría por qué extrañarme: llevan falda, no pueden ser normales si tienen que sacarse la chorra del refajo para mear.

Lo del sadismo es más que obvio, a sus hechos me remito. No me voy a ir siquiera a la Inquisición, me bastaría con que a quienes lean esto les hayan explicado alguna verdad sobre la dictadura de Franco y su nacionalcatolicismo. En definitiva, entended que me fastidie que en este país se hayan obviado conceptos que están meridianamente explicados (¡Hasta yo los he elucidado, imaginadlos explicados por alguien que supiera de verdad!) desde el siglo XIX por unos cuantos alemanes. Otro día nos preguntaremos por qué en España no tenemos grandes filósofos hasta Ortega o Unamuno (ni después...). Se sabe que la lengua materna de cada uno, e incluso las secundarias, condicionan las formas de pensar. Supongo que es que también influye notablemente la nacionalidad. Puede que también lo que se come (o lo que no) y, cómo no, el contexto histórico social donde se desenvuelva cada uno. En España ha habido (apostaría a que más de las que pensamos) gente muy inteligente. Lo demostraron demostrándolo poco. En este país está muy mal visto el pensar, el demostrar que se piensa. Parece como si uno se pavoneara de algo cuando simplemente está ejerciendo una de las funciones inherentes a la condición humana. Pensar también es reir, también es fiesta y jolgorio, pero no lo es todo. Ni todo lo serio y plomizo está pensado en absoluto (léase un editorial de La Razón, o véase un programa de Negro sobre blanco). Y esto lo digo, más que nada, no solo por mis textos (jojojo), sino también porque se me ponen a rebuscar, y me sacan "intelectuales" de derechas. Que yo no voy a ser quien diga que es que no saben leer, sino otras cosas.

El problema de los pensadores (jojojo) de derechas, de sus ideas, no es tanto la falta de formación (¡Hasta 14 carreras si fuese necesario!) sino como una mala formación. En ciencias puras hacían demasiada falta las buenas cabezas y, más mal que bien, eso es una cosa donde la orientación vital no importa demasiado (conservadurismo o progresía no es algo estrictamente político, en mayor o menor medida todos tenemos algo de los dos en prácticamente todos los aspectos que desarrollemos de nuestra personalidad). Salvo en menudencias, claro, como si eres Físico y a pesar de ello sigues creyendo que el bigbang no fue más que Dios redactando la lista de la compra. A mí, personalmente, me parece una aberración que haya catedráticos de Biología en este país que sean creacionistas. Porque claro, luego tú llegas con unos "Pulcros y Estudiadísimos Argumentos Razonados Sobre la Evolución del Hombre ®" (que ni son tuyos, que son prestados de alguien que ya murió y era bastante más preclaro de mente que tú, pero en fin...) y descubres que, en realidad, da lo mismo, se han cargado la Autoridad Académica (que a ver si a alguien se le iba a ocurrir usarla para pensar) y la Historia Paralela Según los Hombres Pensantes, ambas dos de un plumazo. Aquí no hay ninguna teoría conspiratoria: es obvio que quienes hayan venido ostentando el poder, si otra cosa no tienen clara, la que sí es que cuanto más inmadura sea "su" sociedad, más fácilmente mantendrán este.

Y la religión es un arma cojonuda para mantener a la gente en la ignorancia (¿a que todavía algún capullo me llama marxista?). Ahora se quejan de que casi todo en la vida se va racionalizando, automatizando, despersonalizando... cuando una de las cosas más importantes de la persona, sus valores, les están siendo dados prefabricados, en bandejita de poliuretano, plastificados y con fecha de caducidad de hace milenios. Por suerte, o algo así, se han ido colando algunos genéricos, pese al férreo control de las depositarias monopolísticas de las "patentes". Si no, ¿de qué iba a estar ni yo escribiendo ni nadie entendiendo esto?

Pero, ya que hemos entrado en lo farmacéutico, es igual de desalentador que el que esas empresas que tienen medicamentos contra el SIDA no los fabriquen y repartan gratis en todo el mundo, que el que esos que reparten valores gratis (o a cambio de las almas inmortales de cada uno, que como es algo que no existe, no es mal negocio del todo) por todo el mundo empeñen todas sus energías en una obcecación cerril contra el uso de acaso el único medio activo de defensa contra el SIDA al que sí tienen alcance quienes no tienen para las medicinas. Esto no es paradójico, se llama hipocresía y es uno de los principales elementos radiactivos que contaminan las bandejitas blancas de valores que les embuten.

