Pobrecito. Que obvio es tu destino con ese traje color gris-alma. Ese alma que ya no tienes, que un dia se te quedó en el camino a la gloria. Esa gloria que te vendieron como independencia financiera. Ese privilegio que te contaron en tu escuela de económicas, ser uno de estos 19, señores, ésa es su meta. ¿Cuánto te costó aquella cuenta? ¿cuánto le costó a aquel tipo convencerte de que lo más apropiado era renegar de una vida para ser capaz de codiciar, de desestimar tu dignidad en la lucha por este caldero por el que otros ya te atropellaron?
Pobrecito, de verdad. Aunque no lo creas y las lunas tintadas de tu BMW te lo impidan ver. Pobrecito. Cuánto miedo detrás de esa coraza de Armani. Cuánto miedo a que se te vea la falta de fé en el dosmásdosigualacinco. Cuánto miedo a mostrarte como deberías ser y tu abuelo que de la vida sabía mucho siempre te lo decía pero mira que eres tonto y nunca le hiciste caso. Cuánto miedo a errar. Cuánto miedo a perder todo lo que tienes, porque todo lo que tienes está en un papel con ceros que no son tuyos y códigos que no entiendes y nombres que no conoces.
Pobrecito. Al lado de esa mujer que es la más conveniente para tus planes de futuro, la que te quiere y te apoya pero no te convence pero tiene que ser ella porque quién si no. Que pena me dáis con esa cara de pocos amigos, luchador y ganador hasta en la derrota. Esa cara de me voy a comer el mundo con vuestras ilusiones de guarnición. Esa cara que huele a muchas noches en vela, a estrés, a visitas al baño en medio de la noche y el dia y en el bar y en la oficina. Ese café de maquina y esas horas de metro y autobus y esa luz de flexo que tanto has tenido que sufrir para estar donde estás.
Ahora mirate al espejo y dime que no llevo razón, que no ves el abismo que te acosa con los ojos de un diablo que serás. Dime que no y te dejaré en paz. Te dejaré en paz porque ya dará igual, ya estarás perdido. Perdido. Asustado. Evasivo... Fóbico.
Como otros muchos que vendrán despues de ti. Como otros muchos que ya se fueron.