Pues aqui estamos otra vez. Mientras Saartje practica bateria en el cuarto de estar (ahora le ha dado por aprender a tocar la batería y he de decir que lo hace de miedo) yo me he decidido a escribir un post inspirado (una vez más) por the thief (joder, deberíamos hacer un blog a pachas!).
El caso es que el amigo don Thief escribe que ahora le ha dado por cantar y que se va a montar un grupo en el que él va a cantar. Pues bien hecho, tio. Eso es lo que debería hacer todo el mundo. Todo el mundo debería tener un grupo por que, como dicen The White Stripes, "everyone has a story to tell". Y tener un grupo no es tan complicado. Si algo admiro de Kurt Cobain es lo que dijo en esta entrevista en la que hablaba de que la gente no debería reprimir su arte. Todo el mundo debería coger una guitarra, un pincel, un boli o un trozo de arcilla y hacer kaboom! y enseñarle a todo el mundo lo lleva dentro. Antes que Kurt Cobain, Bono de U2 ya dijo aquello de "sólo necesitas tres acordes y un sueño para hacer una canción". Y eso es lo que muchos empiezan a ver. Leyendo blogs como el de Gorka, te das cuenta de que la gente tiene ganas de decir cosas y las dice, aunque sólo sea por el hecho de hacer algo con su vida o por que quieren que la gente note que están ahí. Porque quieren expresarse. Por eso hace caciones Saartje. Tiene un talento increible (de verdad, esto es objetivo) pero no creo que sus canciones lleguen a nada porque ella no lo necesita. No quiere montar un grupo o mandar una maqueta a las discográficas. Sólo quiere crear. Por eso hace canciones y escribe cuentos para niños y hace pequeñas esculturas de arcilla y ahora aprende a tocar la batería. Quiere expresarse.
Por favor, hacedlo. Haced caso a Kurt y coged un boli o arcilla o una guitarra o lo que sea. Seguid con el blog o llevadlo más allá. Pero no pareis de crear. No dejeis que la masa os coma. Por mucho que os duela, nunca dejeis de escribir. Nunca dejeis de luchar por un sitito en el corazon de la gente. Aunque sea para los pocos que leemos tres o cuatro blogs. No os rindais.
Y todo esto porque hace unos meses redescubrí el Closing Time de Tom Waits y el Wish You Were Here de Pink Floyd y me puse a escribir canciones como loco. Llevo unos meses preparando lo que va a ser mi primer CD y he de darle las gracias a Princesa. Sin aquel comentario tuyo jamás me habría dado cuenta de que hasta ahora sólo era un intérprete y que ahora me toca ser músico. Por supuesto luego pasaré el trauma de darselo a discográficas y demás, pero ya tengo unos cuantos temas y de alguno de ellos estoy más que orgulloso. Ya subiré alguno al blog cuando estén listos.
Pero lo dicho, no pareis de escribir. No pareis de crear, de luchar por vuestro sitio. No pareis.
Abrazos per tutti!
Pues hoy os voy a contar algo que he recordado leyendo este post de The Thief. Esta es una aventurilla que me pasó hace un año más o menos y que es algo que me alegro de contaros, ya que casi nunca cuento historias personales y creo que os mereceis por lo menos una. El caso es que después de lo que ocurrio aquel día, esta aventura pasó a denominarse LA DE LA BOSNIA.
Era final de Verano y mi compañero de piso de por aquel entonces volvía de Barcelona después de las vacaciones y decidimos salir todos juntos (con mi otra compañera de piso, también de Barna) a pillarnos una taja del 15. La misión estaba cumplida antes de empezar, porque en estos casos la intención es lo que cuenta. Encaminamos nuestros pasos al Knaack Club, garito de hardcore bestia y metal del bueno donde siempre hay alguna que otra alternativilla que quita el hipo. No hay que decir que esto ocurrió poco antes de empezar a salir con Saartje. El tema es que llegamos allí y de aperitivo nos metimos tres Southern Comfort cada uno, acompañados de la cerveza que te dan a la entrada y no se cuantas dosis más de alcohol de alto octanaje. El que haya probado el Southern sabrá que con un par de ellos ya vas entonado. Imaginaos la magnitud del tajón. Pedo padre.