Hay que decir que no es gratuíta la hipocresía que rezuman estos que venden los valores en conserva, los conservadores. A fuerza de fabricarlos en serie, sus pensamientos se van elevando sobre los valores morales hasta que llega un momento en el que sus pies dejan de tocar la tierra. Indefectiblemente, estos pensamientos tienden hacia Dios. Eso solo le puede pasar a quienes crean en ello. Los que no creemos (ni siquiera diré que los progresistas) no podemos aspirar a ser como él, a ponernos a su altura. Ellos creen porque, en el fondo, es lo que quieren ser: inmortales, poderosos... y algunos hasta que les sacrifiquen vírgenes.

Así mientras los pensamientos de la gente con sentido común se preocupan de lo humano, los de ellos se van ocupando, de diversas formas, con diversos trajes, cada vez más de Dios. Y Dios es como un agujero negro. El concepto de Dios es ya como esa estrella muerta que va, mediante el colapso, contrayéndose sobre sí mismo hacia un volumen igual a cero, haciendo cada vez más densa toda la masa semántica que poseía y generando un campo gravitacional con una fuerza de atracción inhumana (al menos para esos pensamientos volátiles que decía). El agujero negro absorbe la luz (sus luces), es un centro de masa colapsada en condiciones similares a las que tuvo el universo justo tras el Big Bang (la lista de la compra), rodeada de mucha nada y "envuelta" en una frontera que los físicos llaman horizonte de sucesos, un punto de cercanía al agujero negro a partir del cual ya no se puede escapar. Ni que decir tiene que todos esos pensamientos que van alimentar a la nada (porque las luces se pierden enseguida hacia la materia conceptual colapsada). Lo divertido del asunto (si alguien ha llegado hasta aquí se merece una parte divertida) es que la disfunción que genera en el universo ese agujero negro (Dios) es tan grande que el tiempo y el espacio a su alrededor se encuentran en un estado desestabilizadísimo. Los pensamientos van a alimentar a la nada al traspasar el horizonte de sucesos porque el tiempo que se requiere para llegar a esa materia colapsada es, literalmente, infinito. Como se refleja fielmente en la sociedad, si pudiesemos ver ese pensamiento justo al traspasar el horizonte de sucesos se nos mostraría quieto, como congelado en el tiempo y en el espacio. ¿A que da que pensar?

Agradecimientos:
A Irene, por asustarse de mis ideas.
A la EMT, por inspirarlas.
A Javi, por perder tiempo buscándome documentación.
A Efe, por haber estudiado tantos años su carrera de Físicas y poder aclararme las dudas y abrirme los ojos a nuevas perspectivas sobre mis analogías.
A la Conferencia Episcopal Española, por ser como son (vamos, que si tenéis que culpar a alguien de los daños colaterales que provoque este post es a ellos).

“Cave cadere intra fosas”

Fritz Lang imaginó los subsuelos huecos de la inhóspita Metropolis habitados por una casta de hombres esclavos que acabarían levantándose contra los habitantes de la superficie, vengándose por las humillaciones que les habían hecho soportar. Las catacumbas de Roma atestiguan lo útil que llegó a resultar el entramado subterráneo para albergar a las comunidades marginales de los primeros cristianos. Según cuentan, tampoco las oquedades bajo Nueva York están desiertas, pues albergan una cantidad tal de caimanes albinos que, de existir, habría vuelto ya a conquistar la Tierra para los saurios hace tiempo. En los túneles que recorren Londres por debajo se dice que habitan los fantasmas de los operarios del metro fallecidos durante las obras. Incluso la misma Madrid inspiraba a principios del siglo XX, cuando se iban haciendo importantes descubrimientos arqueológicos sobre las ciudades enterradas bajo ella, mitos sobre los pasadizos y subterráneos que llevaban de un sitio a otro de la ciudad, como por ejemplo, el folletín (y posterior película) de corte fantástico titulado “La torre de los siete jorobados”, que especulaba con la posible existencia bajo la capital de unas cuevas tan enormes que serían capaces de albergar otra ciudad al completo. Lo cierto es que todas las grandes ciudades, sean reales o ficticias, acaban teniendo que hacer provecho del espacio que existe bajo sus suelos para sustentar sus infraestructuras. En este reportaje no voy a contabilizar, sería inhumano, el espacio que hayan ganado al terreno los cimientos de todos los edificios, con sus sótanos, sus galerías y sus garajes. No es necesaria una profunda reflexión para calcular, sin mucho error, la magnitud que ha llegado a alcanzar el “vaciado” que se ha hecho de la ciudad por debajo de su superficie. Habrá que confiar en el buen hacer de los ingenieros de caminos, porque si no cualquier día la ciudad podría desprenderse de lo poquito que le ata a la tierra y echarse a volar como una nueva Laputa, la isla flotante que visitó el viajero Gulliver.

