El hombrecillo verde me dice cosas...

Una conjura teocida

A saber en qué escala de valores, un tipo puede crear y destruir a su antojo. Puede levantarse una mañana dándole al magín y, a su imagen y semejanza, parir un concepto extraño y esclavizarse a él. En principio, como artesano, puede que ame a su obra. Puede que incluso pretenda introducir a sus hijos en el negocio familiar, si el producto vende, cualquier campaña de márketing es buena. Un cuidado constante por actualizar el producto, por no estancarlo en el limbo de las glorias pasadas. Muchos tuvieron antes en el mercado productos análogos y hasta más variados en ocasiones, y acabaron desapareciendo creadores y creados confundidos en el marasmo del olvido. Teomaníacos...

A lo largo de su vida eterna, ese padre ha podido sentirse más o menos querido, correspondido, cercano o no de lo que creó. Teniendo esto en cuenta, habrá podido idear mejores divertimentos (hijos) en los que entretener su pensamiento. Ha intentado olvidar lo que de viejo le ataba al polvo y, teniendo luces, ha intentado alumbrar a los demás. Uno de los grandes defectos de los demás, suele ser, demasiada querencia por el atamiento y el confundir alumbrado con alumbre, más a la par de lo que quisieramos, y dando lumbre al alumbrado consiguieron retenerse, para sí, obligarse, también a los demás, a creer en ese humo que nace de las ideas cuando arden: el más negro. Teólogos...

En el barullo del linchamiento, se pierden los papeles (o se queman). Y en los papeles estaba, al fin y al cabo, quien era padre o quien hijo. A quién se debía creer y en quién no creer. Pero eso es un tema del pasado. Al hierro sosegado que pende al cuello de los idealistas (alumbrados) se añade el sibilino arte de las Relaciones Públicas. Y ahí están: sin papeles. Se mojaron los libros y se corrió la tinta y ahora la historia viene a ser lo que a cada uno le viene en gana. Una historia de hombres sin sicología pero de brazos fuertes. ¿No os habéis parado a pensar en qué poco se sabe, salvo por aquello de lo que voy a hablar en el siguiente y último párrafo, de qué coño pensaban los brazos? Teorías...

Aquí están, un hatajo de palabrerías altaneras, denigradas y huecas. O no. A los monos alguien les puso cerca una Olivetti a ver cuanto tardaban en emular a Shakespeare y los cabrones fueron y se metieron a propagandistas. Al principio fue el Libro (uno cualquiera) y a fuerza de decirse, contradicciones y desdecimientos, la honra del mismo ha quedado por los suelos. ¿Cuántos libros reflejan el que de verdad escribe nuestra historia? No lo sabemos, pero sí podemos saber algo: que arderán en las estanterías, en una lucha fraticida, ambos mismos libros que sean, a la vez, prosélitos, panfletarios y, en frente (superviviendo): teocidas.