La idea que a mi compañero de piso y a mi se nos ocurrió mientras nuestra compañera se ligaba a un tio más feo que pegarle a un padre era la siguiente. Eramos vampiros españoles y vagabamos por el mundo desde hacía 400 años, satisfaciendo nuestra sed de sangre con bellos ejemplares de la raza humana. El caso es que empezamos a atacar a todo lo que se nos ponia por delante hasta que dimos con una bosnia y una amiga suya alemana. Mi colega se entretuvo con la alemana mientras yo platicaba sobre vidas y lugares pasados con la bosnia, por supuesto manteniendo en todo momento mi condición de vampiro. Jurando y perjurando que si se lo hacía conmigo jamás volvería a ser la misma.
Mientras todo esto ocurría, yo seguia bebiendo y bebiendo hasta que doblé. Lo único (o lo último) que recuerdo es que me estuve dando el palo con la bosnia y que salimos del garito juntos. La siguiente imagen que retiene mi cabeza es mi compañero de piso entrando en mi habitación preocupado por mi estado. Yo le dije que estaba bien, que por que se preocupaba. El tio me dijo que acababa de llegar, que nuestra compañera no estaba y que la puerta de la casa estaba abierta. Yo me alarmé, mucho más cuando vi el estado de mi habitación. Todo revuelto, ropa por el suelo y un desorden impropio de un freak de la limpieza como yo. Empezamos a revisar que no faltara nada y comprobamos que todo estaba en orden. Eso sí, ni rastro de la bosnia. Mi abrigo lleno de barro y hojas, pero de la bosnia nada. Mi compañero de piso me consoló ensañandome unas fotitos que sacó de ella con la cámara digital para mostrarme que la bosnia estaba (y creedme que lo estaba) como un queso de Burgos.
Al cabo de un par de meses me volví a encontrar con la bosnia (muy buen rollo, por cierto) y le pedí que me perdonara, pero que por favor me recordara que pasó aquella noche, porque estaba tan cocido que no recordaba nada. La tía se echó a reir y el diálogo fue algo así:
- ¿No te acuerdas de nada?
- No, tía. Lo siento.
- ¿Pero nada de nada?
- Nada de nada. Laguna absoluta.
- ¿No te acuerdas de lo del parque?
- No... pero creo que por eso mi abrigo estaba lleno de barro y hojas.
- Si, si... jajajajaja!
- ¿A que viene esa risita...?
Bueno, el caso es que hicimos guarreridas diversas en medio del parque a eso de las 7 de la mañana, después nos fuimos a mi piso y después de vomitar unas cuantas veces, fui capaz de hacer otras tantas guarreridas (parece que realmente unas cuantas) con ella hasta que, desfallecido, me quedé dormido y ella, después de partirse el culo de mí, se piró. El desorden de mi cuarto se debía a que yo casi me desvalijo a mí mismo buscando los condones y a que me quité la ropa a velocidad absurda, ansioso de sabores bosnios, tirando un flexo y un par de cosas más.
En fin, que es por cosas como ésta por lo que no he probado una gota de alcohol en un año y bien contento que estoy de ser capaz de recordar cada instante de mi vida. Espero que alguno aprenda que las drogas no son buenas y que el alcohol es una de ellas. Espero que algun otro me mande a tomar por culo y siga despiporrando big time, que es lo que tiene que hacer uno cuando mamá está lejos y se disfruta de la libertad.
Abrazos per tutti!
Perdón por el retraso con respecto a la última crítica de la ultima parte del "Sopor de los Arillos". Bueno, creo que eso ya os da pistas. La trilogía en general me ha parecido muy mediocre. Insisto en que la primera película me gustó mucho, pero las otras dos son unas cuantas horitas desperdiciadas. El estilo está demasiado orientado al lloriqueo fácil y al "jo, mamá, yo quiero ser un hobbit". Me parece que Peter Jackson ha demostrado que su propio sueño se le ha quedado grande al no saber sacarle toda la miga posible a este libro.