Las cicatrices de Madrid
Entre las distintas reparaciones que van necesitando las calles –que hacen que cuando se termine de reparar por un lado haya que empezar ya por el otro-, el enterramiento de las diversas redes de cableado y gas que se han llevado a cabo en los últimos años y las obras imprevistas que surgen cada día, a Madrid se le va forjando un rostro como de boxeador curtido, con su faz de cicatrices y remiendos. Hay a quien Madrid todavía le asusta por lo hollado, temiendo encontrarse con un esguince en cualquier zanja inopinada. Otros quizá esperen cosas de mayor valor, como el burlón actor Danny DeVito que tras una visita a la ciudad aprovechó una rueda de prensa para pedir que tuvieran la amabilidad de avisarle cuando encontrasen el tesoro. A pesar de que cada vez se planifiquen mejor las obras y se intente que se lleven a cabo con el menor perjuicio posible para los ciudadanos, la década de los noventa ha sido nefasta para la epidermis de Madrid. Los propios madrileños también se han ido acostumbrando a los agujeros y socavones, provocados o casuales. En muchos casos, a la española: con menos resignación que buen humor. Así, por ejemplo, las convenciones anuales de lectores españoles de Terry Pratchett (uno de los principales autores de ficción del Reino Unido) que se celebran en Madrid han adoptado como emblema un escudo ficticio de la ciudad cuyo lema es “Cave cadere intra fosas” (Cuidado [con] caer en los agujeros).

Túnel de la Línea 8 del Metro


A unos metros bajo tierra
Otra obra indisociable a la vida ajetreada de las grandes ciudades, la red de metro, también recorre (o corroe) Madrid por debajo de la tierra. Desde 1919, cuando la Compañía de Ferrocarril Metropolitano Alfonso XIII de Madrid inauguró los primeros tres kilómetros y medio de vías subterráneas que comunicaba Cuatro Caminos con Sol, y estas con otras seis estaciones que todavía funcionan, formando parte de la línea 1. La que fue Martínez Campos es hoy Iglesia y Hospicio es Tribunal. Queda también, como atrapada en el tiempo, la estación de Chamberí, que estaba tal y como se quedó el día de 1966 en que la cerraron al público hasta que unos vándalos decidieron que sería un buen sitio para hacer sus graffitis. Esta no es la única estación abandonada (o mejor dicho: desusada) que queda en la red de metro, también está Arroyo del Fresno en la línea 7, por ejemplo, que no será abierta al público hasta que esté urbanizada la superficie. En este caso podemos decir que el hoyo ha llegado antes incluso que los cimientos, para que nos vayamos haciendo la idea de cómo el urbanismo del nuevo siglo ya contempla como indefectible la oquedad del subsuelo.

Este pragmatismo actual se ha comido kilómetros y kilómetros de tierra, excavados con las más modernas máquinas (o bien todavía en algunos tramos a pico y pala), para darle a Madrid una inmensa red de metro. En la actualidad, esta cuenta con unos doscientos veintisiete kilómetros de red viaria que conectan las ciento noventa estaciones de las doce líneas activas. Y a este infierno de conductos se desciende desde la superficie, a falta de la compaña de Virgilio, a través de doscientos ochenta y dos ascensores y unas mil doscientas veintitrés escaleras mecánicas, con sus respectivos huecos. Un cálculo del volumen en metros cúbicos de tierra que se han extraído en la construcción de la enorme infraestructura seguramente dejaría pálido y mudo hasta al más pintado de los ingenieros de caminos.

