El hombrecillo verde me dice cosas...

Para desperezar el ánimo

El calor me ha sacado de la cama a eso de las cinco y media. He calculado las posibilidades de conciliar un sueño digno y además levantarme a una hora decente para continuar con mi trabajo. Como la segunda premisa se veía seriamente amenazada por las perspectivas de un letargo demasiado prolongado, esto es, cualquiera que superase las dos horas, me he negado a seguír forcejeando con la almohada y he decidido, bastante impulsivamente, echarme a la calle. Me he propuesto salir de casa con un kit aleatorio básico de artilugios de supervivencia urbana: las llaves, el teléfono y 2 €. Con las calles tan vacías, aunque empezara a haber vidilla, ha sido una gozada poder caminar mirando hacia arriba, al despiste, recreandome en la comuna de estilos y épocas que presentan las fachadas de las calles de mi barrio.

He cruzado Bravo Murillo, casi avergonzado de que mi presencia en el paso de peatones haya obligado a tres taxistas a respetar un semáforo en rojo, y a partir de aquella esquina he tenido que dejar de mirar hacia las alturas, porque entre el embelesamiento y un sorprendido giro de cabeza que perseguía el origen de una tos bronquítica hasta un viejecito que fumaba en un banco, he terminado pisando una mierda de perro. Fresca. En Perón, al abandonar el Madrid Pueblecito e internarme en Le Grand Madrid, he gozado de los cuatro carriles para mi insólito paseo. Todos los mitos caen. Uno de ellos ha sido descubrir que la tienda 24 H que hay bajo la casa de Álex no abre las 24 horas, sino tan solo 16. Una estafa. Y una lástima si hubiese pretendido comprar algo, pero por suerte el hambre sí que había conseguido conciliar el sueño, ¡Qué envidia!

Mis pasos errabundos me han dejado llevar calle Orense arriba, observando las gráciles evoluciones del servicio de limpieza por entre los manguerazos de sus compañeros. Conforme subía la calle, mirando vagamente, los bares se iban abriendo, aprovisionando y yo he recordado, una vez más, lo que hay que madrugar cuando se trabaja en algo. La hora tampoco es que fuese demasiado intempestiva, sin embargo alguien se preguntará si paseandome tan indolentemente por un barrio así de malo, no he sufrido ningún percance. Y yo iba a responder que no, pero la verdad es que me ha atracado la violencia voraz de Telefónica. En una de sus tiendas, desde la marquesina hasta la cartelería del escaparate, se ensañaban en apuñalarme los ojos y el adormecido sentido de la dignidad. Su última aberración se llama te abla® y lo escribo así con la errecita porque como logo e imagen lo comprendo, lo que ha hecho (y hace) que mis párpados me dejen con los eyes wide shut es que usen las letras como si fuesen un par de palabras. La segunda, concretamente, el verbo hablar deshachado de un hachazo (con pruebas contundentes en su página web, donde añaden, cambiando el color, un "remos" fatídico). A cuadritos me ha dejado.

Efectivamente, ese incidente me ha dejado más mala leche que lo de la mierda pisada, así que para desquitarme he arreciado el paso hasta el ex 7-11 que hay en Valdeacederas, y me he zampado una Coca Cola y una napolitana de chocolate. El desayuno de los campeones, vaya. A esa altura, he reflexionado sobre la utilidad de mi kit de supervivencia. Mientras que las llaves tenían toda mi confianza desde un principio y los 2 € acababan de demostrar su valía, el móvil no ha conseguido superar la prueba, ya que solo me ha servido para ir mirando la hora, cosa que también podía hacer en las marquesinas, aunque éstas se empeñasen en que yo soy capaz de recorrer 500 metros volviendo dos minutos al pasado. Definitivamente, si alguna vez vuelvo a intentarlo, le daré una oportunidad al abono de transporte, no porque me haya cansado en exceso (el paseo ha llevado una horita liviana así en total), pero sí que se echa de menos para un "por si acaso".

Decidido a dar por bueno el madrugón metabólicamente impuesto, me he vuelto a casa, donde con una duchita y un zumito de naranja, me he quedado como nuevo para seguir leyendo todos estos libros que me debo (de los cuales acabo de terminar uno), y que acabarán reafirmandome en mi condición de rojales irredento, anarco revolutista y, para dar la puntilla, encima cíniquista. Aunque a pesar de esto último no olvido lo primero y sigo pensando que las revoluciones, para bien o para mal, deben ser algo importante cuando la Historia se mide con ellas...