Los personajes son frios, no hay uno solo con el que te puedas identificar. Son como estatuas buonarróticas que se te presentan sin darte la oportunidad de tomar parte en esta aventura. El espectador es espectador y los héroes son héroes. El único que me ha dicho algo es Sam, el único que ha llorado de verdad y que ha mostrado un poquito de corazón, totalmente enamorado de Frodo y sin poder decirlo porque esta historia es sagrada para la Inglaterra victoriana y la película es para todos los públicos. En una próxima reedición quiero escena de cama entre Sam y Frodo!
Bueno, pues eso. Muy mala en general. La primera película se lleva tres estrellas y media, pero el computo general no me llega a las dos. Una pena.
Pero bueno, a lo importante. Ésta es mi bici:
Yo tengo un modelo anterior y en color negro, pero es más o menos lo mismo. Lo que pasa es que para la ciudad me parece demasiado y estoy planteándome comprarme ésta otra:
Espero ansioso opiniones al respecto.
Abrazos per tutti!
Despues de haberme zampado un glorioso bulgur selbstgemacht* (lo que aprende uno por necesidad...), aqui vamos con otra critiquilla de la saga despues de verme “Las Dos Torres”:
MASTODÓNTICO PEDAZO DE MIERDA
Ni tengo ni necesito más palabras para definirla. Menudo mojón de incongruencias, vaya coñazo de diálogos, vaya mierda de épica rolera, increible bodrio de batallas warhammerescas... En fin, que como la tercera se parezca más a la segunda que a la primera, la corto a la mitad (o antes). Lo único que mola es Góllum, que es igual que un vecino de la casa en la que vivía antes (con la misma voz, lo juro).
En fin, mañana la tercera, a ver que tal.
Abrazos per tutti!
(*) ”hecho por uno mismo”
Pues he de decir que mucho mejor de lo que me esperaba. No es mi tipo de pelicula en absoluto pero está muy bien hecha. Muy , pero que muy bien hecha. A pesar de las limitaciones de Peter Jackson como director (demasiada camara lenta y un uso general de los planos que ni George Lucas lo podría haber hecho peor) y lo idiota de la historia (sí, soy de esos a los que no les gustó el libro cuando lo leyeron), he de reconocer que la direccion artística es lo mejor que he visto en mi vida, la fotografía es un milagro y espero que el productor (o equipo de produccion) se llevara muchos premios y el equipo de localizaciones muchos más.
Si alguien no la ha visto todavia que la vea. Mas que recomendable. Yo le doy tres estrellitas y media y a por la siguiente!
Abrazos per tutti!
Señoras, señores...
Estoy a punto de hacer algo que juré no hacer jamás pero que no he podido evitar. Me dispongo a ver la primera parte de "El Señor de los Anillos", saga que he denegado hasta la saciedad pero que hoy empiezo a visualizar, analizar y destripar.
Cuando acabe postearé una critiquilla. Hasta dentro de 3 horas.
Abrazos per tutti!
¡Ay, chica. No sé!. Es que yo soy muy de respetar, pero esto me queda grande. Es que no lo entiendo. Y esa manía que tienen de poner bombas por todas partes, me parece de una falta de civilización. A mi me parece que un cristiano decente no haría algo así. Para mí que lo que quieren es imponerle su religión a todo el mundo. ¿Cómo que no? Y como tienen a los pobres judíos en Israel. Anda que también los judíos, pobre gente, con la de cosas malas que les han pasado y parece que no termina nunca. Primero con los nazis y ahora con los moros estos ¡Normal que hagan un muro!
No, no. No me malinterpretes. Lo que digo es que el Dios cristiano es un Dios bueno. Los cristianos no tenemos tantas obligaciones. Si con ir a misa cada domingo ya vale. Que sí, hombre, que sí. Si a mí me ha dicho el padre Alonso que con ir a misa y ayudar un poco con lo del cepillo Dios ya está contento porque ve que te interesas por los tuyos. ¡Anda! Y la cantidad de cosas buenas que hacen con ello. Los pobres niños en África, sin una fe o un algo en lo que creer. Pobrecitos míos. Con lo del cepillo les hacen escuelas donde aprenden a rezar y a hacer las cuentas y todo eso. Si está muy bien, mujer. Créeme.
