Desde la ventana del tren puedes ver mil ventanitas pequeñas que juntas forman edificios grandes llenos de gente. Millones de cabecitas dándole vueltas a la misma historia. Y es que es mucho más sencillo. La duda es mala cuando supone una barrera y la asunción de la situación de cada uno hace de todo esto una cosa mucho más llevadera.
Camino a casa después de dejarla en el aeropuerto, sin saber muy bien cuando la voy a volver a ver. Pero sé que pase lo que pase, ella va a estar ahí. Incluso si dejo de dudar algún día y decido irme con ella a su sueño de vivir junto al mar a cargo de un albergue por el que van a pasar (seguro) un montón de personas interesantes. Con un poco de suerte, tendremos como huésped a un pintor que pinta el mar con el mar mientras éste le baña las rodillas, un ciéntifico que busca los límites de La Tierra en ese punto en el que la ola deja de ir y empieza a volver y un par de niños que nadie realmente ve. Lo que es seguro es que ninguno de esos huéspedes nos van a hacer falta mientras estemos juntos.
Hoy me ha dicho lo más bonito que me podía decir. Que supo que quería que fuera su novio cuando se dió cuenta de que siempre estaría a su lado y del de sus sueños, que un tío tan innormal siempre estaría ahí. Y lo dice con razón, porque sabe que no me quiero ir, que esto ya no depende de nosotros.
Y yo ahora escucho Mr. Brightside de The Killers y me parece preciosa porque es lejana, muy lejana. Yo he sido ese Mr. Brightside muchas veces y ya ni quiero, ni tengo que serlo. Sigo dudando de muchas cosas, pero de mi amor y de un futuro en el que una chica preciosa jamás estará sola, no.
Millones de cabecitas dándole vueltas a la misma historia.
Y es que es mucho más sencillo.
Abrazos per tutti!
Ya está. Me habéis picado y al final he sucumbido. No lo hice ante aquella extraña invitación a contar mis cinco hábitos bizarros, pero a ésta no puedo resistirme. Ahí van mis cinco "canciones para subir a un cuadrilatero de la historia del mundo".
1.- Southside - Fun Lovin' Criminals: Por esa cadencia de combate molón que tiene todo el tema y por ese descanso de tralla que tiene en medio, perfecto para que tu contrincante, en un alarde de dignidad última, recoja sus dientes del suelo antes de que acabes con él.
2.- Whole Lotta Love - Ike & Tina Turner: Sobran comentarios. No creo que pueda haber algo más cool en este mundo que subirse a un ring o a un escenario con ese groove de fondo.
3.- Endorphinmachine - Prince: Otra ración de buen fonk para dejar a todas las niñas en barca antes de una masacre épica.
4.- Good Vibrations - The Beach Boys: Vale, esta se pasa de cool, pero uno de mis sueños ocultos es participar en la escena más violenta de la historia del cine con esto de fondo. Ni efectos de sonido ni nada, sólo el Good Vibrations y mucha destrucción.
5.- Angel - Massive Attack: Sí, desde Snatch no puedo evitar imaginarme un hostión a cámara lenta cada vez que entra la batería por primera vez. Y qué bien queda...
Y me dejo a FNM y la de Heartbreaker porque ya las ha escogido Thief, pero es verdad, lo tengo bajo copyright: "soy tan chulo que cuando ando suena Heartbreaker".
Ah! Y espero no tener que usarlas nunca. No me mola ni la violencia ni las peleas.
Y el boxeo tampoco.
Abrazos per tutti!
"Most music criticism is in the nineteenth century. It's so far behind, say, the criticism of painting. It's still based on nineteenth-century art, cows beside a stream and tress and 'I know what I like.' There's no concession to the fact that Dylan might be a more sophisticated singer than Whitney Houston, that he's probably the most sophisticated singer we've had in a generation. Nobody is identifying our popular singers like a Matisse or Picasso. Dylan's a Picasso. That exuberance, range, and assimilation of the whole history of music."
Leonard Cohen, 1988.
Amén.
Abrazos per tutti!
Esperemos que este post respete el ritmo de Down in a Hole, la canción que estoy disfrutando ahora que, por fin, tengo la discografía com-ple-ta de Alice in Chains (oh!).
Me encantan los días como hoy. Creo que aprendí a apreciarlos en Berlín, donde realmente no te quedan más cojones, ya que son los más. No tienes nada que hacer porque mañana entras a trabajar a las 9:30 y, mientras unos se entretienen con absurdas quedadas alcohólicas en algún lugar indeterminado de Madrid, otros se preparan o van de camino al pueblo por el puente y los demás simplemente se acicalan para salir, a ver si pillan cacho o por lo menos se lo pasan bien sin gastar mucho, uno se queda aquí, dejando que la heroína de otro recorra sus venas y le serene el espíritu para prepararse una nueva maratón de NBA JAM, pero el original, el del 93. Estoy enganchado.
