Días de MOSFETs y tulipanes

Lost in Translation

En Tokio ha surgido una nuevo servicio. Consiste en la posibilidad de tener a una persona a tu disposición durante un determinado tiempo a la que poder contarle lo que te preocupe o necesites soltar . Este escuchador nunca proporcionará consejo alguno, aunque quizás haga alguna pregunta o comentario para mantener el discurso del cliente. Resulta irónico que en una de las ciudades más pobladas del mundo se necesite acudir a alguien para que te escuche.

"Lost in Translation" se desarrolla en esta ciudad. Cuenta la historia de dos americanos que coinciden durante un breve periodo de tiempo en un hotel y la relación de complicidad que surge entre ambos.

Para ver esta película en particular, tuve que cambiar de cine. Del moderno Pathe! con bonos descuento al céntrico Rembrandt. Una sala donde podía haber cabido medio Eindhoven y una señora mayor que tanto te vendía la entrada como te daba las chocochips pertenecía sin lugar a dudas a otra época.

Rodeado de gente pero apartado de ella en ese gran espacio, recordé mi primer mes aquí. La confusión, la extrañeza, la sensación de que el mundo entero se había vuelto loco. Afortunadamente, también pude darme cuenta de los recursos que antes no tenía y de como mi percepción del tiempo se acelera a medida que pasan los días.

Houdbaar

La melodía me resultaba vagamente familiar aunque se me había quedado en la punta de la lengua. Gerad separó la mano del traste de la guitarra y señaló a Bjorn, que enloqueció como si hubiera recibido el impacto de un rayo imaginario que hubiera salido de su dedo índice. "Oh, Dios mío" dije y empezaron a tocar "Does your mother know?" de ABBA.

En ese momento me conquistaron. Con "Let me entertain you" de Robbie Williams hicieron bailar a todo el pub, y "Weather with you" de Crowded House sonó bastante bien, pero fue la falta de prejuicios de la mezcla de guitarras eléctricas y pop sueco de los 70 lo que consiguió que me entregara de lleno al espectáculo.

Eso, o las cervezas que me servía, una tras otra, Pedro Picapiedra en la barra, malogrando mis intentos de que me atendiera la camarera mulata disfrazada de conejito de playboy.

Dos horas y media antes, pillé a Hendrik, algo sorprendido por mi aparición, y al resto de la banda haciendo las últimas pruebas de sonido y terminando un bocadillo. Cuando me dijo que tocaba el bajo y me señaló orgulloso su instrumento (sin chistes sexuales, por favor), me resultó irónico tratándose un tipo de más de dos metros.

Abandoné el local cuando sonaba "Learn to fly" de Foo Fighters. Considerando el largo trayecto de vuelta desde Veldhoven, unos cuarenta minutos, fugaz encuentro con vampiros en bicicleta incluido, me pareció un perfecto colofón para la noche.

Tienen un nombre de mal agüero (houdbaar es una palabra relacionada con la fecha de caducidad de los alimentos) y un cantante poco carismático, pero que buen rato nos hicieron pasar los cabrones.

Fotos, maquetas en MP3 y otras petisoperías aquí.

Frans Bauer

Iba en bicicleta, como no podía ser de otro modo. Pedaleaba entre verdes prados hasta una muchedumbre de niños y ancianas que lo esperaban con impaciencia. Mientras desmontaba empezaron a aplaudirle y él saludaba enseñando su sonrisa inmaculada. Entonces empezó a cantar. El publico enloqueció, bailando como si se tratara de una conga. Yo miraba completamente fascinado el grotesco espectáculo, con la mandíbula desencajada. No podía creer lo que estaba viendo. Indudablemente, habían tomado el control de la emisión.

Así supe de Frans Bauer, ese cruce entre Georgie Dan y Luis Miguel. Después vinieron los CDs en las tiendas de música, los nuevos con los superventas, los viejos a precios rebajados. El DVD los Bauers, donde, conocería a toda su familia, por si no había tenido suficiente, compuesta por una esposa con el físico que tendría Celine Dion si cantara canciones Country y los retoños de rigor.

Si le preguntas a algún estudiante holandes, renegará y te contará extrañas teorías sobre los gustos de la gente del norte, pero ahí está, al alcance de cualquiera. Definitivamente, hay vida después de Tamara.

San Valentín

Debe ser cosa de la globalización, pero lo cierto es que aquí también se celebra eso.

Comenzaron la semana pasada. En la cantina colocaron grandes cartones por todas partes, con hombres y mujeres en actitud cariñosa,en poses de película de los años 50, y dibujos de corazones y rosas. Mientras la cajera te daba el cambio y te decía "Afblief" (o algo parecido) podías permitirte el lujo de coger una postal que te decía que fueras mi valentín.Después estaba la habitación del amor de hace dos fiestas,donde, para entrar, tenías que cruzar las cortinas de plástico rojo,compradas por un módico precio en Blokker, hechas a base de corazones recortados. Aquello, junto con el CD de grabaciones eróticas de los años 70,parecía más bien la habitación porno.

