Dulce Decadencia

Continuando en los parques (homenaje a Julio Cortázar)

Tan absorto como estaba en esa lectura no escuchó nada. Esos lentos, largos y semi-arrastrados pasos. Ese abrir de la puerta, silencioso pero audible, dado el silencio existente. No oía tampoco el corazón de quien iba a matarlo, un corazón que delataba las intenciones del asesino, del amante... Pero tuvo suerte, entusiasmado como estaba el lector, ni siquiera se dio cuenta del acompasado y exaltado sonido que se oía, rebotando en cada una de las cuatro paredes... Tampoco la fatigada respiración, a ritmo de su corazón por los nervios, esa respiración que reflejaba miedo y ansias. Ni el plic-plic que se producían al caer las gotas de sangre, de la herida del rostro del amante. Tan pegado a esas líneas que leía, que tragaba segundo tras segundo, que no sintió ni un leve ruido en su entorno. Quizás ese libro fue su perdición, pues así como no escuchó, tampoco vio, concentrado como estaba en la trama. No observó como el espejo reflejaba la imagen de alguien desconocido, ajena a las imágenes habituales de la habitación. El destello de luz que producía la lámpara al reflejarse en el cuchillo, liso y limpio, dispuesto a cumplir su función. No notaba el leve temblor del destello que hacía, producido por el pulso de quien sostenía el cuchillo, nervioso y asustado. Ni la sombra del asesino, una sombra nunca vista en esa zona, una sombra desconocida, que significaría el fin del lector.

¡Oh! Pero aun sabiendo su final, aun viéndolo escrito, aun viendo reflejados en el texto cada uno de sus pensamientos y emociones... no se atrevía a subir la vista, a protegerse almenos, a hacer algún gesto que significara romper el destino que estaba escrito en ese libro. Tan fascinante. Tan maldito. Tan odiado. Sabía que había todos esos ruidos, aunque no los oía, sabía que había las sombras, el reflejo, los destellos, aunque no los veía. Tenía que luchar contra el destino marcado tan claramente en las líneas que devoraba sin piedad alguna. Lo que fuera, sólo darse impulso para demostrarse que todo lo que hacía no estaba escrito en ese libro, mover la mano, algo que estuviera fuera de lugar... pero no podía. Seguía y seguía leyendo, quería luchar contra esa extraña adicción a saber su destino, a pasar una y otra vez página leída. Todo fue inútil. No fue capaz de salvar su vida aun sabiendo su aciago destino. Malvada su mujer, que le dio este libro hechizado. Malvado el amante que estaba dispuesto a matarle, ahí, indefenso, hechizado...

(el final al extender el post)

Luchó mentalmente como nunca, leía más despacio para poder separarse, luchaba contra el libro en cuestión de vida o muerte... pero todo fue en vano, el libro cayó, abierto, manchado de sangre, sangre de aquel a quien había poseído. Todo fue silencio. El muerto dormía, soñaba... y al fin despertó. Acurrucado y asustado, llorando. Y cayó. No tenía mujer, no tenía una mansión, no tenía mayordomo, no era hombre de negocios... y no tenía, el sillón de terciopelo verde. Se levantó lentamente y observó el libro, lo acarició sorprendido. Jamás un libro le había causado tanta sensación, jamás se había metido tan dentro de una lectura. Un libro imposible de describir, pues fascinante, fantástico e increíble se quedarían cortos. Una genialidad, una obra maestra. Un libro que alcanzó la terrible perfección, el gran ideal de todos los escritores, que sólo uno supo plasmar...