La vida se ve con más calma a medida que tus problemas se van solucionando. ¿La clave? Paciencia y querer que se solucionen. O por lo menos analizar la situación hasta que se dé con la razón del problema. O una posible solución muy dejada al azar, estar en el sitio indicado en el momento perfecto, un contrato de tres meses que te reitere en tu condición de excelente trabajador y tire por tierra las elucubraciones de energumenos sinsustancia a los que otros incluso menos hábiles emplean como Coordinador de Recursos Humanos, seguramente por justificar una carrera como psicología (si os dijera a dónde mandaba a todos los que la estudian o ejercen...) y una parte del presupuesto de una empresa que creo sería mucho más útil en la integración de algún discapacitado en el mercado laboral. Creo que éste valoraría mucho más sus competencias, por lo menos de una forma más ajustada a la realidad... claro, que si los de recursos humanos fueran conscientes del valor de su puesto sufrirían una crisis. Creo que si no me cogieron en la fnac tras aquella dinámica de grupo fue por no dudar medio segundo en eliminar al psicólogo de ese grupo de profesionales salvados de un cataclismo nuclear, alegando "¿pero quién coño necesita un psicólogo?". Pero claro, ellos no lo entendieron. Salvados de un cataclismo nuclear, ¿de verdad creéis que a estas alturas de la fiesta mi cerebro está como para lo pueda sanear alguien?.
Y ahora diréis, "pues no pega nada este post con el título, cuánto resquemor". Pues no. Esto lo digo repanchingau en la silla y con la calma del que se acaba de hacer un sudoku de un solo trazo. Qué feliz soy y como me río todavía cuando me acuerdo de la cara del de la Fnac...
Qué buenos son Alice in Chains.
Abrazos per tutti!
Ya era hora de que en este blog apareciera un post dedicado al baterista más importante de los '90. Señoras y señores, en la esquina de la izquierda, vistiendo calzón negro y con unos cuantos kilitos de mala hostia...
Pues sí, no os llevéis las manos a la cabeza. Admiro y venero a este hombre, y el que no lo haga públicamente, o tiene que satisfacer a muchos colegas virtuosillos, o realmente no ha escuchado con atención a este pollo. No me tiemblan las piernas ni se me caen los anillos por darle a este hombre el título de "Baterista más influyente de los '90", porque lo es. ¿Que no tiene la técnica suficiente para estar en este miniolimpo personal que me he montado? Seguramente, pero no olvidemos que este tipo es guitarrista. Quizás por eso es el ejemplo perfecto de batera que escucha y que no toca más allá de lo que tiene que tocar. ¿Simple? Yo diría efectivo, y si no, que levante la mano el batera que esté leyendo esto y jamás haya tocado, aunque de cachondeo, el famoso
de Smells Like Teen Spirit (sé que queda super cutre subirlo a lápiz, pero es que no sé como se ponen los mordentes en el Finale...).
Un poquito de respeto, que este tipo es una cosa muy seria. El otro día estaba charlando con el señor Thief por el msn y surgió el tema. Saltándome todas las reglas de etiqueta de los blogs, yo querría haber copiado la conversación y pegarla aquí, pero es lo que tiene ser de los Connor de toda la vida. Las máquinas te odian y no pararán hasta que te des cuenta de que no debes usarlas, te hacen la vida imposible, te distraen, te atacan y... vamos, que cerré la ventana antes de copiarla. Pero, resumiendo, la conversación giró en torno a lo importante que es empaparse de este tipo antes de intentar nada más. Yo le comentaba a Thief que cuando me venían alumnos con poco nivel diciéndome que querían aprender a tocar en plan metalero y súper jibi, yo siempre les saltaba con que tenían que escuchar hasta la saciedad al amigo Grohl. Todos, absolutamente todos me han mirado con cara de "pero tú de qué vas, gañán, que yo quiero ser súper jibi del infierno".
Bueno, pues cuando aprendáis a zurrarle a la batería con las ganas que le zurra Grohl, empezaremos a hablar de doble bombo y powerblasts.
Y qué coño, ¡la mayoría de los de mi generación aprendimos a tocar en grupo haciendo versiones de Nirvana! ¡Si eso no es ser influido por alguien, que baje Bonham y lo vea!
Abrazos per tutti!
P.D.: ¿Me ha quedado el post suficientemente grunge y adolescente? Creo que el tema lo requería.