Empecé a ver por las calles parejas cogidas de la mano,besándose de tanto en tanto, a mujeres sosteniendo rosas, en pequeños ramos o una única envuelta en papel de celofán. La cartelera de Pathé! se llenó de películas románticas.Y casi sin darme cuenta, llegó el día D.

Nunca he entendido el sentido de esta celebración. Es una buena oportunidad para demostrar cariño y afecto a tu pareja, sí, pero eso es algo que puede hacerse también cualquier día del resto del año. Me sorprende que las novias se enfaden si no se hace algo especial ese día, como me decía Lix que iba a ocurrir en caso de no visitar a la suya en la fecha señalada. Me pregunto si ellas saben algo que se nos escapa, si el apocalipsis comenzará si el 14 de febrero no se dice todo el mundo a la vez que se quiere. Quizás todas estas ideas pasan por mi cabeza sólo porque no tengo a nadie que me obligue a ser sentimental.

En mi casa, este fin de semana, Tim volvió a su país. Mercia suspira abrazada a una carta que recibió el viernes. María José trata de arrebatarme el cable de internet para mandarle no sé qué archivo a Rubén. Lix está en su cuarto, encerrado con su novia y una botella de vino comprada en el supermercado de la esquina. Y yo,tumbado en la cama, mirando al techo,pienso que el mundo es un lugar extraño.

Babel

"¿Hay algún italiano por aquí?"
"No que yo sepa"
"Me había parecido escuchar alguna palabra"
"Ese de ahí es húngaro"
"¿También trabaja en Philips?"
"Creo que no.Es amigo de Nil, el estudiante indio"
"¿Ese?"
"No. Ese es otro estudiante indio".
"¿Y con quién está hablando?"
"Con una mejicana. La conocimos el miércoles. Mandó un mail por el ISN para ponerse en contacto con otros estudiantes, y la mandaron para el Van Puten"
"¿Qué es eso?"
"El nombre de un pub"
"Pues vaya"
"Yo he conocido a un tal Van der Mierden,pero no le he dicho lo que significa en mi idioma".
"Pero ese de ahí sí es español".
"Bueno, sólo medio. Su madre nació en Barcelona, pero su padre es holandés".
"¿No hay ningún italiano entonces?"
"No en esta fiesta. Más suerte en la próxima"

De compras con Mercia

El primer domingo del mes abren los comercios aqui en Eindhoven. Aunque pueda parecer una decision un tanto arbitraria, esta perfectamente planeada. Acabamos de cobrar y todos nos lanzamos como posesos a adquirir aquello que no nos atreviamos a comprar ante la vision de nuestra exigua cuenta corriente. No sabia donde me metia cuando accedi a acompagnar a Mercia.

Media hora en una tienda de ropa. Queria algo para salir, que su vestuario de trabajo estaba bien servido.Por supuesto, no compro nada.

Una nerviosa visita a un "todo a un euro". Colocaba apresuradamente cualquier estrambotico artefacto en la cesta, como si alguna anciana enloquecida estuviese a punto de aparecer y arrebatarselo, para arrepentirse dos estanterias mas alla y volver a dejarlo en su sitio.

Una pausa en un escaparate para observar la espantosa ropa interior femenina holandesa.

Y la tienda de cosmeticos. No os podeis imaginar la variedad de cremas, desmaquilladores, barras de labios y champues que puede llegar a ofertarse. Mercia se esforzaba en explicarme la diferencia entre un gel y otro, yo solo podia pensar en la alternativa que ofrecian estos locales frente a los bares de copas para conocer chicas.

No importa, se lo perdone todo. Porque al final me llevo a Trocadero a tomar cafe con un apple-como-se-llame, una especie de pastel de manzana, y hablamos de trabajo, de compagneros de casa y de lo culpable que se sentia por la cantidad de dinero que habia gastado.

Quizas no actue correctamente. A lo mejor debi mostrar mi lado caballeroso y viril llevandola al Kentacky Fried Chicken a ponernos guarros de pollo frito. Pero, que demonios? que la invite su novio belga.

David

Se comportaba como el amo de la pista.

El DJ enlazaba sin descanso una cancion tras otra, un ritmo bailable casi identico al anterior, convirtiendolas en una unica melodia sin fin. Mujeres explosivas, que resultaron ser prostitutas, arqueaban sus cuerpos sobre el escenario junto a unos chavales negros vestidos para practicar algun tipo de deporte no determinado. Atrapado entre tantos cuerpos femeninos sudorosos, contoneandose al son de unos compases ligeramente arabes, era imposible estar parado.

Y alli estaba David, ahora agachado ahora levantado, moviendo los brazos como si tuviera algun tipo de ataque epileptico, atrayendo las miradas de los que nos rodeaban, indecisos entre ayudarle o rematarlo.

Me salio una medio sonrisa que no disfrazo la ligera punzada de envidia. Por estar rodeado de gente, moviendose como un pato, y no importarle en absoluto, por acercarse a toda mujer que se cruzaba en su camino, aguantar las miradas divertidas de las mas amables o la absoluta indiferencia de las menos, y probar de nuevo con la siguiente.

Supongo que es dificil para un colombiano de fisico mas bien corriente ligar con holandesas, pero envidio su falta de sentido del ridiculo, su incapacidad para admitir lo obvio.