¿Y tú has visto como tienen a las mujeres en esos sitios?. Las pobres, sin derecho a nada. Sin la posibilidad de ascender en la sociedad. Sin la posibilidad de ser alguien. Qué penita me dan. ¿Yo?. Hombre, pues yo ama de casa de siempre, porque en aquellos tiempos ya sabes tú que estaba muy mal visto lo de que las mujeres estudiaran y demás. ¡Menudas pelandruscas se volvían! Fumando y todo. Un escándalo. Luego lo de salir por ahi. ¡Quita, quita, quita!.
Ahora es otra cosa, las chicas salen por ahi y hacen sus cosas como todo el mundo. Ahora es muy distinto. Estudian sus carreras y usan los ordenadores y todo. La Juli, la pequeña de mi hijo, por ejemplo, ésa ya maneja el ordenador como si fuera una singer. ¡Que sí! Si tiene un blon y todo. ¡Ay, Mari, que atrasada estás! Pues el blon es como los diarios que escrbíamos nosotras en nuestra época pero en el interné. A mí lo que no me gusta es que eso lo puede leer todo el mundo... ¡y a saber qué escribe! No creo que nada indecente, porque la Juli ha salido a mi Antonio, es muy maja y muy buena gente. No, eso no. A misa va poco. Dice que eso de la fe es una tontería. Bueno, pero la Juli es que es un poco especialita. Sale por Lavapiés y va a comer a sitios de esos de los moros. Yo no sé cómo puede tener estómago para eso... Pero bueno, chica, ¡la juventud ya se sabe!.
Bueno, y cuéntame, qué tal le salió a la del Santos lo de la cadera, porque anda, que ésa también. La pobre, cada vez que quiere salir a hacer...
- A mi abuela.
¿Te acuerdas de cuando jugábamos en el jardín de la comunidad, el que estaba justo detrás de la piscina?. Cómo nos lo pasabamos. Qué tardes nos tirabamos tú y yo haciendo el gamba con las pistolas de mentira y las cajas de cartón convertidas en tomcats de última generación, con sus luces rojas a base de botones de la caja de costura de tu madre y sus controles a base de joysticks del spectrum. La cantidad de malos que matábamos y cómo nos íbamos a casa con la frente alta, muy alta, después de la escabechina de cada dia, después de cumplir con nuestro deber.
Que lástima que llegara aquella guerra y me hiciera ver que lo de matar gente no estaba bien. Pero aún peor fue que tú no te dieras cuenta. Eso sí que me hizo daño. Porque entonces tú seguiste jugando con las pistolas y las cajas hasta que dejaron de ser de mentira y de cartón. Yo empecé a montar en bici y a hacer karate. Tú empezaste a vestir raro y a decir chorradas que ninguno de nosotros comprendía. Te cortaste el pelo y, cuando nos llegó la edad, todos pedimos prorroga de estudios. Pero tú no. Tú querías hacer el servicio militar y casi me pegaste cuando te dije que yo iría a la cárcel con la frente muy alta antes que coger un arma u obedecer ordenes de un sargento. Creo que esa fue la última vez que hablamos. Después vino cualquier otra guerra y tú te fuiste para allá. No volví a saber de ti.
A menudo paso por donde tu casa y todavia hay veces que veo a tu madre. Allí, la pobre, toda sola. Orgullosa, eso sí. Supongo que mirará tus fotos y cualquier medalla y papel firmado por el Rey que le mandaran. Supongo que se acordará de ti y de mí y de cómo jugabamos allí, por donde detrás de la piscina. Seguro que se sonríe cuando se acuerda de tu corte de pelo y tus tonterías y tus ideas locas sobre el mundo. Seguro que se acuerda de las tonterías que decía yo cuando iba a cenar a tu casa, porque cuando nos cruzamos me mira con esa cara de c´est la vie que no puedo soportar. Me mira como dándome la razón, como ese entrenador de lo que sea que saluda a su contrario como queriendo creer en su sistema aún habiendo perdido. Se ve que le ha servido de mucho que su hijo fuera un héroe...
¿Un héroe para quien, gilipollas?