El subsuelo en tiempos de guerra
La utilidad de este servicio puede compensar las apabullantes cifras, ya sean sus funciones normales o bien las excepcionales, como en durante la Guerra Civil, durante la cual las instalaciones de metro sirvieron como refugios, hospitales para el frente o polvorines. Los cuales, por cierto, no solo se distribuían por los corredores del Metro, sino que plagaron Madrid, desde Ciudad Universitaria hasta la Alameda de Osuna, comunicándose, también, por medio de túneles subterráneos. Aún hoy nos sorprende de tarde en tarde la aparición de alguna de estas cavernas artificiales, pero sobre todo por los recuerdos amargos. Existen galerías que conectaban las trincheras entre los distintos frentes o con el resto de la ciudad. Se construyeron búnkers y refugios antiaéreos por decenas, así como túneles secretos que agilizaran las informaciones y las comunicaciones entre los militares. Durante mucho tiempo después de la contienda, las obras de nuevas edificaciones se han ido topando con lo que fueron pasadizos, covachas y trincheras utilizadas por los contendientes. Aunque también es cierto que, en muchos casos, estas se fueron rellenando con los escombros de las casas destruidas, para el aprovechamiento de los terrenos por parte del bando usurpador. También ha quedado constancia de que la resistencia clandestina al régimen de Franco utilizó algunos de estos conductos y refugios durante los años de la dictadura. Eso los más prácticos. Los hay muy suyos, que no dudaron en abrirse sus propios túneles, como el que excavó ETA bajo la calle Claudio Coello para atentar contra la vida de Carrero Blanco.

Bueno para la circulación
El desquiciante tráfico de Madrid también ha tenido que echar mano en alguna ocasión del espacio que hay bajo las calles para intentar solucionar determinadas necesidades circulatorias. Un total de cuarenta y nueve túneles atraviesan la ciudad conectando entre sí las vías más importantes o agilizando el acceso de unas zonas a otras. María de Molina, con casi dos kilómetros de túnel; Santa María de la Cabeza, con uno; o el impresionante complejo viario subterráneo de Nuevos Ministerios son los espacios más largos que podemos encontrar bajo nuestros pies si andamos conduciendo por Madrid. Pío XII - Castellana, Sinesio Delgado y el túnel de Costa Rica se acercan a estos, tanto por sus longitudes como por la densidad de tráfico que absorben cada día. A las carreteras salen también los autobuses desde los distintos intercambiadores soterrados, como el de Moncloa o el de Avenida de América o como la Estación Sur, en Méndez Álvaro.

Pero no solo en coches se transporta el hombre. Aunque ya habíamos hablado del Metro de Madrid, volveremos a los ferrocarriles para reseñar también la importancia de la red de trenes de Cercanías que recorre las entrañas de la ciudad. Son diez líneas que conectan distintos puntos de la Comunidad con la ciudad de Madrid y que también la atraviesan. Y no solo los trenes de Cercanías, ya que muchos de los convencionales también realizan su trayecto Atocha - Chamartín por debajo de tierra. En general, Cercanías y Metro se complementan, e incluso conectan en algunos puntos para facilitar el desplazamiento a los viajeros. Esta red de Cercanías tampoco está exenta de controversias. La última, aún de actualidad, es la construcción de un nuevo conducto, llamado ya “El túnel de la risa” y que conectará Atocha con Chamartín, pasando por una nueva estación Gran Vía – Sol que se situará bajo esa calle Montera que tanto gusta a los aficionados a los túneles.

Estación de Sol


Las aguas de Madrid
Como toda ciudad, Madrid necesitó siempre un importante abastecimiento de agua. Al principio bastaba con el uso de los llamados viajes de agua, que eran galerías que traían a la ciudad desde fuentes que se encontraban hasta a doce kilómetros de la misma. Estos viajes de agua siguen abiertos, aún inútiles, bajo los suelos de Madrid. Inútiles porque hoy en día la compañía del Canal de Isabel II, y desde 1858, es quién se encarga de traer a Madrid el agua desde presas y pantanos ubicados, sobre todo, en la Sierra de Guadarrama. Una vez traída y tratada, el agua es distribuida por los veintidós depósitos que tiene la empresa municipal repartidos por toda la geografía madrileña a través de los más de quinientos veinte kilómetros que suman todos los canales menores que conforman la red. E igual que viene, el agua se va. O no exactamente, porque precisamente para eso está la red de alcantarillado que, distinguida en tramos tubulares o tramos visitables (aquellos en los que pueden entrar personas), alcanza unos tres mil cuatrocientos kilómetros.