El cine. Así lo siguen llamando los holandeses, Bioscopio. Ya dije por ahí en algún post que de no haber sido músico me hubiera gustado ser guionista y escribir pelis o incluso dirigirlas. Me encanta el cine y me encanta que sea tan variado y con tantos gustos y puntos de vista distintos. Me gusta que a gente con muchas cosas en común les gusten películas distintas o que les gusten las mismas películas pero por razones muy dispares.
Por ejemplo, después de lo que estoy leyendo por aquí, creo que soy el único no-crítico de cine al que Good Night, and Good Luck le ha parecido una obra de arte. Y no por pedantería o por creerme más que cualquiera de esos a los que les ha parecido un ladrillo. A mí me ha fascinado por prácticamente todo. Los detallitos, los gestos, la sutileza de las bofetadas que te da la historia, la frialdad de lo que pasa, el ritmo láaaanguido que tiene la realidad, que en este caso es falsa y también falsa la objetividad que consigue sólo a través de trucos cinematográficos... Porque si Good Night, and Good Luck es algo, es CINE. Así, con mayúsculas. Un guión de los de antes, con sus actos y sus tramas de libro, una dirección de actores con la que hasta Jeff Daniels (sí, el de Dos Tontos Muy Tontos) es digno de respeto, un uso de la cámara brillante por ausente (otra vez, aparentemente) y una fotografía...
Y es que llegan los oscars y el gordo se lo lleva Crash, una película que jamás me habría planteado ver (Sandra Bullock...) y que parece que es mejor de lo que pintaba en un principio. Bajando está...
Y, ahora es cuando vamos a sentar polémica, me alegro del batacazo de Brokeback Mountain. Es un peliculón, sí. Preciosa, sí. Pero, joder, si hay tanto empeño en que sea una película de temática gay y que se convierta en un icono del mariconismo, que vaya a los festivales de cine gay a los que van todas esas películas que ni se asoman a los oscars. Me parece que se han equivocado mucho en la campaña de marketing y sobre todo, todos los gays y lesbianas que se han sentido súper identificados y han estropeado ellos mismos la esencia de una joya en estado puro. Brokeback Mountain NO ES UNA PELÍCULA DE GAYS, ¡cojones! Es una película de amores imposibles, de injusticias, de complejos, de jaulas sociales y de dolor primario en el contexto de la homosexualidad, no nos equivoquemos. Esto y el hecho de que cuentan que Ang Lee, en un gesto de prepotencia muy castigable, después de recibir su oscar se quedó entre bastidores para recoger el de mejor película, me hacen alegrarme de que toda esta maravilla, al final, se haya quedado en mucho menos de lo que todos esperábamos.
Y es que el cine sigue siendo un Bioscoop, una visión de la vida, en el que la justicia suele entenderse de formas iguales.
De todas formas, no me sufran mucho. Sólo es un oscar.
Abrazos per tutti!
En mil historias, pensamientos y divagaciones. En un montón de charlas con Saartje y libros y cines y un bingo maldito en el que no me tocó nada (creo que colmé mi cupo de suerte con lo del iPod...).
Disfrutando, creando, posando, dejando que me maquillen y odiando el maquillaje, observando, llorando, creyendo, saltando de espaldas con los ojos cerrados, amando y siendo amado, ladrando, cenando, mirando a través de una pantalla pequeñita en la que salían esquinas de una ciudad muy grande que ahora sólo me pertenecen a mí.
Flipando con la clase política de este país, que cada día me da más pena y vergüenza o una mezcla de ambas. Lamentando el estado de la cultura y cagándome en la televisión y todos los que la hacen... menos en Quintero. Menos mal que nos queda Quintero, que viene y va y hace y aparece tan elegantemente como los ríos de su querida Andalucía.
Restaurando baterías y repuestos, estudiando polirítmias camerunesas, redobles de doble golpe del libro de Aldo, perfeccionando la Tahla y un poco de doble bombo. Ensayando, tocando, grabando y cobrando.
Asistiendo a idiotas entrevistas de trabajo, tan inútiles como mi esfuerzo por ser una persona normal. Viajando en transporte público que me priva y releyendo Cortázar de cuando en cuando.
Esforzándome por salir de un bache que ya estaba durando demasiado y empezando a sonreir mucho otra vez. Bajando comedia de internet e ilusionándome con el tonto de Potter. Jugando al Tehkan World Cup y metiéndole 10-0 a Brasil, como hacía cuando era un crío...
Sonriendo mucho.
Y eso es lo que he estado haciendo que me ha impedido escribir algo decente en este blog durante dos semanas.
I'm Back...
Abrazos per tutti!