Octubre 21, 2003
Medikl
Aquí estoy:tumbada,tirada,mientras me exploran y radiografían.Por el cielo,arriba,muy arriba de mí, pasan los ángeles en avión.Con mi bata verde,desnuda cómicamente,como interna en el corredor -del Henares- de la muerte.Me giran y voltean,decúbito,cubitos sobre mi piel erizada.Bebo la plasta del contraste con una pajita -una pajita de la que sale un flujo pastoso (curioso).
Llamo en mi mente a Dave,que espera fuera condenando la vida y el mundo.Preguntas y mas requerimientos.Río de nuevo.Salgo,salimos.Mi pecho está tan desbocado como la voracidad de mi deseo (de huída).
Respiro al fin,aunque sea keroseno.
No son tus manos,
cuando llegas son mis alas.
Me subes al viento y me liberas.
(G. Impaglione)
(Y sobre todo después de un mal rato, ¿verdad?)
Areté Octubre 21, 2003 01:33 PM