Pobrecito. Que obvio es tu destino con ese traje color gris-alma. Ese alma que ya no tienes, que un dia se te quedó en el camino a la gloria. Esa gloria que te vendieron como independencia financiera. Ese privilegio que te contaron en tu escuela de económicas, ser uno de estos 19, señores, ésa es su meta. ¿Cuánto te costó aquella cuenta? ¿cuánto le costó a aquel tipo convencerte de que lo más apropiado era renegar de una vida para ser capaz de codiciar, de desestimar tu dignidad en la lucha por este caldero por el que otros ya te atropellaron?
Pobrecito, de verdad. Aunque no lo creas y las lunas tintadas de tu BMW te lo impidan ver. Pobrecito. Cuánto miedo detrás de esa coraza de Armani. Cuánto miedo a que se te vea la falta de fé en el dosmásdosigualacinco. Cuánto miedo a mostrarte como deberías ser y tu abuelo que de la vida sabía mucho siempre te lo decía pero mira que eres tonto y nunca le hiciste caso. Cuánto miedo a errar. Cuánto miedo a perder todo lo que tienes, porque todo lo que tienes está en un papel con ceros que no son tuyos y códigos que no entiendes y nombres que no conoces.
Pobrecito. Al lado de esa mujer que es la más conveniente para tus planes de futuro, la que te quiere y te apoya pero no te convence pero tiene que ser ella porque quién si no. Que pena me dáis con esa cara de pocos amigos, luchador y ganador hasta en la derrota. Esa cara de me voy a comer el mundo con vuestras ilusiones de guarnición. Esa cara que huele a muchas noches en vela, a estrés, a visitas al baño en medio de la noche y el dia y en el bar y en la oficina. Ese café de maquina y esas horas de metro y autobus y esa luz de flexo que tanto has tenido que sufrir para estar donde estás.
Ahora mirate al espejo y dime que no llevo razón, que no ves el abismo que te acosa con los ojos de un diablo que serás. Dime que no y te dejaré en paz. Te dejaré en paz porque ya dará igual, ya estarás perdido. Perdido. Asustado. Evasivo... Fóbico.
Como otros muchos que vendrán despues de ti. Como otros muchos que ya se fueron.
45 posts que han ido agolpandose delante de la luz de esta pantalla, estimulando la clorofila de este blog hasta llegar a lo que veis ahora. Nueva modificacion, nueva busqueda, nueva inquietud, nueva incomodidad... me lo llamen como quieran. Nueva fachada.
Abrazos per tutti!
Berlin es una ciudad plagada de espiritus. Espiritus buenos y malos, divertidos, bromistas y tambien con muy mala leche. Espiritus del pasado que se apoderan de gente que, de repente, muestran su cara mas fea, espiritus del pasado que hacen que mucha gente sienta vergüenza de ser lo que es. Y esos son los peores, los espiritus del pasado que no dejan de atormentar. Espiritus que no se callan, o que nadie calla, en las escuelas, en el transporte publico: “los alemanes son las personas mas odiadas del mundo segun una encuesta que patatin hizo a una muestra de ciudadanos de todo el globo”, en las visitas turisticas a campos de concentracion, en el museo judio, en los restos del muro, en la Gedächtniskirche que todavia conserva los daños del bombardeo que llevo a Hitler al suicidio, el monumento a los heroes sovieticos,enorme, grandioso... inutil. ¿Alguien se acuerda de la union sovietica?, ¿Le importa a alguien lo que la R.D.A. significo para mucha gente?, ¿Los ideales que le vendieron al pueblo y por los que muchos lucharon?, ¿El desencanto al ver que todo eso se va al garete a la vez que un muro cae, a la vez que el capitalismo irrumpe en tu vida sin avisarte, a la vez que, donde antes habia una oficina de empleo, ahora hay un McDonald´s?.
Es que hoy me he dado cuenta de lo jodido que es ser aleman para un aleman. El mirar atras a tu pasado mas reciente y ver la cantidad de atrocidades y sinsentidos que se han hecho en pos de causas que luego no han significado nada. El saber que en el resto del mundo te quieren poco o nada y que los espiritus del pasado van contigo adonde quiera que vayas, se meten contigo en la cama y, a lo mejor, te hacen soñar con que nada ha pasado, que todo ha sido un mal chiste.
