El hombrecillo verde me dice cosas...

De los tiempos diletantes

El menda, paseandose por la facultad arriba y abajo sin mejor rumbo que ir de tablón de anuncios en tablón de anuncios, anhelando un aviso de que ya puede olvidarse de la asignatura de turno (o al menos de la mayor parte, como ha sucedido finalmente) ha terminado por aburrirse. Ayer, en la misma situación, pude irme a la videoteca de la facultad con Irenita a desperdiciar el estupendo tiempo de sol y examenes que hace chanza de acechanza desde los céspedes de la facultad. Dubitativos, acabamos por vernos Help!, que a ella le contenta por ser los cuatro de Liverpool quienes saltimbanquean y cantan y a mí porque el tal Richard Lester cada día me gusta más. Los disparates y el absurdo no me pillan de nuevas, que ya tengo el DVD de ¡Qué noche la de aquél día!, pero esta estaba mucho más trabajada, más divertida, casi como de más absurda.

Apuntaba maneras. Aún magreandose con gusto en ese humor inglés tan cool pre Tatcher que adoro, se veían despuntes de lo que algún día serían las películas que algún día tendré que declarar como mis favoritas: las de humor casposo setenterochentero. ¿Acaso no es bien digno haberse criado alucinando pepinillos con Bud Spencer, Terence Hill, Pee Wee, los albóndigas, los rompebolas, Eddie Murphy, Chevy Chase... Dean Martin? Seguramente no, pero a mí me divierten como un cochinillo estas películas. Descubrir con gozo que tenían Los locos de Cannonball, una de mis sagas favoritas (siempre me gustaron Los autos locos, caramba), en la videoteca fue uno de mis mayores logros académicos de este curso. Hoy pensaba que tenía el examen a las 16:30 y hasta eso de las 16:15 no me he acordado de que en realidad era a las 18:30. Una bombillita (roja, cubierta de polvo y tililante) se ha encendido sobre mi cabeza: estaba en la puerta de uno de los estudios de sonido que hay en mi facultad, frente a la videoteca. Y teniendo dos horas hasta el examen de una asignatura que unos dicen que es de mentira y otros pensamos que, sin embargo, está muy bien para justificar muchos argumentos epistemológicos increíbles; me he dicho "¡Eh! Es el día".

Así que aunque no tenía palomitas a mano me he cogido la peli y me la he reído muchisimo. La chica de al lado me ha llamado la atención, no quiero decir que vaya mirando mujeres por ahí, sino que me ha pedido que bajara un poco el tono del carcajeo. Seguramente la pobre, snob ella (gracias Adrián por abrir la veda de este grupo social), estaba un poco decepcionada del, por otra parte estupendo, Chaplin que le zangolotineaba por su televisor. Estoy seguro de que ella (¿Y quién no?) hubiera disfrutado mucho más con esta Puta Obra Maestra del Cine de Humor Burdo como es Los locos de Cannonball. Imaginad una película donde Roger Moore se rie de sí mismo todo y más interpretandose a sí mismo como super espía fantasmón e insoportable. Donde un canoso Dean Martin y un estrafalario Sammy Davis Junior se disfrazan de curas y atraviesan EEUU borrachos en su Ferrari. Una película donde el pipiolo Jackie Chan demuestra lo peligroso que es conducir, por mucha tecnología punta japonesa que tenga tu Subaru, si te dedicas a ver videos porno. El film donde los escotes generosos y los pezones funky furibundos ahorran multas por exceso de velocidad al mejor estilo de El sheriff chiflado.

Y, por supuesto, están los tipos de la ambulancia. Pero no molan por Burt Reynolds, que se sale. Ni por su colega el esquizofrénico, que se sale. Ni por (slurp) Farrah Fawcett, que se le salen. NO. El HOMBRE es Jack Elam, aka Nikolas Van Helsing. El proctólogo más horrípido y drogata de la historia del cine. De fijo. ¡Temed sus reconocimientos!

Ahora me diréis... ¿Qué esperas para ver la segunda? ¡Con todos esos y además: Teddy Savalas! Aunque a lo mejor no sois vosotros, sino el hombrecillo verde ese que aparece cuando, como hoy, nadie me da la medicación...