Como comentábamos antes, casi toda esta infraestructura de agujeros que corroe las entrañas de Madrid tiene una razón de ser. Sirven, o sirvieron, a los ciudadanos de Madrid para acercarse un poquito más a esa fantasía de la ciudad moderna de los servicios y el bienestar que quiere ser. Eso está muy claro. El dilema surge al plantearse cuál puede ser, a la larga, el impacto medioambiental para nuestra capital de este frenético viaje al centro de la tierra.

Mi postura favorita

Hay cosas que a ninguno le gustan pero que tarde o temprano alguien tiene que hacer. Por eso hay gente que friega los báteres, gente que desatasca las alcantarillas o, por seguir con el tono, gente que vota. Por lo que uno oye, este año los ánimos no están demasiado dispuestos a cargarse con las responsabilidades de lo que este sano ejercicio puede significar. Creo que al final tendremos que hacer un pequeño ejercicio de alejamiento de nuestra idiosincrasia española y emular a los franceses el día de las elecciones: votar con pinzas en la nariz, o mascarillas antigás si es necesario. Ellos hasta que no vieron a Le Pen asomar las orejas (y el rabo) no se acojonaron de verdad, por suerte han sido lo suficientemente inteligentes como para escoger un sistema electoral con segunda vuelta, que les da cierto margen para rectificar. Nuestro sistema electoral no tiene marcha atrás (por más que el nacionalcatolicismo se empeñara en inculcárnoslo). Si por lo menos fuésemos un país de gentes instruidas y razonables, pues no pasaría nada. Pero cuando lo que realmente necesitaríamos sería un sistema que exigiese siete u ocho votaciones para aproximarse a lo medianamente justo, nos atrevimos a elegir el método de los mayores. ¿Qué significa todo esto? Que si vamos a jugar a la democracia con las reglas de los adultos, hagamos como si lo fuésemos. Reflexionemos.

Antes de empezar este (o sucesivos posts referentes a la actualidad política nacional que tan bien desconozco) voy a explicar un poquito cual es mi postura ante la "democracia" esta. Por mera pedantería me abstengo de citar a Churchill, por muy acertado que estuviese. Y de entre lo menos malo, en mi opinión, el repartir ese poder que emana (en vaharadas como el sudor en invierno) del pueblo soberano entre cuantos más grupos ideológicos diferentes hará que el ejercicio del mismo sea más difícil, más concertado, más eficaz, finalmente. Porque hablar de dificultad en el ejercicio del poder es hablar de una mayor exigencia en la calidad de este, y porque un poquito de lastre tampoco le vendría mal a esta clase política que tenemos (porque nos la merecemos). Explico así que ni el monopartidismo ni el bipartidismo me acaban de convencer, y el multipartidismo, si se mantuviese en una tónica de conflicto dialéctico encaminado a la convergencia en forma de gobiernos plurales, pues quizá sí (es que ahora mismo se me ocurre el ejemplo italiano y me da la risa). Digamos que el tripartito catalán hasta me hace ilusionarme (los errores que hayan cometido los considero en su justa medida, pero igual que considero los pasos -que yo creo- acertados de los que he tenido noticia). Me hace ilusionarme con una transformación de la concepción política que tenemos en este país. Falta aún mucha politización seria de la ciudadanía y, me temo, hasta dentro de mucho tiempo, quizá todo, esta no se va a dar. La politización es conveniente por varios motivos, el primero es porque obligaría casi a cada individuo a inmiscuirse en el hoy tenebroso mundo de las ideas. A tenerlas, desarrollarlas, exponerlas, enfrentarlas, modificarlas, mejorarlas... muchas cosas. Esta carencia provoca la desolación en sólo una mirada. La clase política que tenemos no es ni mejor ni peor que otras es, como decía antes, la que nos merecemos.

Nos merecemos el bipartidismo tácito (a nivel nacional sólo, a menos mal). Nos merecemos que el bipartidismo no se rompa a favor del "Tercer Partido" o, mejor dicho, que el "Tercer Partido" no lo sea en la realidad por la sobrealimentada importancia de los partidos nacionalistas. Yo, en mi humilde opción personal (que de momento solo he podido ejercer una vez), apuesto por el tercer partido (el que sea, a menos que se me presente alguna objeción moral -obviamente-) porque considero que la única forma de romper gobiernos solitarios o duales en España es incluir un tercero. Esto es lo que me gustaba del tripartito. Y como soñar un cuarto es demasiado hasta para mí, me conformo con apostar (en esa única ocasión, por cierto, en vano: ni un concejal) por el tercer partido.