Menos mal que la juventud tiende a ignorar este tipo de cosas, pero imaginaos a ese abuelete que se sienta en el metro, enfrente de otro abuelete con un numero de serie en el brazo. Imaginad lo que ese abuelete pensara cuando recuerde el dia en que acompaño a su padre a votar, alla por milnovecientostreintayalgo... ya ni se acordara. O no querra acordarse.
Este tipo de cosas todavia se ven en Berlin. En el metro. Y uno se da cuenta de lo mucho que tienen que dolerle a ambos ese numero de serie grabado en el brazo.
Abrazos per tutti!
Y esta perdiendo el Norte a pasos agigantados.
Gene Krupa zarandea los platos mientras Benny Goodman ejecuta un solo que podria calificarse de milagro. Mientras, en otro momento del mundo, Britney es perseguida por fotografos porque se ha comprado un perrito. Cab Caddaway es el showman mas grande que jamas ha habido y habrá. Por aqui nos quedamos con que Lenny Kravitz porta un nuevo corte de pelo que, sin duda, es lo ultimo en los ojos de los agentes de imagen y media que tiene contratados. Un piso en Manhattan es muy caro, lo sabemos.
John Coltrane se recluye en su habitacion del hotel mientras Robbie Williams se folla a dos supermodelos. Nadie lo entiende, pero meses mas tarde aparece en el mercado “A Love Supreme” una de las biblias del Jazz. Coltrane sólo queria rendirle tributo a ese Dios que le apartó de la vida que cualquier negro sufriria en L´America poniendole un saxo entre los dedos.
Woodstock es gratis! La voz se extiende. Demasiada gente ha querido ser parte de este evento y los organizadores han caido rendidos a la evidencia: La musica no se puede acotar con entradas. Mientras, en el Rock Am Ring Linkin´ Park se embolsa cientos de miles de dolares a cambio de otra muestra gratuita de vulgar mediocridad musical.
Dice mi padre que la musica antes era mejor. No se si era mejor. Era mas aguantable, mas pura. La gente se mataba por crear, no por cobrar. Habia el mismo sentido del negocio y el mismo puterio, pero hasta Boney M. eran la hostia.
Era otra historia... otra historia.
Abrazos per tutti!
P.D.: Para los comentarios que me he encontrado hoy, un par de recaditos...
Sanvean: Siento que tu vida de asco. Pero es que me importa una mierda. Si no te supone un trauma, la proxima vez que tengas quejas sobre nuestro pais te vas al presidente del gobierno a llorarle. A mi dejame en paz, que yo ya hice algo para arreglar mi situacion.
Shasta: Si, soy una niña. Muy rara, porque tengo cosas que me cuelgan (mucho) en una zona en la que no deberia colgar nada y una novia que quita el hipo, y tu eres el tipico gilipollas holigofrenico al que me gusta escandalizar con mis gustos musicales. Deseo que algun dia pises la facultad de medicina para que vean de cerca un paciente de idocia profunda. Supongo que te lo tienes que pasar muy bien con tus discos de Manowar, tocandote y sintiendote completa viendo esos taparrabos y esos musculos, ese aceite resbalando por la piel, esa hombria. Sólo espero que, algun dia, el tamaño de tu cerebro sea suficiente como para poder coordinar los movimientos necesarios para regar las plantas... esas grandes compañeras de actividad cerebral.
Por favor, si no os gusta algo de lo que escribo, os dais la vuelta, mirais otro blog que os guste mas u os pegais de hostias contra una pared, pero dejad de llenarme el puto blog de comentarios como esos. No necesito opiniones de gente como vosotros. La incultura es lo que mas asco me da y os quiero lejos.
Muchas gracias.
"A dream can be the highest point of a life"
Asi termina "THE FAMISHED ROAD" de Ben Okri, esta es la ultima, ultimisima frase del libro que he terminado hoy y que ha supuesto un viaje en toda regla por la vida, cultura, creencias y vicisitudes de Azaro, un chico nigeriano con el don de ver el mundo de una forma muy especial. Un niño-espiritu, niño abiku, que se las tiene que apañar en la tierra de los hombres.
Me ha dado pena devolverlo a la biblioteca y casi se me han saltado las lagrimas cuando he tenido que decirle adios. Creo que es el libro mas bonito que he leido nunca.
Cada frase de Okri hace que te imagines sentado al lado de Azaro bajo el Sol cruel de la barraca en la que vive, bebiendo vino de palma con el, viendo las cosas que el ve.
Camino de la biblioteca, todo eran destellos a mi alrededor, todo eran sonrisas. Hoy Berlin era belleza en estado puro, de esa tan fragil por lo facil de corromper que resulta. Esa que con una palabra se desmorona. Esa que necesita silencio. Quizas por eso ni se me ha pasado por la cabeza coger el discman como de costumbre, quizas por eso hoy mi bici viajaba tranquila, sin prisas... quizas es por esto que ahora hasta toco mejor.
Os lo recomiendo mas que encarecidamente como agradecimiento a todos los consejos literarios que me habeis dado. Leedlo, pero leedlo con calma, bebiendoos cada palabra como zumo de cielo. Vereis que llegaran capitulos en los que os caereis de rodillas al suelo y os quedareis en blanco sin saber por que. Yo os adelanto por que. Porque jamas una realidad tan cruda fue contada con tanto amor. Porque Okri vive en Londres, pero sabe lo que es tener la jungla a la vuelta de la esquina y poder salir a jugar con los niños abiku en ella.
Abrazos per tutti!
P.D.: Ya se que este post suena mas tierno de lo habitual en mi, pero es que os juro que este libro me ha cambiado la vida.
AAAAAAAAAAAARRRRRRRRGGGGGGHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!
Llevo una semana solo porque Saartje esta en Holanda, ya he tocado todos los conciertos que tenia, no tengo nada que hacer y nadie me comenta los posts. Joder que aburrimiento!
Ademas, hoy me acabare el libro que me estoy leyendo y me tendre que romper los cuennos para encontrar otro que me atraiga. ¿Me podeis recomendar Algo? Venga a ver si asi os animais a comentar!
Abrazos per tutti!
Pues si señores, el pueblo independiente de Christiania será regularizado a partir de 2006. Este mundo se va a acabar o va a empezar a ser imposible. Para el que no lo sepa, Christiania es un pueblo de Dinamarca que lleva treinta años (ahi es ná) viviendo de una forma totalmente independiente de estados o ciudades cualquieras. Se autogestionan y se comen lo que plantan. No aportan nada, pero tampoco piden... y ahi debe de estar el problema. Que en esta nueva Europa en la que la Republica Checa es europea por la misma razon que lo fue España en su dia (mano de obra barata para poder darse un buen hostion de economia), en la que el dinero manda sobre todas las cosas y en la que Alemania esta mas que hundida y Francia esta en camino por tanta ayuda social para vagos que no la merecen, un pueblo que le ha echado los huevos suficientes como para no pedir ni una sola ayuda economica en treinta años, tiene que empezar a gozar de una situacion regularizada. ¿Por qué? A mi no me pregunten, caballeros, que yo de estas cosas no se nada, aunque como buen conspiranoico que soy, me sospecho muchas. Turismo, terrenos ultrarevalorizados, suelo fertil, joder la marrana... Cualquier razon es buena y yo, de paso, me cago en la puta madre del que invento la politica. ¡NO OS NECESITAMOS, CABRONES! En fin, asi es el mundial, que diria ese filosofo que es Camacho.
Hablando de cosas mas gratas, Oliver Stone es como Dios pero mas listo. Ayer me vi la de UN DOMINGO CUALQUIERA, supuestamente su peor pelicula y senti algo asi como cuando vi CASINO de Scorsese... “ésta es la peor y se de mas de uno que habria dado su alma por hacerla”. Menudo pedazo de peliculón. Joder que intensidad, que épica, que velocidad, que dinámica. Que forma de concentrar sensaciones en algo tan simple como es el deporte. Bestial. Mas que recomendada para cualquiera que no la haya visto.
Pues eso, que a pasarlo bien, que algo queda.
Abrazos per tutti!