Sin embargo, por muy convencidísimo que esté de la conveniencia ética de esa, mi postura favorita, si me quiero preciar de inteligente (entendiendo esta vez, a conveniencia, la inteligencia como la capacidad de adaptación a las necesidades) no puedo dejar de ser realista. Y el realismo me lleva a notar que, igual que en esa primera ocasión en que ejercité mi opción no obtuve ningún resultado positivo (en una cosa que debería atañer realmente a seis mil millones de personas, el acierto o desacierto de uno solo poco hará nunca). También me hace consciente de otra realidad más dolorosa y urgente todavía: una tercera legislatura del Partido Popular al frente del Gobierno podría hacer un daño (en todo caso, como vengo repitiendo, merecido) a España irreparable en varios aspectos: la sanidad, la educación, la concepción democrática o la relación con Europa entre los más evidentes. Como tengo previsto abundar en los motivos que harían preferible hacer de tripas corazón y, sea cual sea tu firme convicción, replantearte la posibilidad real de efectividad de la misma (o de conveniencia para la salud del país si es que esta era votar al PP) y pensar hasta qué punto no convendría favorecer una alternancia en el Gobierno. Esto no significa que piense que el PSOE va a hacer las cosas bien, ni siquiera menos peor, o que un Gobierno de Zapatero fuese a pasar de, con suerte, ser un Gobierno mediocre. Pero sí tengo varias esperanzas: la primera es que ese mal inenarrable que se nos vendría igualmente encima (no lo olvidemos) lo haría de una forma más lenta, con lo que podríamos ir paliando sus efectos de una forma más eficaz; la segunda sonará a chiste, pero es real como la vida misma, a los hechos me remito: quienes gobernando con el PSOE han cometido atropellos contra la dignidad del país, o incluso meros delitos y crímenes varios, han sido, por lo general, juzgados, encarcelados, castigados en definitiva de un modo u otro. El PP no sólo no ha hecho autocrítica jamás, sino que además ha errado sistemáticamente de forma sectaria (veasé como ejemplo malintencionado, la enconada defensa que hacía Fraga del alcalde de Toques).

Nunca han reconocido un error, menos aún sus cohechos y trapicheos; jamás entendieron el concepto de rectificación y, tristemente, sospecho que tampoco captaron muy bien el funcionamiento del sistema parlamentario. Los ardides y argucias que han usado para escabullirse de tener que dar siquiera la cara hacen que la compasión que me inspiraban por tontos haya mudado en indignación inspirada por su vulgar sinvergonzonería: de tontos es equivocarse, de sinvergüenzas es autoeximirse de las responsabilidades, salpicar si se puede a quienes nos venga mejor salpicar en ese momento y, poco a poco, ir cargándose lo poquito que había conseguido construirse de democracia en los primeros dieciocho años. Esta sinvergonzonería (repito esta palabra como sinónimo de un plantel de tropelías tal que me emboto hasta para enumerarlas) es la que ha conseguido que se hayan resucitado en este país pensamientos que se soportaban latentes desde el 75 o se añoraban desde que los fusilaran en el 39. Y si hay algo que me da miedo (conociendo hasta donde conozco la psicología de los españoles) es eso. Aquí es cuando una de esas frases que leí una vez y el momento queda deslucido porque no recuerdo al autor: "Caín era español".

Y por si alguno, en su pleno derecho, oiga, pensaba acusarme de haber sufrido alguno de mis habituales accesos de bilis pues le doy la razón: tengo mucha bilis. Pero ellos me la causan, y la acidez me hace vengativo...

Ya decía yo que oía voces...

Alimente usted egos para esto...

Las palabras de lo que la foto ha captado como runas ejidenses vienen a decir, más o menos:

"Germán, tío, ya sé que el arroz lo hizo tu madre y lo guardas con cariño, pero...

creo que se ha movido algo...

¡¡Anda, hazle una foto y cuélgalo en tu puto blog!!"

Obviamente, he hecho caso omiso a sus indicaciones, más que nada porque he calculado que lo íbais a ver para la hora de la cena, y no era plan ...

[Moraleja: Tengo que picotear más, así conoceré mejor a mi nevera.]

La película de la semana

Una idea nacida en pleno brainstorming entre Álex, Jona, Irene, Tania y el menda